Der Besessene von Gerasa

Ich spürte ihn, ehe das Boot das Ufer berührte. Ich spüre ihn immer zuerst – die Unordnung in einer Seele ist für mich eine Art Lärm, so wie ein falscher Ton für ein geschultes Ohr eine Art Lärm ist, und dies war nicht ein einziger falscher Ton, sondern tausend, die zugleich schrien, ein Chor gestohlener Stimmen, die einen einzigen zerstörten Mann trugen wie einen Mantel, viele Nummern zu groß. Er lebte unter den Gräbern, auf der Ostseite des Sees, im Land der Gerasener, denn die Lebenden hatten längst aufgegeben, ihn unter sich zu halten. Niemand konnte ihn mehr binden – nicht mit Ketten, nicht mit Fesseln; er hatte sie alle zersprengt, Tag und Nacht heulend unter den Gräbern und sich mit Steinen wund schlagend. Ich will, dass ihr dieses Bild festhaltet, denn es ist keine Ausschmückung. Es ist, was einem Menschen, geschaffen nach dem Bild Gottes, geschieht, wenn er ausgehöhlt und besetzt wird von allem, was das Bild Gottes hasst. Dies war nicht Wahnsinn allein. Dies war umkämpftes Gebiet.

Und doch – dies verliere ich selbst in den dunkelsten Fällen nie aus den Augen, und auch ihr sollt es nie aus den Augen verlieren – ich war nicht von ihm abwesend. Ich verlasse keine Seele, weil sie überrannt worden ist; ich bleibe der Atem, der sogar einen zerstörten Mann atmen lässt, der letzte Faden, den der Feind nicht ganz durchtrennen kann, denn das Leben selbst, wie gequält auch immer, ist noch mein, es zu erhalten, bis die Stunde der Rettung kommt. Und die Stunde kam über das Wasser, in einem kleinen Boot, das eben einen Sturm überstanden hatte, den er selbst mit einem Wort gestillt hatte.

In dem Augenblick, da Jesus den Fuß ans Ufer setzte, lief der Mann zu ihm. Ich ließ ihn laufen. Was für eine Legion auch immer jenen Körper besetzt hielt, sie konnte den tiefsten Teil von ihm nicht daran hindern – den Teil, der noch nach dem Bild Gottes gemacht war, noch mein, noch ausgestreckt –, die Rettung zu erkennen und ihr entgegenzustürzen, während die Stimmen in ihm das Gegenteil schrien. Er fiel vor Jesus nieder, und aus demselben Mund kamen Worte, die nicht seine eigenen waren: „Was habe ich mit dir zu tun, Jesus, Sohn des höchsten Gottes? Ich beschwöre dich bei Gott: Quäle mich nicht!“ Selbst die Hölle kennt seinen Namen und seinen Rang, ehe die meisten Menschen ihn kennen. Ich habe dieses Bekenntnis durch die Jahrhunderte hindurch wieder und wieder geschehen sehen – Dämonen, die Christus richtig benennen, während menschliche Theologen über ihn streiten –, denn der Feind kann über die eine Wahrheit, die ihn am meisten erschreckt, nicht lügen.

„Wie heißt du?“, fragte Jesus, und ich will, dass ihr die Barmherzigkeit bemerkt, die in dieser Frage lag, denn er fragte nicht, weil ihm Wissen fehlte. Er fragte, damit der Mann selbst, irgendwo noch bewusst unter der Besetzung, sein eigenes Verderben laut aussprechen hören und, in diesem Benennen, beginnen könnte, sich davon zu lösen. „Mein Name ist Legion; denn wir sind viele.“ Eine römische Legion zählte etwa sechstausend Mann. Ich nenne euch diese Zahl nicht, um euch zu erschrecken, sondern um euch das Ausmaß dessen zu zeigen, was ein einziges Wort des Sohnes Gottes rückgängig machen konnte, in kürzerer Zeit, als man braucht, es auszusprechen.

Sie flehten ihn an – flehten, diese Geister, die eine ganze Gegend in Schrecken gehalten hatten – nicht aus dem Land geschickt zu werden, nicht in den Abgrund, sondern in eine Herde Schweine, die nahebei am Hang weidete. Und er erlaubte es. Ich habe lange darüber nachgedacht, warum er es erlaubte, und dies weiß ich seither: Er erlaubte es, damit niemand, der an jenem Ufer stand, später behaupten könnte, die Heilung des Mannes sei eingebildet gewesen, oder allmählich, oder ein Trick der Überredung. Zweitausend Schweine stürzten den steilen Abhang hinab ins Meer und ertranken, sichtbar, unmittelbar, unbestreitbar, und jeder Hirte der Gegend lief, die Geschichte zu erzählen, und ich ließ die ganze Stadt herauskommen, um sich selbst zu überzeugen.

Was sie fanden, erschütterte sie mehr, als es die ertrunkene Herde je vermocht hätte. Der Mann, der nackt unter den Gräbern gelebt hatte, den keine Kette zu halten vermochte, saß – saß, die Haltung des Friedens, die Haltung, die ich schenke – bekleidet und bei klarem Verstand, zu Füßen Jesu. Ich hatte seinen Verstand bekleidet, ehe jemand daran dachte, seinen Leib zu bekleiden; das Sitzen kam, ehe die Vernunft sich überhaupt vollständig gesetzt hatte, denn so gründlich war die Legion ausgetrieben worden: nichts halb getan, nichts unvollständig, das ganze Gebiet auf einmal zurückerobert.

Und die Stadt fürchtete sich, und sie baten Jesus, ihr Gebiet zu verlassen. Niemals habe ich aufgehört, über diese Reaktion zu trauern, obwohl ich sie in jedem Jahrhundert seither wiederholt gesehen habe: Eine Seele wird aus völligem Verderben gerettet, und die Zeugen bitten den Retter, sich zu entfernen, denn seine Macht erschreckt sie mehr, als es je die Qual des Mannes tat, und der wirtschaftliche Verlust von zweitausend Schweinen wiegt schwerer als die unbezahlbare Wiederherstellung eines Menschen. Jesus stritt nicht mit ihnen. Er stieg wieder ins Boot.

Aber der Mann bat, mit ihm gehen zu dürfen – flehte, in der Nähe dessen bleiben zu dürfen, der ihn befreit hatte, so wie jede Seele, die ich je befreit habe, gefleht hat, in der Nähe ihres Befreiers zu bleiben –, und Jesus schlug ihm diese Bitte ab und gab ihm stattdessen eine schwerere: „Geh nach Hause zu den Deinen und erzähle ihnen, wie viel der Herr an dir getan und wie er sich deiner erbarmt hat.“ Ich sandte ihn allein hinaus in die Dekapolis, die zehn griechischen Städte jener heidnischen Gegend, den ersten Missionar, der Christus dort verkündete, wohin Christus selbst nicht persönlich zurückkehren würde, und alle staunten. Ehe es eine Kirche gab, ehe es ein Pfingsten gab, gab es dies: einen geheilten Mann, treu einem einzigen Auftrag, der zum ganzen Apostolat für ein Land wurde, das Jesus nur einmal besucht hatte. Ich wirkte schon in ihm für die Gründung dessen, was kommen sollte.

Die Chronik

Der Exorzismus ist überliefert in Markus 5,1-20 und Lukas 8,26-39, mit einer kürzeren, verdoppelten Fassung – zwei Besessene statt einem – in Matthäus 8,28-34. Der Ort wird in der handschriftlichen Überlieferung unterschiedlich als das Land der Gerasener, Gadarener oder Gergesener angegeben, was die Unsicherheit widerspiegelt, welche Stadt am größtenteils heidnischen Ostufer des Sees Genesareth (der Dekapolis) gemeint ist; Gerasa (das heutige Jerash) lag einige dreißig Meilen landeinwärts, weshalb viele Gelehrte Gergesa (das heutige Kursi) bevorzugen, unmittelbar am Seeufer gelegen, wo bis heute ein Kloster aus byzantinischer Zeit den traditionellen Ort markiert.

Die Episode ist die längste und detailreichste Exorzismuserzählung der Evangelien und hat in der katholischen Tradition als der paradigmatische Bericht über dämonische Besessenheit und Befreiung gedient: die übernatürliche Kraft und Selbstzerstörung des Besessenen, das zutreffende, doch erzwungene Bekenntnis der Dämonen zur göttlichen Sohnschaft Christi, die Vielzahl der Geister unter einem einzigen Namen, ihr Verhandeln um Bedingungen und die vollständige, von außen überprüfbare Wiederherstellung des Mannes, „bekleidet und bei klarem Verstand“ (Markus 5,15) – all das wurde zu Bezugspunkten für die spätere Entwicklung des förmlichen Exorzismusrituals der Kirche, kodifiziert im Rituale Romanum und dessen Revisionen von 1999 und 2004 (De Exorcismis et Supplicationibus Quibusdam). Der Katechismus stellt solche Episoden in den Rahmen von Christi umfassenderem Wirken der Dämonenaustreibung als Zeichen dafür, dass „das Reich Gottes zu euch gekommen ist“ (KKK 550, unter Berufung auf Matthäus 12,28). Das Ertrinken der Schweine – von wirtschaftlicher Bedeutung in einer gemischt jüdisch-heidnischen Region – wurde traditionell als Beleg für die materielle Wirklichkeit und zerstörerische Gewalt der Besessenheit gelesen, und der Auftrag an den geheilten Mann, sein eigenes Haus zu missionieren, ohne Jesus zu begleiten, wird als das biblische Modell des Laienapostolats des einfachen Zeugnisses angeführt.