Die Heilung des blinden Bartimäus

Ich habe an den Stadttoren neben Bettlern gesessen, seit es Städte gab und Tore und Menschen, die aus beiden verstoßen wurden. Ich kenne den besonderen Klang einer Stimme, die über Jahre des Verstummtwerdens gelernt hat, trotzdem zu schreien — und das war der Klang, auf den Ich auf der Straße aus Jericho hinaus lauschte, im Staub, den eine große Menge aufwirbelte, auf dem letzten Stück Weg vor Jerusalem und dem Kreuz, das dort auf ihn wartete mit einem Hunger, den Ich stärker fühlte, als es irgendeiner von ihnen konnte.

Sein Name war Bartimäus — Sohn des Timäus, und Ich habe seinen Namen bewahrt, wo Ich hundert andere unaufgezeichnet gelassen habe, denn ein Name ist eine kleine Barmherzigkeit, und diesem Mann waren alle größeren verwehrt geblieben. Blind, und darum ein Bettler, denn das war der einzige Beruf, den die Welt jener Zeit einem Mann gestattete, der nicht sehen konnte: an der Straße zu sitzen, den Mantel vor sich ausgebreitet, und darauf zu warten, dass die Münzen von Fremden seine ganze Wirtschaft ausmachten. Er hatte gehört, so wie Blinde alles schärfer hören für das, was ihre Augen ihnen nicht geben können, dass Jesus von Nazaret vorüberzog.

Etwas regte sich damals in ihm, das Ich sofort erkenne, wo immer Ich es finde, denn Ich bin es, der es pflanzt: Er nannte ihn nicht Jesus von Nazaret. Er nannte ihn Sohn Davids. Ich will, dass ihr versteht, was es einen Mann in seiner Lage kostete, diesen Titel öffentlich zu rufen — es ist ein messianischer Anspruch, ein königlicher Anspruch, etwas, das ebenso leicht die Aufmerksamkeit von Soldaten wie die des Himmels auf sich ziehen konnte. Niemand hatte ihm diesen Titel gelehrt. Ich gab ihn ihm, so wie Ich den Demütigen Verständnis gebe, bevor Ich es den Weisen gebe, so wie ein blinder Bettler am Straßenrand klarer sehen kann als Schriftgelehrte, die jede Prophezeiung gelesen und dabei den Mann übersehen haben, der vor ihnen stand.

„Sohn Davids, Jesus, hab Erbarmen mit mir!“ Und die Menge — anständig, in Bewegung, ungeduldig über die Verzögerung — hieß ihn schweigen. Ich habe zugesehen, wie Menschenmengen in jedem Jahrhundert seither die Verzweifelten zum Schweigen bringen; es ist einer der ältesten Reflexe einer Welt, die sich damit abgefunden hat, dass Bettler an ihrem Platz bleiben. Doch Ich war zu laut in ihm für Schweigen. Er schrie nur noch lauter, verdoppelte seine Stimme gegen die Zurechtweisung, denn ein Mann, der sein ganzes blindes Leben lang auf genau diesen Augenblick gewartet hat, der an ihm vorüberzugehen droht, wird nicht leise, nur um Fremden ihre Ruhe zu geben.

Jesus blieb stehen. Ich möchte dabei verweilen, denn es ist das ganze Evangelium in einem einzigen Verb: mit Jerusalem vor sich, mit der wachsenden Erregung der Menge angesichts des nahenden Pascha, mit seinem eigenen Tod nun in Gehweite, blieb er stehen wegen des Schreis eines Bettlers. „Ruft ihn her.“ Und dieselbe Menge, die ihn zum Schweigen gebracht hatte, wandte sich nun, im Raum eines einzigen Satzes, um ihm zu sagen: Hab nur Mut, steh auf, er ruft dich. Ich freue Mich an dieser Umkehrung — Ich mache aus Zurechtweisern immer Boten, wenn Ich etwas zu tun habe.

Er warf seinen Mantel ab. Ich bitte euch, diese Geste so zu sehen, wie Ich sie sah: dieser Mantel war sein einziger Schutz, seine Bettelmatte, sehr wahrscheinlich alles, was er auf der Welt besaß, und er schleuderte ihn fort, ohne einen Gedanken daran, was geschehen könnte, wenn sich das alles als nichts erweisen sollte, wenn die Menge weiterzöge und ihn mantellos im Staub zurückließe. So sieht Glaube aus, wenn Ich voll und ganz in einem menschlichen Herzen lebendig bin — er sichert sich nicht ab. Er sprang auf und kam zu Jesus, nun nicht mehr vom Sehen geleitet, sondern vom Klang einer Stimme, der er mehr vertraute, als seine eigenen Augen ihm je gedient hatten.

„Was willst du, dass ich dir tue?“ Dieselbe Frage, die Jesus wenige Augenblicke zuvor auf diesem selben Weg Jakobus und Johannes gestellt hatte, als sie um Throne zu seiner Rechten und Linken gebeten hatten. Ich lasse dieses Echo in der Luft stehen, denn es ist lehrreich: zwei sehende Männer baten um Herrlichkeit, und ein Blinder bat nur darum, zu sehen. „Rabbuni, ich möchte wieder sehen können.“ Kein Titel der Größe diesmal — Rabbuni, Lehrer, die schlichteste, demütigste Anrede, die er anbieten konnte, all seine Kühnheit darauf verwandt, nahe heranzukommen, keine davon verschwendet darauf, mehr zu verlangen, als er brauchte.

„Geh! Dein Glaube hat dir geholfen.“ Diesmal keine Berührung, kein Lehm und Speichel wie bei jenem anderen Blinden am Teich Schiloach — nur das Wort, denn der Glaube war bereits so vollständig, dass das Wort allein das passende Werkzeug war. Ich bewegte Mich durch diesen Satz, wie Ich Mich durch jeden Akt der Heilung bewege, und stellte wieder her, was Sünde und Zeit und schlichtes Unglück zerbrochen hatten, und Bartimäus' Augen öffneten sich auf der staubigen Straße nach Jerusalem, auf die Menge, auf das Gesicht des Mannes, der für ihn stehengeblieben war.

Und hier ist, was Ich an diesem ganzen Bericht am meisten liebe: Er ging nicht seines Weges. Jesus hatte es ihm gesagt — geh! —, doch Bartimäus' Weg und Jesu Weg waren in diesem Augenblick zu ein und derselben Straße geworden. Er folgte ihm. Hinauf nach Jerusalem, den jubelnden Menschen des Palmsonntags entgegen, dem Obergemach entgegen und dem Garten und dem Kreuz, ein geheilter Bettler, der im Staub hinter dem Sohn Davids herging, denn wer ihn einmal wahrhaft gesehen hat, für den bleibt kein anderer Weg mehr übrig, der zu gehen sich lohnte.

Die Chronik

Die Heilung des Bartimäus wird in Mk 10,46–52 berichtet, mit parallelen, wenn auch weniger detaillierten Berichten über einen oder mehrere Blinde, die in der Nähe von Jericho geheilt wurden, in Mt 20,29–34 und Lk 18,35–43. Nur Markus bewahrt den Namen des Bettlers — ein ungewöhnliches Detail, da Markus selten Nebenfiguren benennt, was viele Gelehrte als Hinweis darauf werten, dass Bartimäus ein bekanntes Mitglied der frühchristlichen Gemeinde wurde. Die Heilung geschieht „als er Jericho verließ“, auf der letzten Etappe von Jesu Reise nach Jerusalem zu jenem Pascha, das mit seiner Kreuzigung enden sollte.

Der Titel „Sohn Davids“, den Bartimäus zweimal ruft, trotz der Versuche der Menge, ihn zum Schweigen zu bringen, ist eine unmittelbare messianische Akklamation, einer der wenigen Momente in den synoptischen Evangelien, in denen dieser königliche Titel auf Jesus angewandt wird, bevor die Menschen Jerusalems ihn beim fast unmittelbar darauf folgenden triumphalen Einzug aufgreifen. Die katholische Auslegung hat Bartimäus traditionell als vorbildlichen Jünger gelesen: Er schreit beharrlich trotz Widerstands, legt sein altes Leben (den Mantel) ohne Vorbehalt ab, bekennt demütigen Glauben, statt Status zu fordern, und antwortet — einzigartig unter den in den Evangelien Geheilten — auf seine Heilung damit, dass er Jesus „auf dem Weg“ folgt, derselbe Ausdruck, den Markus an anderer Stelle für den Weg der Nachfolge zum Kreuz verwendet. Die Episode wird häufig in der Lehre der Kirche über beharrliches Gebet und über den Glauben als Voraussetzung, nicht als Belohnung, der Begegnung mit Christus angeführt.