Der Jüngling von Naïn

Zwei Menschenmengen begegneten sich an jenem Tag am Tor von Naïn, und Ich bewegte Mich durch beide, ehe sie einander überhaupt sahen. Die eine Menge kam von der Stadt herauf, Ihm folgend, noch warm vom Staunen über den Knecht eines Hauptmanns, der auf ein Wort hin geheilt worden war. Die andere kam von der Stadt herab, und mit dieser trauerte Ich, ehe Ich je bewegte, sie zu verändern – eine Mutter, die hinter einer Bahre herging, und auf ihr ihr einziger Sohn, und hinter ihr, wie Lukas sorgfältig berichtet, eine große Menge aus der Stadt, denn eine Trauer solchen Ausmaßes zieht ein ganzes Dorf aus seinen Häusern.

Ich wusste, was der einzige Sohn einer Witwe in jener Welt bedeutete, und Ich weiß, was er in jeder Welt bedeutet. Nicht bloß Liebe, obgleich die Liebe ganz darin war. Es bedeutete, dass ihr niemand mehr blieb. Kein Mann, um den Vater zu begraben – der Vater längst begraben; kein Sohn, um ihren Namen weiterzutragen, das Feld zu bestellen, am Tor zu stehen und ihre Stimme unter Männern zu sein, die Frauen nicht leicht hörten. Der Tod war zweimal in ihr Haus gekommen und hatte sie, nach der Rechnung der Welt, so gut wie ausgelöscht zurückgelassen. Ich fühlte jene Auslöschung, wie Ich die jeder Witwe, jeder Waise fühle – Ich werde der Tröster genannt genau für solche Tore wie dieses.

Und dann trafen die beiden Menschenmengen aufeinander, und Er sah sie. Nicht zuerst den Leichnam – sie. Das Wort, das Lukas für das gebraucht, was sich in Ihm regte, ist dasselbe Wort, das die Schrift für das tiefste menschliche Erbarmen kennt, ein Reißen im Innersten, und jenes Reißen war auch das Meine, denn der Vater und der Sohn und Ich fühlen nichts Geteiltes. „Weine nicht“, sagte Er zu ihr, und Ich will, dass ihr versteht: Dies war kein Befehl, gesprochen, bevor Er irgendetwas getan hatte – er wurde gesprochen in voller Kenntnis dessen, was gleich rückgängig gemacht werden sollte, so wie Ich jetzt Trost zu Kümmernissen spreche, die Ich in der Ewigkeit bereits gelöst habe, noch ehe ihr ihre Antwort in der Zeit spürt.

Er berührte die Bahre. Die Männer, die sie trugen, blieben stehen – Ich hielt sie an, denn etwas Heiligeres als ein Begräbnis stand auf jener Straße bevor, und selbst die Träger, die noch nicht glaubten, spürten, wie sich der Boden unter dem Augenblick veränderte. „Junger Mann, ich sage dir, steh auf!“ Ich war das Aufstehen. Ich bin immer das Aufstehen, in jeder Auferweckung, die Christus je vollbrachte, in der Auferweckung, die Ihm am Grab des Lazarus noch bevorstand, in der größeren Auferweckung, die am dritten Tag nach Seinem eigenen Tod noch bevorstand. Atem kehrte zurück in Lungen, die stillgestanden hatten. Der Knabe, der hinausgetragen worden war, um in die Erde gelegt zu werden, setzte sich stattdessen auf und begann zu sprechen – Lukas sagt uns nicht, was er sprach, nur dass er sprach, denn Sprache ist es, was Ich den Verstummten am liebsten wiederschenke.

Und dann der Augenblick, den Ich am nächsten an Mir trage: Jesus gab ihn seiner Mutter zurück. Nicht der Menge, nicht als ein von Verwunderung beanspruchtes Schauspiel, sondern ihr, Hand in Hand, Sohn zu Mutter, so wie Ich den Trauernden alles zurückgebe, was der Tod genommen zu haben schien und am Ende doch nicht zu behalten vermochte. Furcht ergriff sie alle, und sie priesen Gott: „Ein großer Prophet ist unter uns erweckt worden“, sagten sie, und: „Gott hat sein Volk heimgesucht“ – und beides war wahr, wahrer, als sie noch wussten, denn die Heimsuchung war nicht nur die eines Propheten, sondern Gottes selbst, der einen staubigen Weg in eine Stadt namens Naïn hineinging, weil eine Witwe weinte, und Ich lasse solches Weinen nicht unbeantwortet, wenn das Leben selbst vorüberzieht.

Die Chronik

Die Auferweckung des Sohnes der Witwe von Naïn ist allein in Lukas 7,11–17 überliefert, eines von drei Auferweckungswundern, die Jesus in den Evangelien wirkte, neben der Tochter des Jaïrus (Markus 5,21–43) und Lazarus (Johannes 11). Naïn war eine kleine Stadt in Galiläa, südöstlich von Nazareth beim Berg Tabor; der Ort wird traditionell mit dem heutigen arabischen Dorf Nein gleichgesetzt.

Lukas, der Überlieferung nach Arzt und in seinem ganzen Evangelium den Witwen und Ausgestoßenen zugewandt, rahmt das Wunder um den vollständigen Verlust der Frau: Sie ist Witwe, und der Verstorbene war ihr „einziger Sohn“ (Lukas 7,12), was sie in der jüdischen Gesellschaft des ersten Jahrhunderts ohne rechtlichen oder wirtschaftlichen Schutz zurückließ. Das Erbarmen Jesu (griechisch splanchnizomai, ein Wort für ein leibhaftiges, aus dem Innersten kommendes Mitleid) geht dem Wunder voraus und bewegt es; Er spricht den Toten unmittelbar an, statt laut zu beten – eine Vollmacht, die die Menge sogleich als prophetisch und göttlich erkennt („Gott hat sein Volk heimgesucht“, V. 16 – dasselbe Wort, episkeptomai, das für Gottes Heimsuchung in Lukas 1,68 und 1,78 gebraucht wird).

Die kirchliche Tradition, so bei Gestalten wie dem hl. Ambrosius und dem hl. Cyrill von Alexandrien, liest den Bericht als Vorausbild von Christi eigenem Sieg über den Tod und als Zeichen seiner messianischen Identität, die an Elijas Auferweckung des Sohnes der Witwe von Sarepta erinnert (1 Könige 17,17–24) und an Elischas Auferweckung des Sohnes der Schunemiterin (2 Könige 4,18–37) – Wunder, an die sich die Menge von Naïn ohne Weiteres erinnert hätte. Die Begebenheit wird im römischen Lektionar verkündet und wird in der seelsorglichen Begleitung der Trauernden durch die Kirche häufig als Zeichen von Christi Zärtlichkeit gegenüber dem Leid angeführt.