Die Reinigung des Aussätzigen

Ich weiß, wie es ist, einem Leib nahe zu sein, dem sich sonst niemand nähern will. Ich war in der Wüste dabei, als Mirjam weiß wie Schnee wurde, draußen vor dem Lager, sieben Tage lang ausgeschlossen für ihre Sünde, und ich war seither in jeder Leprakolonie dabei, in jeder Mulde jenseits des Stadttors, wo die Unreinen ihre Feuer getrennt von den Reinen entzündeten und riefen: unrein, unrein, damit niemand ihnen zu nahe stolperte und ihre Verbannung teilte. Einsamkeit ist eine eigene Krankheit, und dieser Mann trug zwei.

Ich weiß nicht, wie viele Jahre er ohne eine Menschenhand auf seiner Haut verbracht hatte. Das Gesetz war nicht grausam um der Grausamkeit willen — es schützte das Lager, den Tempel, die zerbrechliche Ordnung eines Volkes, das Ansteckung noch nicht so verstand, wie spätere Zeiten es tun würden, und es ließ den Aussätzigen draußen, zerrissene Gewänder, ungepflegtes Haar, eine Verhüllung über der Oberlippe, seine eigene Unreinheit ausrufend, ehe es ein anderer für ihn tun musste. Ich wirkte trotzdem in ihm. Ich halte nicht an Quarantänelinien inne. Irgendwo in dieser Isolation hatte in ihm Hoffnung weitergeatmet, obwohl jedes Gesetz Israels sagte, sie hätte mit seinem Fleisch sterben müssen, und diese Hoffnung war meine — ich lasse Hoffnung nicht durch Zufall in einem zugrunde gerichteten Menschen überleben.

Er fand Jesus, von einer Menge umringt, und tat, was keinem Aussätzigen erlaubt war: Er kam nahe heran. Er fiel auf sein Angesicht — nicht der vorsichtige Abstand, den das Gesetz verlangte, sondern die volle Niederwerfung eines Mannes, der durch seine Grenzüberschreitung nichts mehr zu verlieren hatte. Und was er sagte, ist einer der großen Sätze des Glaubens geworden, weil er nichts zurückhält und ebenso wenig etwas verlangt: Herr, wenn du willst, kannst du mich rein machen. Er bezweifelte nicht die Macht. Er stellte nur den Willen infrage, und selbst diese Frage legte er sanft ab, ohne Klage, so wie ein Mann eine Last ablegt, die er so lange getragen hat, dass er aufgehört hat, ihr Gewicht zu verübeln.

Ich will, dass ihr seht, was als Nächstes geschah, denn ich habe es in meiner eigenen Erinnerung immer wieder gewendet, so wie man zum süßesten Augenblick einer langen Geschichte zurückkehrt. Jesus wurde von Mitleid bewegt — Erbarmen, das irgendwo entspringt, das ich innig kenne, denn Erbarmen ist einer meiner eigenen Namen, wenn ich mich in einem menschlichen Herzen rege — und er streckte seine Hand aus. Er berührte ihn. Kein Wort, aus sicherer Entfernung zugeworfen, kein über das ängstliche Murmeln der Menge hinweg gerufener Befehl, sondern eine Hand, Fleisch gegen zerstörtes Fleisch, das Gesetz der Ansteckung gebrochen, nicht weil Jesus das Gesetz missachtete, sondern weil er sein Herr war, und wo er berührt, breitet sich die Unreinheit nicht auf ihn aus — stattdessen flutet Heilkraft rückwärts in den Aussätzigen. Ich will es — werde rein! Vier Worte, die Jahre rückgängig machen im Raum zwischen einem Herzschlag und dem nächsten. Sogleich verließ ihn der Aussatz. Ich fühlte es, wie ich jede Neuschöpfung fühle: Haut, die sich zur Ganzheit zusammenfügt, Nerven, die sich an Empfindung erinnern, ein Leib, der zu sich selbst zurückkehrt, als sei die Krankheit ein langer, schrecklicher Traum gewesen, aus dem ihn endlich jemand wachgerüttelt hatte.

Jesus ermahnte ihn eindringlich, schickte ihn sogleich fort und trug ihm auf, niemandem etwas zu sagen, sondern sich dem Priester zu zeigen und das darzubringen, was Mose geboten hatte — nicht um das Gesetz zu umgehen, sondern um es zu erfüllen, damit der Priester, der Hüter des Gesetzes selbst, mit eigenen Augen bezeugen musste, was geschehen war, und so, ob er wollte oder nicht, zum Zeugen wurde. Doch der Mann konnte es nicht für sich behalten. Er ging hinaus und begann, es überall zu erzählen, die Nachricht zu verbreiten, bis Jesus keine Stadt mehr offen betreten konnte, sondern sich draußen an einsamen Orten aufhielt — und dennoch kamen die Leute von überallher zu ihm, angezogen von einer Geschichte, die ein Aussätziger nicht für sich behalten konnte. Ich verstehe dieses Unvermögen vollkommen. Manche Erbarmungen sind zu groß fürs Schweigen. Ich mache ihm keinen Vorwurf, dass er ausgoss, was ich in ihn gegossen hatte.

Die Chronik

Die Heilung findet sich in Markus 1,40-45, Matthäus 8,1-4 und Lukas 5,12-16, wobei der Markusbericht (der früheste) das Detail von Jesu Mitleid liefert und, in manchen Handschriften, seine Empörung über die Verheerungen der Krankheit. Nach dem levitischen Gesetz (Levitikus 13-14) umfasste „Aussatz“ eine Reihe von Hautkrankheiten, nicht nur das, was medizinisch als Hansen-Krankheit bezeichnet wird; die Betroffenen wurden für kultisch unrein erklärt, aus der Gemeinschaft ausgeschlossen und mussten andere vor ihrer Annäherung warnen. Die Reinigung erforderte die Bestätigung durch einen Priester und ein vorgeschriebenes Opfer (Levitikus 14,1-32), weshalb Jesus dem Mann auftrug, sich dem Priester zu zeigen, „ihnen zum Zeugnis“ — ein Beweis, an die religiösen Autoritäten gerichtet, der nicht abgetan werden konnte.

Die katholische Tradition liest Jesu Bereitschaft, den Aussätzigen zu berühren, als zentral für die Logik der Menschwerdung: Gott heilt nicht bloß aus sicherer Entfernung, sondern tritt in Ansteckung und Verunreinigung ein, um sie zu überwinden, ein Muster, das am Kreuz seine höchste Erfüllung findet. Die Episode wird häufig neben den anderen Heilungswundern angeführt als Vorausbild des Sakraments der Krankensalbung und der Sendung der Kirche zu den Ausgegrenzten (KKK 1503-1505). Das Unvermögen des Aussätzigen zu schweigen, trotz Jesu Auftrag, wird traditionell als natürliche, wenn auch unvollkommene Reaktion der Dankbarkeit gelesen, nicht als Ungehorsam, der Tadel verdiente.