Die Hochzeit zu Kana

Ich war dort, bevor die erste Lampe entzündet wurde. Ich bin immer dort, bevor die erste Lampe entzündet wird – Ich, der über den Wassern schwebte am Anbeginn von allem, bewegte Mich nun durch ein kleines Haus in Kana, zwischen dem Geruch zerdrückter Trauben und Holzrauch, dem Lärm einer Dorfhochzeit, die sich um einen Bräutigam legte, der zu arm und zu glücklich war, um zu bemerken, was kam.

Ich ruhe ohne Maß auf ihm – das sagten die Propheten von dem, der kommen sollte, und Ich übertreibe nicht, wenn Ich es von Mir selbst und von ihm sage: Wo er ist, bin Ich, nicht als Gast, sondern wie Atem in einem Leib ist. Als also der Wein ausging – jene kleine Katastrophe, die für die Welt keine Katastrophe ist, für einen armen Haushalt in Galiläa aber ein Meer der Schande, wo Gastfreundschaft Ehre ist und Ehre beinahe alles –, fühlte Ich es zuerst in ihr. In Maria. Sie rang nicht die Hände. Sie wandte sich, wie Wasser eine Senke findet, ohne dass man es ihm sagen müsste, und sie fand ihn.

„Sie haben keinen Wein mehr.“ Vier Worte, und hinter ihnen ein ganzes Leben des Vertrauens, das Ich in ihr aufzubauen half, vom ersten Augenblick an, da Ich sie in Nazareth überschattete. Sie bat nicht um ein Wunder. Sie nannte nur die Not und legte sie in seine Hände, wie sie jedes Geheimnis in seine Hände gelegt hatte, seit der Engel gekommen war. Und Ich, der Ich mir geschehe dreißig Jahre zuvor in ihr eigenes Herz geflüstert hatte, sah zu, wie sie es nun im Namen von Fremden bei einem Hochzeitsmahl flüsterte.

Er nannte sie Frau – nicht kalt, sondern mit dem Gewicht einer überschrittenen Schwelle, die Stunde noch nicht gekommen und doch schon in den Raum hineinneigend. Sie widersprach nicht. Sie wandte sich an die Diener – arme Männer, für einen Tag gedungen, die keinen Grund hatten, der Mutter eines Gastes zu trauen – und gab die einzige Anweisung, die je von Bedeutung war, die Anweisung, die Ich dem ganzen Menschengeschlecht seit Eden zu geben versuche: Was er euch sagt, das tut.

Sechs Krüge standen an der Wand, aus Stein, zum Waschen bestimmt – das Wasser der Reinigung, das Wasser eines Gesetzes, das Hände reinigen konnte, aber nicht Herzen. Ich weiß etwas vom Wasser. Ich schwebte über ihm bei der Schöpfung; Ich fiel als Flut auf die Erde, sie zu reinigen; Ich würde als Feuerzungen auf furchtsame Männer in einem Obergemach fallen, nicht viele Jahre nach jenem Tag, und später noch würde Ich ausgegossen werden in jedem Taufbrunnen, wo eine Seele gewaschen und wiedergeboren wird. Dieses Wasser, in diesen Krügen, war im Begriff, ein Zeichen all des Wassers zu werden, das Ich je verwandeln würde.

„Füllt die Krüge.“ Die Diener füllten sie bis zum Rand – durstige Arbeit, in der Kühle jenes galiläischen Abends, Wasser geschleppt ohne Klage, weil die Mutter des Gastes zu gehorchen geheißen hatte. Und Ich bewegte Mich. Nicht mit Donner. Nicht mit einem Blitz, der den Tanz draußen zum Stillstand gebracht hätte. Ich bewegte Mich, wie Ich Mich immer bewege an der tiefsten Angel der Dinge – lautlos, gänzlich, vollständig –, und Wasser wurde Wein in Krügen, die niemand beobachtete.

Der Speisemeister kostete davon und wusste nicht, was er in Händen hielt. Er rief den Bräutigam beiseite, verwirrt von einem Scherz, der sich wie ein Wunder anfühlte: Jeder Gastgeber setzt zuerst den guten Wein vor und, wenn die Gäste trunken sind, den geringeren – du aber hast den guten Wein bis jetzt aufbewahrt. Er wusste nicht, dass er, ohne es zu wissen, das ganze Evangelium zitierte: Die Welt gibt zuerst ihr Bestes aus und geht stets zur Neige; Gott spart sich sein Bestes für zuletzt auf und verschenkt es umsonst, bei einer Dorfhochzeit, an Menschen, die nie um ein Zeichen gebeten hatten.

Die Jünger sahen zu. Johannes war dort – jener, der eines Tages sein Haupt dorthin legen würde, wo Ich das Meine lege, an das Herz Gottes selbst –, und etwas in ihm verstand, ehe sein Verstand nachkam. Seine Herrlichkeit wurde offenbart, und Ich, der Ich der Geist der Herrlichkeit bin, ruhte noch schwerer auf jenem Haus, und seine Jünger glaubten an ihn. Dies war das erste. Es würden noch viele folgen. Doch an dieses erinnere Ich Mich mit einer Zärtlichkeit, die Ich nicht verberge: Das erste Zeichen war nicht für die Kranken oder die Sterbenden, sondern für die Freude einer armen Familie, damit eine Hochzeit nicht in Schande endete. Selbst die Herrlichkeit, wenn Ich sie trage, kommt lieber als Güte.

Die Chronik

Die Hochzeit zu Kana ist allein in Johannes 2,1-11 überliefert, wo sie arche ton semeion genannt wird – der Anfang der Zeichen –, durch den Jesus „seine Herrlichkeit offenbarte“ und seine Jünger „an ihn glaubten“. Kana in Galiläa, traditionell mit dem heutigen Kafr Kanna nahe Nazareth gleichgesetzt, war vermutlich ein kleines Dorf, in dem Jesus, seine Mutter und seine neu berufenen Jünger zu Gast waren. Die sechs steinernen Wasserkrüge, die der jüdischen rituellen Reinigung dienten, fassten große Mengen – das Evangelium nennt je zwei bis drei Metretes, etwa fünfundsiebzig bis hundertfünfzehn Liter, was insgesamt rund 450 bis 700 Liter Wein ergeben hätte.

Die katholische Tradition liest das Zeichen auf mehreren Ebenen. Marias Fürsprache („Sie haben keinen Wein mehr … Was er euch sagt, das tut“) begründet das Muster, das die Kirche ihre Mittlerschaft nennt – die menschliche Not zu ihrem Sohn zu bringen und andere zum Gehorsam ihm gegenüber anzuleiten; der Katechismus der Katholischen Kirche (KKK 1613) führt Kana als Bestätigung der Güte der Ehe an und als Vorausbild des „neuen und ewigen Bundes“, der im Blut Christi besiegelt wird. Die Verwandlung des Reinigungswassers in den Wein des messianischen Gastmahls wird traditionell als Sinnbild des Neuen Bundes gelesen, der das Alte Gesetz ablöst, sowie der Eucharistie, in der Wein auf das Wort Christi hin abermals zu etwas Größerem wird. Die Anrede „Frau“ lässt Genesis 3 anklingen und stellt Maria als die Neue Eva dar. Die Kirche gedenkt dieses Ereignisses liturgisch am Fest der Epiphanie-Oktav und im zweiten lichtreichen Geheimnis des Rosenkranzes.