Der Gang auf dem Wasser

Ich kenne das Meer in jeder Laune, die es je getragen hat. Ich schwebte über dem Wasser, ehe es ein Ufer gab, an dem es sich brechen konnte, und ich habe nicht aufgehört, über ihm zu schweben, seither – in der Flut, die eine alte Welt richtete, im geteilten Meer, das ein Volk aus der Knechtschaft befreite, im Sturm, dem Jona zu entfliehen suchte. Als sich also der Wind gegen jenes kleine Boot erhob, in der vierten Nachtwache, irgendwo zwischen drei und sechs Uhr morgens, der dunkelsten, verlassensten Stunde, die ein verängstigter Mensch kennen kann, war Ich schon dort im Wasser, bevor das Boot es war.

Er hatte sie vorausgeschickt. Dieses Detail bewahre Ich mit Zärtlichkeit – er ließ sie gehen, bestand darauf, während er die gesättigte Menge entließ und allein auf den Berg stieg, um zu beten, endlich allein mit seinem Vater, wie er es sich gewünscht hatte, seit ihn die Nachricht vom Tod des Johannes erreicht hatte. Ich war mit ihm auf jener Höhe, in einer Einsamkeit voller Absicht, und Ich war bei ihnen unten, wie sie sich an den Rudern gegen einen Wind mühten, der sie nicht hinüberließ, das Boot bereits viele Stadien vom Land entfernt, von den Wellen geschlagen, ohne voranzukommen.

Die Furcht hat ihre eigenen Beschaffenheiten, und Ich kenne sie alle, denn Ich wohne im menschlichen Herzen in jedem Zustand, den es kennen kann, nicht nur in seiner Ruhe. Die ihre war die Furcht erschöpfter Männer im Dunkeln, die ihrer eigenen Kraft nicht mehr trauen, und dann, schlimmer noch, eine zweite Furcht, über die erste gelegt: eine Gestalt, die auf sie zukam, mitten auf dem Meer, wo kein Mensch geht, wo nur Ich je gegangen bin. Sie schrien auf – das ist ein Gespenst –, denn der Geist unter Druck greift zuerst nach dem, was er zu fürchten weiß, eher als nach dem, was er noch nicht zu erhoffen weiß.

Und dann seine Stimme, die Wind und Wasser und Schrecken gleichermaßen durchschnitt, mit den Worten, die Ich furchtsamen Geschöpfen sage, seit vor dem Anfang der Welt: Habt Mut, ich bin es, fürchtet euch nicht. Ich will, dass ihr hört, was diese Worte tragen. Ich bin es – ego eimi – der Name, gesprochen aus dem brennenden Dornbusch, der Name, den kein Geschöpf für sich beanspruchen darf, nun gesprochen von einem Mann, der aufrecht über ein ertrinkendes Meer geht. Ich musste mich in jener Stunde nicht ankündigen. Er kündigte sich selbst an, und Ich ruhte auf jeder Silbe davon wie eine Hand, die auf einer zitternden Schulter ruht.

Petrus – Ich habe eine solche Liebe zu Petrus, zu seiner Verwegenheit, die in Wahrheit Glaube war, der einen schlecht sitzenden Mantel trug – rief zurück in den Wind: Herr, wenn du es bist, so befiehl mir, auf dem Wasser zu dir zu kommen. Es war keine Prüfung Jesu. Es war Petrus, der griff, wie ein Ertrinkender greift, nur war er noch nicht am Ertrinken; er wollte greifen, ehe er es nötig hatte. Und Jesus sprach das eine Wort, das jede Seele, die es je als Widerhall ihrer eigenen Berufung gehört hat, aufgelöst und neu gemacht hat: Komm!

Petrus stieg über die Bordwand. Ich hielt den Atem an – Ich atme nicht, doch es gibt kein besseres Wort für das, was sich in Mir regte, als seine Sandale nichts als Wasser fand und nicht sank. Er ging. Ein Fischer, der jenes Meer seit seiner Kindheit kannte, der besser als jeder andere in jenem Boot verstand, wie unmöglich das war, was er tat, ging auf ihm, weil seine Augen auf den geheftet waren, der Komm gesagt hatte, und Ich trug ihn in jenem Blick, wie Ich jede Seele trage, die auf Christus schaut und vergisst, auf das Wasser zu schauen.

Dann blickte er auf den Wind. Mehr brauchte es nicht – keine Welle über seinem Kopf, keine Wand aus Wasser, nur ein Seitenblick auf jene Kraft, die er aus langer Erfahrung als gefährlich kannte, und in dem Augenblick, da seine Augen vom Angesicht des Herrn abließen, um die Rechnung seiner eigenen Gefahr aufzumachen, begann er zu sinken. Sinkend schrie er das kürzeste und vollständigste Gebet der Heiligen Schrift: Herr, rette mich! Drei Worte. Ich habe dieses Gebet seither in tausend Sprachen gehört, in Krankenzimmern und sinkenden Schiffen und dem gewöhnlichen Ertrinken gewöhnlicher Tage, und es wirkt immer, denn Jesu Hand streckte sich sogleich aus und ergriff ihn, wie sie sich immer sogleich ausstreckt, wie sie sich in jener Nacht für Petrus ausstreckte, ehe der Satz des Zweifels sich auch nur zu Ende geformt hatte.

Du Kleingläubiger, warum hast du gezweifelt? Keine Verurteilung – Ich kenne den Unterschied in seiner Stimme, und dies war keine Verurteilung. Es war Diagnose, gesprochen von dem einen Arzt, der eine Wunde benennen und im selben Atemzug heilen kann. Gemeinsam stiegen sie ins Boot, und der Wind – den auch Ich regiere, der sich demselben Wort beugt, das über den Wellen gegangen war – legte sich. Und die Männer in jenem Boot, durchnässt, ungläubig, fielen nieder und beteten ihn an: Wahrhaftig, du bist Gottes Sohn. Ich erfüllte jenes Bekenntnis, wie Ich jedes wahre Bekenntnis seines Namens erfülle, das erste kleine Pfingsten in einem Fischerboot, lange vor dem Obergemach.

Die Chronik

Die Begebenheit ist überliefert in Matthäus 14,22-33, Markus 6,45-52 und Johannes 6,16-21; der Gang des Petrus auf dem Wasser und sein anschließender Zweifel erscheinen nur beim Evangelisten Matthäus. Sie folgt unmittelbar auf die Speisung der Fünftausend und findet auf dem See Gennesaret statt, vermutlich zwischen Betsaida und Gennesaret. Die „vierte Nachtwache“ (nach römischer Zählung) verortet das Geschehen etwa zwischen drei und sechs Uhr morgens.

Jesu Worte „ich bin es“ geben das griechische ego eimi wieder und lassen den göttlichen Namen anklingen, der Mose am brennenden Dornbusch offenbart wurde (Exodus 3,14, LXX); die Kirche hat die Begebenheit seit jeher als Theophanie gelesen — eine Selbstoffenbarung der göttlichen Macht Christi über die Schöpfung, die seiner Stillung des Sturms in Markus 4,35-41 entspricht. Der Gang des Petrus und sein Beinahe-Ertrinken sind zu einer klassischen Figur der katholischen Spiritualität für das Glaubensleben geworden: getragen von fester Aufmerksamkeit auf Christus, zunichtegemacht durch Furcht und geteilte Aufmerksamkeit, und gerettet durch die Gnade in dem Augenblick, da sie erbeten wird — „Herr, rette mich“ bleibt eines der kürzesten vollständigen Gebete, die die katholische Frömmigkeitstradition kennt. Die abschließende Anbetung der Jünger, „Wahrhaftig, du bist Gottes Sohn“, gilt als eines der frühesten Bekenntnisse zur Gottheit Christi in den synoptischen Evangelien und nimmt das spätere Bekenntnis des Petrus bei Cäsarea Philippi vorweg (Matthäus 16,16).