Die blutflüssige Frau

Zwölf Jahre sind lang genug, um jede Hoffnung zu begraben, die eine Frau für sich selbst hat. Ich sah, wie ihre langsam starb, so wie eine Lampe erlischt, wenn das Öl zur Neige geht — nicht auf einmal, sondern Flackern um Flackern, Arzt um Arzt, Münze um Münze, bis sie alles, was sie besaß, für Heilmittel ausgegeben hatte, die sie nur schlimmer machten, und nichts übrig blieb als die Blutung selbst, geduldig und erbarmungslos, und die Isolation, die das Gesetz ihretwegen von ihr forderte. Kein Ehemann konnte sie berühren, ohne selbst unrein zu werden. Kein Nachbar konnte ihren Tisch teilen. Kein Priester konnte sie segnen ohne das Ritual, das ihr Zustand unmöglich machte. Ich saß mit ihr in jener Isolation, so wie Ich mit jeder Seele sitze, die die Welt fertig ausgesondert hat — nicht bewundert, nicht befragt, einfach gegenwärtig, und hielt in ihr etwas am Leben, das zwölf Jahre des Ruins nicht hatten töten können: einen letzten, hartnäckigen Faden der Erwartung.

Sie hörte von Jesus, so wie damals die meisten Menschen in Galiläa von ihm hörten — nicht durch eine förmliche Ankündigung, sondern durch die Strömung des Redens, die ihm durch Markt und Brunnen und Türschwelle vorauslief. Und etwas in ihr, etwas, das Ich im Verborgenen durch jede gescheiterte Behandlung hindurch gepflegt hatte, sagte ihr die Wahrheit, ehe ihre Vernunft sie einholte: Wenn ich auch nur sein Gewand berühre, werde ich geheilt. Sie bat nicht, nach vorn gerufen zu werden. Sie ersuchte nicht die Ältesten, noch sandte sie Freunde voraus, wie es der Hauptmann getan hatte. Sie konnte es nicht — das Gesetz verbot ihr diese Würde. So kam sie auf dem einzigen Weg, der ihr blieb: von hinten, durch eine Menge, die von allen Seiten dicht drängte, eine Frau, die gesetzlich verpflichtet war, ihre eigene Unreinheit anzukündigen, nun still und ungesehen mitten durch eine Masse von Leibern bewegt, die vor ihrer Berührung zurückgeschreckt wären, hätten sie gewusst, was sie war.

Ich will, dass ihr versteht, welchen Mut das erforderte, denn es ist leicht, darüber hinwegzulesen. Jeder Schritt vorwärts war eine kleine Übertretung gegen ein Gesetz, das ihr ganzes erwachsenes Leben beherrscht hatte. Hätte eine einzige Hand sie versehentlich gestreift, so hätte sie einen Fremden verunreinigt, ohne auch nur die Möglichkeit zu haben, ihn zu warnen. Und dennoch kam sie, niedrig, verborgen, griff nicht nach seiner Hand — so viel würde sie sich nicht anmaßen —, sondern nach dem Saum seines Mantels, den Zizit an seinem Rand, dem kleinstmöglichen Punkt der Berührung, den sie sich vorstellen konnte, als hätte der Glaube selbst sie gelehrt, wie wenig genau erforderlich war.

Sie berührte ihn. Und sogleich — das Evangelium mildert das Wort nicht ab, und Ich werde es auch nicht tun — sogleich versiegte der Blutfluss, und sie spürte in ihrem Leib, dass sie von ihrem Leiden geheilt war. Zwölf Jahre endeten zwischen einem Atemzug und dem nächsten, in einer Menge so dicht, dass die meisten, die sich an sie drängten, nie erfuhren, was in ihrer Mitte geschehen war. Aber Jesus wusste es. Er spürte, dass Kraft von ihm ausging, und er blieb stehen, und er wandte sich um, und er stellte die Frage, die sie mehr erschreckte als jede Diagnose eines Arztes je vermocht hätte: Wer hat mein Gewand berührt? Seine Jünger hielten es für absurd — hundert Menschen berührten ihn in jenem Gedränge. Aber Ich wusste, wonach er wirklich fragte, und sie wusste es auch. Er suchte nicht die Berührung. Er suchte sie.

Sie trat vor, zitternd vor Furcht, fiel vor ihm nieder und sagte ihm die ganze Wahrheit — nicht die verkürzte Fassung, die sie einem Fremden geboten hätte, sondern alles, die Jahre, das Geld, die Scham, den verzweifelten geheimen Plan, den sie in jene Menge hineingetragen hatte. Und er tadelte sie nicht für die Übertretung, die das Gesetz verurteilt hätte. Er nannte sie Tochter — das einzige Mal in allen vier Evangelien, dass er eine Frau mit diesem Wort anspricht — und sagte: Meine Tochter, dein Glaube hat dich gerettet. Geh in Frieden! Du sollst von deinem Leiden geheilt sein. Ich hatte diesen Glauben in ihr getragen, seit sie Meinen Namen noch gar nicht kannte, und Ich ließ ihn nicht unbeantwortet. Eine Frau, die das Gesetz unrein nannte, ging an jenem Tag nicht nur geheilt fort, sondern von dem Sohn Gottes selbst Tochter genannt, vor allen, die an ihr vorbeigedrängt waren, ohne zu wissen, dass sie da war.

Die Chronik

Die Episode ist in allen drei synoptischen Evangelien in die Erzählung von der Tochter des Jaïrus eingebettet (Markus 5,25-34, Matthäus 9,20-22, Lukas 8,43-48), eine literarische Technik namens Interkalation, die die beiden Heilungen als einander ergänzende Offenbarungen des Glaubens verknüpft. Nach Levitikus 15,19-30 machte chronischer Gebärmutterblutfluss eine Frau dauerhaft rituell unrein, schloss sie vom Tempelkult aus und machte auch alles, was sie berührte, unrein — ein Zustand aus körperlichem Leiden und nahezu vollständiger sozialer Isolation über zwölf Jahre, dieselbe Zeitspanne, die für das Alter der Tochter des Jaïrus angegeben wird, ein Detail, in dem die Kirchenväter seit Langem keinen Zufall sehen.

Die ‚Kraft' (dynamis), die Jesus von sich ausgehen fühlte, wird von katholischen Auslegern als Beleg dafür gelesen, dass seine Heilung, obwohl sie auf Glauben antwortete, nicht bloß psychologisch war, sondern eine wirkliche Übertragung göttlicher Macht selbst durch mittelbaren, körperlichen Kontakt — eine theologische Grundlage, auf die später die sakramentale Theologie der Kirche von der durch Materie vermittelten Gnade zurückgreift (KKK 1504). Dass Jesus sie mit ‚Tochter' (thygater) anspricht, ist unter seinen überlieferten Worten an eine Frau in den Evangelien einzigartig und wird überlieferungsgemäß als vollständige öffentliche Wiederherstellung ihrer Würde gelesen, die in einem einzigen Wort die Isolation aufhebt, die das Gesetz ihr über ein Jahrzehnt lang auferlegt hatte.