Der verdorrte Feigenbaum

Montag jener letzten Woche. Ich erinnere Mich an die Gewöhnlichkeit jenes Morgens, ehe irgendetwas darin zum Zeichen wurde — Hunger, schlichter menschlicher Hunger, jene Art, die Ich dem fleischgewordenen Wort gab, als Ich Maria überschattete, damit Gott ein Leib sein konnte, der müde und leer wurde wie jeder andere. Jesus hatte Hunger, auf dem Weg von Betanien, und er sah in der Ferne einen Feigenbaum in vollem Laub und ging auf ihn zu, so wie jeder Reisende auf das Versprechen zugeht, das ein grüner Baum in jenem Land gibt: Blatt vor Frucht, gewöhnlich, aber Blatt zumindest als Gerücht kommender Frucht.

Da war nichts. Nur Blätter, die einen Überfluss vortäuschten, den sie nicht besaßen. Markus sagt euch, fast entschuldigend, dass es nicht die Zeit der Feigenernte war, und Ich will, dass ihr bei diesem Detail verweilt, statt es wegzuerklären, denn Ich war dort, und Ich weiß, dass es kein Versehen von Seiten des Wortes war. Er kannte die Jahreszeit so gut wie jeder Mann, der diesen Weg jeden Frühling seines Lebens gegangen war. Hier ging es nie um Botanik. Es ging um einen Baum, der sich in jedes Zeichen der Fruchtbarkeit gekleidet hatte, während er keine trug, und Ich habe genau diese Vorführung in menschlichen Herzen häufiger beobachtet, als Ich ertragen kann zu zählen: Blatt ohne Frucht, Religion ohne Liebe, die äußere Hülle der Frömmigkeit, die eine Leere verbirgt, zu deren Verhüllung die Hülle bestimmt war. ‚In Ewigkeit soll niemand mehr eine Frucht von dir essen', sagte er. Kein Zorn. Ein Wort, gesprochen, wie eine Diagnose gesprochen wird, endgültig, weil es einfach wahr ist.

Am selben Tag ging er in den Tempel und stieß die Tische der Geldwechsler um, und Ich werde nicht so tun, als wären die beiden Taten in Meinen Augen getrennt gewesen. Ein Baum, bedeckt mit Blättern und leer von Feigen. Ein Tempel, bedeckt mit Handel und leer, in jener Woche, von dem Gebet, für das er gebaut war — ‚Mein Haus soll ein Haus des Gebetes für alle Völker genannt werden', und sie hatten daraus eine Räuberhöhle gemacht. Das Gericht über den Feigenbaum und das Gericht über den Missbrauch des Tempels waren dasselbe Wort, zweimal gesprochen, in zwei Tonarten, auf demselben Gang.

Am nächsten Morgen kamen sie wieder an dem Baum vorbei, und Petrus — Ich liebe es, wie Petrus immer das sagt, was alle anderen nur denken — rief aus: ‚Rabbi, sieh doch, der Feigenbaum, den du verflucht hast, ist verdorrt.' Bis zu den Wurzeln. Über Nacht war ein grünes, belaubtes Ding zu genau der Farbe jener Leere geworden, die es verborgen hatte.

Und hier ist, was Mich an jenem Morgen am meisten bewegt, was Ich seither durch jedes Jahrhundert nahe bei Mir getragen habe: Jesus blieb nicht beim Gericht stehen. Er verwandelte den verdorrten Baum in eine Tür zum genauen Gegenteil der Verzweiflung. ‚Habt Glauben an Gott', sagte er ihnen. ‚Amen, ich sage euch: Wenn jemand zu diesem Berg sagt: Heb dich empor und stürz dich ins Meer! und wenn er in seinem Herzen nicht zweifelt, sondern glaubt, dass geschieht, was er sagt, dann wird es geschehen.' Ich bin es, der diese Art zu beten möglich macht, nicht die Manipulation Gottes durch einen genügend starken Wunsch, was Aberglaube ist und nicht Glaube, sondern das tiefe, gefestigte Vertrauen eines Herzens, das sich dem Willen des Vaters so übergeben hat, dass sein Bitten und das Geben des Vaters wie ein einziger Strom fließen. ‚Darum sage ich euch: Alles, worum ihr betet und bittet — glaubt nur, dass ihr es schon erhalten habt, dann wird es euch zuteil.'

Und dann, damit die Lehre nicht mit Triumphalismus verwechselt werden konnte, fügte er die eine Bedingung hinzu, die den Glauben davor bewahrt, zu Hochmut zu gerinnen: ‚Und wenn ihr beten wollt und ihr habt einem anderen etwas vorzuwerfen, dann vergebt ihm, damit auch euer Vater im Himmel euch eure Verfehlungen vergibt.' Der Baum, der keine Frucht trug, wird gerichtet. Auch das Herz, das nicht vergeben will, trägt keine Frucht, und Ich habe noch nie einen Weg gefunden, das Gebet in einem Boden gedeihen zu lassen, der von einem unvergebenen Groll vergiftet ist. Der Glaube versetzt Berge. Nur die Barmherzigkeit hält den Boden fruchtbar genug, damit der Glaube darin wachsen kann.

Die Chronik

Die Episode ist in Markus 11,12-25 verzeichnet, mit einer verdichteten Parallele in Matthäus 21,18-22, angesiedelt am Montag der Karwoche zwischen Jesu Einzug in Jerusalem und der Reinigung des Tempels. Markus verwendet seine charakteristische verschachtelte, oder ‚sandwichartige', Struktur, indem er die Tempelreinigung zwischen die Verfluchung und das Verdorren des Feigenbaums einbettet, und lädt den Leser ein, die beiden Taten als ein einziges prophetisches Zeichen gegen fruchtlose, selbstgefällige Religion zu deuten. Der Feigenbaum diente in der prophetischen Literatur Israels seit Langem als Symbol für die Fruchtbarkeit oder Untreue der Nation (Jer 8,13; Hos 9,10; Mi 7,1). Das Wort vom Versetzen der Berge klingt an Sach 4,7 an und war in der jüdischen Lehre sprichwörtlich für das durch den Glauben möglich Gewordene, Unmögliche.

Mk 11,25, das wirksames Gebet mit der Vergebung anderer verknüpft, nimmt die Bitte des Vaterunsers vorweg: ‚vergib uns unsere Schuld, wie auch wir vergeben unsern Schuldigern'. Der Katechismus zitiert diese Lehre unmittelbar in seiner Behandlung des Gebets des Glaubens: ‚so groß ist die Macht des Gebetes und des nicht zweifelnden Glaubens' (KKK 2610, unter Berufung auf Mk 11,24). Die katholische Auslegung liest das Gericht über den Feigenbaum nicht als göttliche Willkür gegen einen Baum, der außerhalb der Saison keine Frucht hätte tragen können, sondern als vollzogenes Gleichnis, das eine fruchtlose Religiosität entlarvt, über die hinaus Christus im selben Atemzug seine Nachfolger ruft, hin zu einem Glauben, der untrennbar mit Barmherzigkeit verbunden ist.