شجرة التين اليابسة

اثنين من ذلك الأسبوع الأخير. أتذكّر عاديّة ذلك الصباح قبل أن يصير أيّ شيءٍ فيه علامة - جوعًا، جوعًا بشريًّا بسيطًا، من النوع الذي أعطيتُه للكلمة المتجسِّد حين ظلّلتُ مريم لكي يكون الله جسدًا يتعب ويجوع كأيّ جسدٍ آخر. كان يسوع جائعًا، يمشي من بيت عنيا، فرأى شجرة تينٍ مورقةً كليًّا على مسافة وأتاها، كما يأتي أيّ مسافرٍ نحو الوعد الذي تعده شجرةٌ خضراء في تلك البلاد: ورقٌ قبل الثمر عادةً، لكن الورق على الأقل إشاعةً بثمرٍ آتٍ.

لم يكن هناك شيء. ورقٌ فقط، يؤدّي وفرةً لا يملكها. يخبرنا مرقس، شبه معتذر، أنه لم يكن أوان التين، وأريدكم أن تقفوا عند هذا التفصيل بدل أن تفسّروه بعيدًا، لأني كنتُ حاضرًا وأعرف أنه لم يكن سهوًا من الكلمة. كان يعرف الفصل كما يعرفه أيّ رجلٍ مشى ذلك الطريق كل ربيعٍ من حياته. لم يكن هذا يومًا عن النبات. كان عن شجرةٍ ألبست نفسها كل علامات الإثمار وهي لا تحمل شيئًا، وشهدتُ ذلك الأداء نفسه في قلوبٍ بشرية مرّاتٍ أكثر ممّا أستطيع تحمّل إحصائها: ورقٌ بلا ثمر، ديانةٌ بلا محبة، الغطاء الخارجيّ للتقوى يخفي فراغًا صُمّم الغطاء ليواريه. 'لا يأكل أحدٌ منك ثمرًا بعد إلى الأبد،' قال. لا غضبًا. كلمةٌ قيلت كما يُقال التشخيص، نهائيةً لأنها ببساطةٍ صادقة.

في اليوم نفسه دخل الهيكل وقلب موائد الصيارفة، ولن أدّعي أن الفعلين كانا منفصلَين في نظري. شجرةٌ مغطّاةٌ بالورق وخاليةٌ من التين. هيكلٌ مغطًّى بالتجارة وخالٍ، ذلك الأسبوع، من الصلاة التي بُني من أجلها - 'بيتي بيت صلاةٍ يُدعى لجميع الأمم،' وقد جعلوه مغارة لصوص. الدينونة على شجرة التين والدينونة على سوء استخدام الهيكل كانتا الكلمة نفسها، قيلت مرّتين، بمقامين، في المسير نفسه.

في الصباح التالي مرّوا بالشجرة ثانيةً، وبطرس - أحبّ كيف يقول بطرس دومًا ما يفكّر فيه الجميع فقط - صاح: 'يا معلّم، انظر! التينة التي لعنتها قد يبست.' الجذور وكل شيء. بين عشيّةٍ وضحاها، صار شيءٌ أخضر مورق باللون نفسه للفراغ الذي كان يخفيه.

وهذا ما يحرّكني أكثر من ذلك الصباح، ما حملتُه قريبًا مني عبر كل قرنٍ منذ ذلك الحين: لم يتوقّف يسوع عند الدينونة. حوّل الشجرة اليابسة بابًا نحو عكس اليأس تمامًا. 'كونوا لكم إيمانٌ بالله،' قال لهم. 'مَن قال لهذا الجبل: انتقل وانطرح في البحر، ولم يشكّ في قلبه، بل آمن أن ما يقوله يكون، فمهما قال يكون له.' أنا مَن أجعل ذلك النوع من الصلاة ممكنًا، لا التلاعب بالله برغبةٍ قويةٍ كفاية، الذي هو خرافةٌ لا إيمان، بل الثقة العميقة الراسخة لقلبٍ سلّم نفسه لإرادة الآب حتى يتحرّك طلبه وعطاء الآب تيّارًا واحدًا. 'كل ما تطلبونه حين تصلّون، آمنوا أنكم قد نلتموه فيكون لكم.'

ثم، قبل أن يُساء فهم الدرس ظفرًا فارغًا، أضاف الشرط الوحيد الذي يمنع الإيمان من التخثّر كبرياءً: 'ومتى وقفتم تصلّون، فاغفروا، إن كان لكم على أحدٍ شيء، لكي يغفر لكم أيضًا أبوكم الذي في السماوات زلّاتكم.' الشجرة التي لم تحمل ثمرًا تُدان. والقلب الذي لا يغفر أيضًا لا يحمل ثمرًا، ولم أجد قط طريقةً لأجعل الصلاة تزدهر في تربةٍ سُمّمت بضغينةٍ غير مغفورة. الإيمان ينقل الجبال. والرحمة وحدها تُبقي الأرض خصبةً بما يكفي لينمو فيها الإيمان.

السِّجل

الواقعة مسجَّلةٌ في مرقس ١١: ١٢-٢٥، بروايةٍ موازيةٍ مختصرةٍ في متى ٢١: ١٨-٢٢، في يوم اثنين أسبوع الآلام، بين دخول يسوع أورشليم وتطهير الهيكل. ويستخدم مرقس بنيته المميّزة، التقاطع أو 'الشطيرة'، فيؤطّر تطهير الهيكل بين لعن شجرة التين ويبسها، داعيًا القارئ إلى قراءة الفعلين علامةً نبويّةً واحدة ضدّ ديانةٍ عقيمةٍ راضيةٍ عن نفسها. وقد خدمت شجرة التين طويلًا في أدب إسرائيل النبويّ رمزًا لإثمار الأمّة أو خيانتها (إرميا ٨: ١٣؛ هوشع ٩: ١٠؛ ميخا ٧: ١). وقول نقل الجبال يردّد صدى زكريا ٤: ٧ وكان مثلًا في التعليم اليهوديّ للمستحيل الذي يصيره الإيمان ممكنًا.

مرقس ١١: ٢٥، الذي يربط الصلاة الفعّالة بمغفرة الآخرين، يستبق التماس الصلاة الربّانية 'واغفر لنا ذنوبنا كما نغفر نحن أيضًا للمذنبين إلينا.' ويستشهد التعليم المسيحي بهذا التعليم مباشرةً في معالجته صلاة الإيمان: 'هذه هي قوّة الصلاة والإيمان الذي لا يشكّ' (CCC 2610، مقتبسةً مرقس ١١: ٢٤). ويقرأ التفسير الكاثوليكي دينونة شجرة التين لا نزوةً إلهيةً ضدّ شجرةٍ لم يكن بمقدورها أن تثمر خارج أوانها، بل مثلًا مُمثَّلًا يفضح تديّنًا عقيمًا يدعو المسيح، في النَّفَس نفسه، أتباعه إلى تجاوزه نحو إيمانٍ متّحدٍ لا انفصام له بالرحمة.