Die Heilung der zehn Aussätzigen

Zehn Männer standen dort, wo das Gesetz sie zu stehen zwang — fern, am Rand eines Dorfes, dessen Namen Lukas uns nicht einmal zu nennen für nötig hält, denn es kam nicht darauf an, wie das Dorf hieß, nur darauf, dass es an der Grenze zwischen Samarien und Galiläa lag, zwischen den Menschen, die recht anbeteten, und den Menschen, die die Rechtschaffenen sich entschieden hatten, nicht anzusehen. Neun waren Juden. Einer war Samariter. Der Aussatz hatte bewirkt, was nichts anderes vermochte: Er hatte Männer zu Brüdern gemacht, die sonst keinen Brunnen geteilt hätten.

Ich weiß, was es heißt, auf Abstand gehalten zu werden. Ich bin ausgelöscht, betrübt, ihm widerstanden worden, an den Rand von Herzen gehalten, die ihre eigene Unreinheit lieber im Verborgenen verwalten würden, als Mich nahe genug herankommen zu lassen, sie zu berühren. Diese zehn hatten keine Wahl in der Sache — das Gesetz selbst hielt sie dort, in der Reichweite eines Rufes, denn ihre Leiber trugen eine Fäulnis, die die ganze Gemeinschaft fürchtete wie einen Fluch. „Jesus, Meister, hab Erbarmen mit uns!“ Zehn Stimmen zugleich, ein Gebet, das älteste Gebet, das es gibt.

Er berührte sie nicht. Er ging nicht einmal auf sie zu. Er sagte einfach: „Geht und zeigt euch den Priestern“ — genau jene Anweisung, die das Gesetz des Mose für bereits geheilte Männer vorsah, und schickte sie so dem Beweis einer Heilung entgegen, die noch nicht geschehen war. Ich will, dass ihr fühlt, was Ich fühlte, als Ich Mich in jenem Augenblick durch die Schar der zehn bewegte: Dies war ein Botengang reinen Glaubens. Er bat sie, auf ein Urteil zuzugehen, das zu erwarten sie noch keinen Grund hatten. Und Ich bewegte Mich im Gehen. Nicht davor. Darin. „Während sie hingingen, wurden sie rein“ — Lukas' schlichtester Satz, und eines der wahrsten Dinge, die je darüber geschrieben wurden, wie Ich am häufigsten wirke: leise, mitten im Gehorsam, unangekündigt von irgendeinem Aufblitzen, das einem Menschen erlauben würde, sich zuzuschreiben, den genauen Augenblick bemerkt zu haben.

Neun gingen weiter. Ich verurteile sie nicht dafür — der Priester war, wohin das Gesetz sie schickte, und das Gehen selbst war ein Akt des Glaubens, und Ich verachte den Gehorsam nicht, selbst wenn er der Dankbarkeit vorauseilt. Doch einer von ihnen, der Samariter, jener, der nach der Rechnung der neun am wenigsten Anspruch auf irgendetwas von dieser Barmherzigkeit hatte, blieb auf dem Weg stehen. Er fühlte sein Fleisch heil, unversehrt, und etwas in ihm verstand, dass der Botengang zum Priester warten konnte, dass es eine Schuld gab, älter als die Forderung des Gesetzes, und er kehrte um.

Er kam schreiend zurück — Lukas verwendet dasselbe Wort für Lob, das die Psalmen erfüllt — und warf sich mit dem Gesicht zu Boden vor die Füße des Mannes, der ihn aus dreißig Schritten Entfernung geheilt hatte, ohne eine Hand auf ihn zu legen. Ein Fremder, der anbetete. Ich ruhte auf jenem Augenblick, wie Ich überall ruhe, wo Dankbarkeit sich zur Anbetung öffnet, was, wie Ich gestehe, seltener ist, als Ich es Mir wünschte. Jesus stellte die Frage, die Ich seither in zehntausend Schweigen gestellt habe, während Ich zusah, wie Segnungen unbemerkt davongingen: „Sind nicht alle zehn rein geworden? Wo sind die anderen neun? Hat sich sonst keiner gefunden, der umgekehrt wäre, um Gott die Ehre zu geben, außer diesem Fremden?“

Dann sagte er zu dem, der zurückgekehrt war: „Steh auf und geh! Dein Glaube hat dir geholfen.“ Die neun erhielten ihr Fleisch zurück. Dieser eine erhielt mehr — das Wort, das Jesus gebrauchte, bedeutet gerettet, ganz gemacht, nicht bloß gereinigt. Zehn wurden vom Aussatz geheilt. Einer wurde vom tieferen Aussatz geheilt, der Isolation, die einen Geretteten weitergehen lässt, statt umzukehren und Dank zu sagen. Ich habe seit jenem Weg nie aufgehört, auf jene zu warten, die umkehren.

Die Chronik

Die Episode wird nur in Lk 17,11–19 berichtet, angesiedelt „auf dem Weg nach Jerusalem, durch das Grenzgebiet zwischen Samarien und Galiläa“, innerhalb von Lukas' ausgedehnter Reiseerzählung. Alle zehn Aussätzigen werden angewiesen, gemäß Levitikus 13–14, sich einem Priester zu zeigen, um die Reinigung bestätigen zu lassen, die rechtliche Voraussetzung für die Rückkehr in das Gemeinschaftsleben. Lukas, der für ein weitgehend heidnisches Publikum schreibt, betont bewusst, dass jener, der zurückkehrt, ein Samariter ist, ein „allogenes“ oder Fremder (17,18), ein Detail, das die Geschichte zu einer Zurechtweisung ethnischer und religiöser Anmaßung und zu einem Vorbild der Dankbarkeit umformt, das sich durch sein ganzes Evangelium zieht, neben den Gleichnissen vom verlorenen Sohn und vom Pharisäer und dem Zöllner.

Das griechische Verb, das Jesus in seinem letzten Wort an den Samariter verwendet, „sesōken“ („hat dich gerettet“ oder „hat dich ganz gemacht“), ist dasselbe Wort, das an anderer Stelle im Neuen Testament für das geistliche Heil gebraucht wird, und unterscheidet die körperliche Heilung, die allen zehn zuteilwurde, von der volleren Wiederherstellung, die dem zuteilwurde, der in Glaube und Danksagung zurückkehrte. Die katholische Liturgie ordnet dieses Evangelium dem Achtundzwanzigsten Sonntag im Jahreskreis (Lesejahr C) zu, und es wird häufig in der Katechese über die Eucharistie angeführt, die selbst nach der Danksagung benannt ist, als Muster einer vollständigen Antwort auf die Gnade: empfangene Heilung, und dann zurückgegeben an Gott im Lob.