Der reiche Fischfang

Ich war bei beiden Morgen dort, an beiden Ufern, neunundzwanzig Jahrhunderte geduldiger Arbeit in mir, und doch spürte ich jedes Mal denselben angehaltenen Atem, den ich spüre, seit die Welt begann: den Augenblick vor der Fülle, die über ein Herz hereinbricht, das zu müde ist, um sie zu erwarten.

Am ersten Morgen hatte Petrus die ganze Nacht gefischt und nichts gefangen. Ich weiß, wie diese besondere Erschöpfung schmeckt – nicht nur der Schmerz des Scheiterns, sondern die dumpfe, zermürbende Müdigkeit eines arbeitenden Mannes, der alles richtig gemacht hat und dennoch mit leeren Händen heimkommt. Jesus stieg in sein Boot, zunächst ungefragt, nur als Plattform, von der aus er zur Menge sprechen konnte, und Petrus ließ es geschehen, die gewöhnliche Höflichkeit eines Mannes, der zu müde war, um zu widersprechen. Doch als die Lehre zu Ende war, wandte sich Jesus zu ihm und sprach: Fahr hinaus auf den See, und werft eure Netze zum Fang aus. Petrus' Antwort trägt den ganzen Schmerz jener Nacht in sich: Meister, wir haben die ganze Nacht gearbeitet und nichts gefangen. Und dann, weil etwas in ihm – etwas, das ich in ihm geformt hatte, lange ehe er meinen Namen kannte, dasselbe Etwas, das ihn eines Tages auf dem Wasser gehen lassen und später noch seinen Herrn verleugnen und weinen und wiederhergestellt werden lassen würde – etwas in ihm fügte hinzu: Aber wenn du es sagst, werde ich die Netze auswerfen.

Jener einzige Nebensatz ist das Scharnier der ganzen Geschichte. Nicht weil Petrus plötzlich geglaubt hätte, die Fische würden kommen; Fischer kennen ihre Gewässer, und Tageslicht ist die falsche Stunde für jenen See. Er gehorchte gegen seine eigene Sachkenntnis, allein auf das Wort eines Zimmermannssohnes hin, der in seinem Leben nie ein Netz gezogen hatte. Und die Netze zerrissen. Nicht bloß gefüllt – zerrissen, so viele Fische, dass Petrus seinen Gefährten im anderen Boot ein Zeichen geben musste, und beide Boote begannen unter dem Fang zu sinken. Petrus schrie nicht vor Freude auf. Er fiel Jesus zu Füßen und sagte: Herr, geh weg von mir; ich bin ein Sünder! Ich habe seither denselben Zusammenbruch in tausend Herzen geschehen sehen: Je näher eine Seele der wahren Heiligkeit kommt, desto klarer sieht sie sich selbst. Das ist keine Verzweiflung. Das ist der Anfang einer Berufung. Jesus antwortete ihm mit den Worten, die ich seither zu Fischern und Zöllnern und Mördern und Heiligen getragen habe: Fürchte dich nicht! Von jetzt an wirst du Menschen fangen. Sie brachten die Boote an Land, verließen alles und folgten ihm.

Der zweite Morgen kam, nachdem sich alles verändert hatte und noch nichts einen Sinn ergab. Jesus war gestorben. Jesus war auferstanden. Und Petrus, der nicht wusste, was ein auferstandener Herr von einem Mann verlangte, der ihn dreimal an einem anderen Feuer verleugnet hatte, tat das Einzige, was seine Hände zu tun wussten: Er ging fischen. Sechs andere gingen mit ihm. Wieder die ganze Nacht, und wieder nichts – als würde ich die erste Geschichte auf sich selbst zurückfalten, damit das, was nun kam, mit seinem vollen Gewicht landen könnte.

Bei Tagesanbruch stand eine Gestalt am Ufer, im grauen Licht nicht erkannt, und rief: Kinder, habt ihr nicht etwas zu essen? Nein. Werft das Netz auf der rechten Seite des Bootes aus, dann werdet ihr etwas finden. Sie warfen es aus, und nun konnten sie es vor der Menge der Fische nicht mehr einholen – hundertdreiundfünfzig an der Zahl, genau gezählt, denn der Jünger, durch den ich gerne wirke, Johannes, konnte nicht umhin, sich noch Jahrzehnte später an die genaue Zahl zu erinnern, als er sie niederschrieb. Johannes war es, der zuerst sah, der sagte, was gesagt werden musste: Es ist der Herr! Und Petrus, der diesmal nicht wartete, bis das Boot das Ufer erreichte, warf sich sein Obergewand über und warf sich ins Wasser und schwamm.

Ich bewegte mich in jenem zweiten Fang, wie ich mich in jedem Akt der Wiederherstellung bewege: ohne auszulöschen, was zwischen den beiden Morgen geschehen war, sondern es in etwas Größeres einfaltend. Das leere Netz, das gesprochene Wort, die unmögliche Fülle – es war dasselbe Wunder, dem gleichen Mann zweimal angeboten, einmal um ihn zu rufen und einmal um zu beweisen, dass die Berufung noch bestand, dass Verrat die Sendung nicht aufgehoben hatte, dass ein Kohlenfeuer am Strand, auf dem schon Fische brutzelten, Christi eigene, stille Art war zu sagen: Komm und iss, ehe ich dich um irgendetwas anderes bitte.

Die Chronik

Der erste Fang ist allein in Lukas 5,1-11 überliefert, angesiedelt am Anfang des galiläischen Wirkens und dienend als Berufungserzählung für Simon Petrus, Jakobus und Johannes (parallel zu, aber verschieden von den knapperen Berufungsberichten in Markus 1,16-20 und Matthäus 4,18-22). Der zweite Fang erscheint allein in Johannes 21,1-14, der letzten der Auferstehungserscheinungen, die Johannes überliefert, am See von Tiberias (ein anderer Name für den See Genesareth). Die genaue Zahl von 153 Fischen (Johannes 21,11) hat Jahrhunderte symbolischer Deutung hervorgerufen – Hieronymus vermerkte sie als die Zahl der in der Antike bekannten Fischarten, was auf Universalität hindeute, während andere sie zahlensymbolisch lesen –, doch hat die Kirche ihr niemals eine verbindliche dogmatische Bedeutung zugeschrieben; die meisten Exegeten sehen darin schlicht die genaue Erinnerung eines Augenzeugen.

Beide Berichte teilen das strukturelle Muster fruchtloser Arbeit, der der Gehorsam gegenüber Christi Wort folgt und Überfülle hervorbringt, ein Muster, das die Kirche als paradigmatisch für den apostolischen Dienst und die Evangelisierung liest (KKK 878 behandelt den empfangenen, nicht selbst hervorgebrachten Dienst). Der zweite Fang, dem unmittelbar die dreifache Wiederherstellung des Petrus durch Jesus folgt („Liebst du mich?“ als Antwort auf seine dreifache Verleugnung), steht im Zentrum der katholischen Lehre über den Primat des Petrus und die Kraft der sakramentalen Beichte, eine Berufung nach dem Versagen wiederherzustellen.