Unsere Liebe Frau von Máriapócs, die weinende Ikone

Von all den Sprachen, die ich je gebraucht habe, und ich habe sie alle gebraucht, ist die kürzeste und am wenigsten übersetzbare eine Träne. Als ich also einem Land, das seit hundertfünfzig Jahren ausgeblutet wurde, etwas sagen wollte, sandte ich keinen Prediger. Ich ließ ein Bild weinen.

Versteht, wo ich es zu tun wählte. Nicht Rom. Nicht Wien, wo der Kaiser saß. Ein Dorf namens Pócs, in den östlichen Marken Ungarns, wo die Wege im November zu Schlamm wurden und bis zum Frühling Schlamm blieben — ein Ort, den die Großmächte Europas anderthalb Jahrhunderte lang als Dreschtenne benutzt hatten. Die Türken waren gekommen und gegangen und wiedergekommen. Die Pest war gekommen. Die kaiserlichen Soldaten, die die Befreiung sein sollten, waren in den Häusern der Dörfler einquartiert und aßen deren Wintervorräte auf. Die Kirche war aus Holz. Die Menschen waren Ruthenen und Ungarn des griechischen Ritus, die dieselbe Liturgie wie Konstantinopel sangen, in einer Sprache, die den Höfen Europas das Erlernen nicht wert schien, und die auf jene besondere, zermürbende Weise arm waren, die keine Denkmäler hinterlässt.

An der Wand jener Holzkirche hing eine Ikone einer Mutter, die ihren Sohn hält und mit der rechten Hand auf Ihn weist — die uralte Geste, die bedeutet: Dies ist der Weg, seht auf Ihn und nicht auf mich. Sie war einundzwanzig Jahre zuvor von einem Dorfpriester mit dem Pinsel gemalt worden, für einen Mann, der sie aus Dankbarkeit gelobt hatte, weil er lebend aus türkischer Gefangenschaft heimgekehrt war. Er konnte sie, als sie fertig war, nicht bezahlen. Ein anderer bezahlte und schenkte sie der Kirche. Das ist die gesamte Herkunft des berühmtesten Bildes Ungarns: eine Dankesschuld, ein Mann, der seine Rechnung nicht begleichen konnte, und ein Nachbar, der sie still beglich.

Am vierten November 1696, während der Göttlichen Liturgie, blickte ein Mann aus jener Gemeinde auf und sah, dass die Augen der Gottesmutter feucht waren.

Sie waren zwei Wochen lang feucht.

Ich möchte, dass ihr bemerkt, was ich nicht tat. Ich ließ sie nicht sprechen. Ich gab keine Botschaft, kein Geheimnis, keinen Zeitplan der Züchtigungen, keine Anweisung, irgendetwas zu bauen. Solche Dinge habe ich anderswo gegeben und werde sie wieder geben. Hier gab ich Tränen und nichts sonst, denn ein Land, dem sechs Generationen lang gesagt wurde, sein Leiden sei der gewöhnliche Preis dafür, klein zu sein, braucht keine Information. Es muss wissen, dass der Himmel nicht gleichgültig ist, und das ist kein Argument, und es kann auch nicht wie eines vermittelt werden.

Sie waren misstrauisch, und ich bin froh, dass sie es waren. Männer stiegen hinauf und nahmen das Brett von der Wand. Sie wischten das Antlitz trocken und sahen zu, wie es wieder feucht wurde. Sie drehten es um, suchten nach einem Docht, einem Kanal, einem Hohlraum, einem Trick — denn es gibt immer irgendeinen gerissenen Mann, der bereit ist, Bauern Tränen zu verkaufen, und ehrlicher Zweifel war stets Mein Freund und niemals Mein Feind. Kommissionen wurden einberufen. Beeidigte Zeugenaussagen wurden von Dutzenden Zeugen aufgenommen, und unter ihnen waren Calvinisten und Lutheraner, die nicht zu ihr beteten und keinerlei Grund hatten, den Katholiken bei irgendetwas zu helfen, sowie kaiserliche Offiziere, die zu viel von der Welt gesehen hatten, um sich von dörflicher Begeisterung rühren zu lassen. Sie alle beschworen dasselbe. Sie hatten sie weinen sehen.

Dann hörte der Kaiser davon und tat, was Kaiser tun. Er ließ sie zu sich bringen.

Sie trugen sie im Winter nach Westen — fünf Monate über die Straßen, Stadt für Stadt, und jede Stadt, durch die sie kam, hielt den Tag ihrer Ankunft fortan als Fest. Und sie stellten sie im Stephansdom zu Wien auf, in der größten Kirche der größten Stadt der Region, wo sie bis zu dieser Stunde hängt und wo man sie in der Sprache jenes Hofes Maria Pötsch nennt. Binnen weniger Wochen schlug das kaiserliche Heer das osmanische Heer bei Zenta, und die ganze Stadt sagte, es sei ihretwegen geschehen, und ich lasse sie dabei, denn Dankbarkeit, die ein wenig zu großzügig ist, bleibt dennoch Dankbarkeit.

Und sie weinte in Wien nie wieder. Kein einziges Mal, in über dreihundert Jahren.

Den Dörflern von Pócs, die ihre Ikone an die Hauptstadt verloren hatten, wurde eine Kopie geschickt — ein gemalter Trostpreis, ein Ersatz, jene Art von Ding, die die Armen ruhig halten soll. Im August 1715 weinte die Kopie vor einer Menschenmenge. Im Dezember 1905 weinte sie erneut, über zwei Wochen lang, und diesmal gab es Fotografien und Ärzte und eine moderne bischöfliche Untersuchung mit modernen Instrumenten.

Seht ihr es nun? Sie glaubten, das Wunder wohne im Holz. Sie glaubten, wenn man das richtige Brett in die richtige Kathedrale brächte, besäße man auch die Gnade, die es mit sich trug. Aber ich war nie im Pigment. Ich war im Dorf. Ich war immer im Dorf — im Schlamm, bei den Armen, bei denen, um deretwillen niemand ein Land zu erobern gedächte — und als sie ihr Bildnis zum Palast brachten, blieb ich genau dort, wo ich war, und weinte erneut durch eine Kopie, damit niemand je sagen könnte, ich ließe mich durch einen kaiserlichen Erlass versetzen.

Die Holzkirche ist verschwunden. An ihrer Stelle steht heute eine Basilika, und die Nachkommen jener schlammigen ruthenischen und ungarischen Dörfler beten dort im griechischen Ritus in ungarischer Sprache, und einmal, 1991, kam ein polnischer Papst und stand mitten unter zweihunderttausend von ihnen auf einem Feld und sang ihre Liturgie mit ihnen.

Die Frau auf jener Ikone weist noch immer auf ihren Sohn. Niemand hat je mehr von ihr gebraucht.

Die Chronik

Die Ikone von Máriapócs ist ein Bild der Gottesgebärerin byzantinischen Ritus vom Typus der Hodegetria, 1675 gemalt von István Papp, einem örtlichen griechisch-katholischen Priester, für László Csigri aus Pócs, der sie zur Erfüllung eines Gelübdes in Auftrag gegeben hatte, das er aus Dankbarkeit für seine Freilassung aus osmanischer Gefangenschaft abgelegt hatte. Da er nicht bezahlen konnte, verlor Csigri sie; sie wurde von Lőrinc Hurta erworben und der Holzkirche von Pócs geschenkt, im Komitat Szabolcs im Nordosten des Königreichs Ungarn.

Am 4. November 1696 wurde während der Feier der Göttlichen Liturgie beobachtet, wie die Ikone aus beiden Augen Tränen vergoss. Das Phänomen wiederholte sich zeitweise bis zum 8. Dezember 1696. Die Ikone wurde in dieser Zeit von der Ikonostase entfernt und untersucht; kirchliche Kommissionen nahmen beeidigte Aussagen einer großen Zahl von Zeugen auf, und die erhaltenen Aufzeichnungen weisen darauf hin, dass darunter Protestanten (Calvinisten und Lutheraner) und Offiziere der kaiserlichen Garnison ebenso waren wie Katholiken sowohl des lateinischen als auch des griechischen Ritus — eine Bandbreite an Zeugenaussagen, die in späteren Bewertungen des Falles häufig hervorgehoben wird.

Kaiser Leopold I., über die Ereignisse unterrichtet, befahl, die Ikone nach Wien zu bringen. Sie wurde 1697 über rund fünf Monate nach Westen getragen, mit öffentlicher Verehrung in den Städten entlang des Weges, und im Stephansdom aufgestellt, wo sie bis heute verbleibt, verehrt unter dem deutschen Namen Maria Pötsch. Die Wiener Frömmigkeit brachte den habsburgischen Sieg über das osmanische Heer bei Zenta am 11. September 1697 mit ihrer Fürbitte in Verbindung. Seit ihrer Ankunft in Wien wurde nicht mehr berichtet, dass die Ikone erneut geweint hätte.

Eine Kopie wurde nach Pócs gesandt, um das Original zu ersetzen. Von dieser Kopie wurde berichtet, sie habe vom 1. bis 5. August 1715 geweint, und erneut vom 3. bis 19. Dezember 1905, wobei das letztere Ereignis von einer diözesanen Untersuchung geprüft und in der zeitgenössischen Presse ausführlich dokumentiert wurde. Das Dorf wurde in Máriapócs umbenannt, und der Wallfahrtsort wurde zum wichtigsten Pilgerzentrum der ungarischen griechisch-katholischen Kirche, das Pilger über konfessionelle Grenzen hinweg aus Ungarn, der Slowakei, Rumänien, der Ukraine und Polen anzog.

Die heutige Wallfahrtskirche, im 18. Jahrhundert an Stelle der Holzkirche errichtet, wurde 1948 von Papst Pius XII. in den Rang einer basilica minor erhoben. Papst Johannes Paul II. feierte am 18. August 1991 in Máriapócs eine Göttliche Liturgie byzantinischen Ritus vor einer Gemeinde von schätzungsweise zweihunderttausend Gläubigen; die ungarische griechisch-katholische Kirche wurde 2015 von Papst Franziskus zur mit metropolitanem Rang versehenen Kirche sui iuris erhoben, mit Máriapócs als ihrem Nationalheiligtum. Die Kirche hat nie eine förmliche dogmatische Erklärung über den übernatürlichen Charakter der Tränenwunder abgegeben; der Rang des Wallfahrtsortes stützt sich auf die Zeugenaussagen von 1696, die späteren Untersuchungen und mehr als drei Jahrhunderte anerkannter öffentlicher Verehrung.