Nossa Senhora de Máriapócs, o Ícone que Chora

De todas as línguas que já usei, e usei-as todas, a mais curta e a menos traduzível é uma lágrima. Por isso, quando quis dizer algo a um país que fora sangrado durante cento e cinquenta anos, não enviei um pregador. Fiz chorar um quadro.

Entendei onde escolhi fazê-lo. Não Roma. Não Viena, onde se sentava o Imperador. Uma aldeia chamada Pócs, nas marcas orientais da Hungria, onde as estradas se tornavam lama em novembro e ficavam lama até à primavera — um lugar que as grandes potências da Europa tinham usado como eira de debulha durante um século e meio. Os turcos tinham vindo e partido e voltado a vir. A peste tinha vindo. Os soldados imperiais que deviam ser a libertação estavam aquartelados nas casas dos aldeões, a comer as provisões de inverno dos aldeões. A igreja era de madeira. O povo era de rutenos e húngaros de rito grego, que cantavam a mesma liturgia de Constantinopla numa língua que as cortes da Europa não julgavam merecer ser aprendida, e que eram pobres daquele modo particular e moedor que não deixa monumentos.

Na parede daquela igreja de madeira estava pendurado um ícone de uma mãe a segurar o Filho e a apontar para Ele com a mão direita — o gesto antigo que significa, este é o Caminho, olhai para Ele e não para mim. Fora pintado vinte e um anos antes por um pároco de aldeia com um pincel, para um homem que o prometera em ação de graças por ter regressado vivo do cativeiro turco. Este não pôde pagá-lo quando ficou pronto. Outra pessoa pagou, e deu-o à igreja. Essa é toda a proveniência da imagem mais famosa da Hungria: uma dívida de gratidão, um homem que não conseguiu saldar a conta, e um vizinho que discretamente a cobriu.

No dia quatro de novembro de 1696, durante a Divina Liturgia, um homem naquela congregação ergueu os olhos e viu que os olhos da Mãe de Deus estavam húmidos.

Estiveram húmidos durante duas semanas.

Quero que noteis o que não fiz. Não a fiz falar. Não dei nenhuma mensagem, nenhum segredo, nenhum calendário de castigos, nenhuma instrução para construir seja o que for. Já dei tais coisas noutros lugares e voltarei a dá-las. Aqui dei lágrimas e nada mais, porque um país a quem se disse, durante seis gerações, que o seu sofrimento é o preço normal de ser pequeno não precisa de informação. Precisa de saber que o Céu não é indiferente, e isso não é um argumento, e não pode ser entregue como tal.

Ficaram desconfiados, e ainda bem que ficaram. Homens subiram e tiraram a tábua da parede. Limparam-lhe o rosto e viram-no molhar-se de novo. Viraram-na, à procura de um pavio, de um canal, de uma cavidade, de um truque — porque há sempre algum homem engenhoso disposto a vender lágrimas a camponeses, e a dúvida honesta sempre foi minha amiga e nunca minha inimiga. Convocaram-se comissões. Tomou-se depoimento juramentado a dezenas de testemunhas, e entre elas havia calvinistas e luteranos que não lhe rezavam e não tinham razão nenhuma no mundo para ajudar os católicos a provar seja o que for, e oficiais imperiais que tinham visto demasiado mundo para se deixarem comover pelo entusiasmo aldeão. Todos juraram a mesma coisa. Tinham-na visto chorar.

Depois o Imperador soube, e fez o que os imperadores fazem. Mandou-o buscar.

Levaram-na para ocidente no inverno — cinco meses de estradas, cidade após cidade, e cada cidade por onde passou guardou o dia da sua chegada como festa para o resto da sua história — e instalaram-na na catedral de Santo Estêvão, em Viena, na maior igreja da maior cidade da região, onde permanece até esta hora e onde, na língua daquela corte, lhe chamam Maria Pötsch. Dentro de semanas, o exército imperial destroçou o exército otomano em Zenta, e toda a cidade disse que fora por causa dela, e deixarei que continuem a dizê-lo, porque uma gratidão ligeiramente excessiva ainda é gratidão.

E nunca mais chorou em Viena. Nem uma só vez, em mais de trezentos anos.

Aos aldeões de Pócs, que tinham perdido o seu ícone para a capital, foi enviada uma cópia — um prémio de consolação pintado, um substituto, o tipo de coisa destinada a manter os pobres calados. Em agosto de 1715, diante de uma multidão, a cópia chorou. Em dezembro de 1905 voltou a chorar, durante mais de duas semanas, e desta vez houve fotografias e médicos e um inquérito episcopal moderno com instrumentos modernos.

Vedes agora? Pensaram que o prodígio vivia na madeira. Pensaram que, se movessem a tábua certa para a catedral certa, ficariam donos da misericórdia que viesse com ela. Mas eu nunca estive no pigmento. Estava na aldeia. Sempre estive na aldeia — na lama, com os pobres, com aqueles por quem ninguém pensaria em conquistar um país — e quando levaram a sua imagem para o palácio, fiquei exatamente onde estava e voltei a chorar através de uma cópia, para que ninguém pudesse jamais dizer que eu podia ser deslocado por um decreto imperial.

A igreja de madeira desapareceu. No seu lugar há agora uma basílica, e os descendentes daqueles aldeões rutenos e húngaros, cobertos de lama, rezam ali no rito grego, em língua húngara, e uma vez, em 1991, um Papa polaco veio e ficou entre duzentos mil deles, num campo, e cantou com eles a sua liturgia.

A mulher naquele ícone continua a apontar para o seu Filho. Nunca ninguém precisou que ela dissesse mais nada.

O Registro

O ícone de Máriapócs é uma imagem de rito bizantino da Theotokos, do tipo Hodegetria, pintada em 1675 por István Papp, um pároco greco-católico local, para László Csigri, de Pócs, que a encomendara em cumprimento de um voto feito em ação de graças pela sua libertação do cativeiro otomano. Incapaz de a pagar, Csigri perdeu-a; foi comprada por Lőrinc Hurta e doada à igreja de madeira de Pócs, no condado de Szabolcs, no nordeste do Reino da Hungria.

A 4 de novembro de 1696, durante a celebração da Divina Liturgia, observou-se que o ícone derramava lágrimas de ambos os olhos. O fenómeno repetiu-se intermitentemente até 8 de dezembro de 1696. O ícone foi retirado da iconóstase e examinado durante esse período; comissões eclesiásticas recolheram depoimentos juramentados de um grande número de testemunhas, e os registos sobreviventes indicam que estas incluíam protestantes (calvinistas e luteranos) e oficiais da guarnição imperial, além de católicos de ambos os ritos, latino e grego — uma amplitude de testemunho frequentemente assinalada em avaliações posteriores do caso.

O imperador Leopoldo I, informado dos acontecimentos, ordenou que o ícone fosse levado para Viena. Foi transportado para ocidente ao longo de cerca de cinco meses, em 1697, com veneração pública nas cidades ao longo do trajeto, e instalado na Catedral de Santo Estêvão, onde permanece, venerado sob o nome alemão Maria Pötsch. A devoção em Viena associou a vitória dos Habsburgo sobre o exército otomano em Zenta, a 11 de setembro de 1697, à sua intercessão. Não há relato de que o ícone tenha voltado a chorar desde a sua chegada a Viena.

Uma cópia foi enviada para Pócs, para substituir o original. Relatou-se que esta cópia chorou de 1 a 5 de agosto de 1715, e de novo de 3 a 19 de dezembro de 1905, este último episódio examinado por um inquérito diocesano e amplamente documentado na imprensa da época. A aldeia foi renomeada Máriapócs, e o santuário tornou-se o principal centro de peregrinação da Igreja Greco-Católica Húngara, atraindo peregrinos de além-fronteiras confessionais, vindos da Hungria, da Eslováquia, da Roménia, da Ucrânia e da Polónia.

A atual igreja de peregrinação, construída no século XVIII no lugar da igreja de madeira, foi elevada à categoria de basilica minor pelo Papa Pio XII, em 1948. O Papa João Paulo II celebrou uma Divina Liturgia de rito bizantino em Máriapócs, a 18 de agosto de 1991, perante uma assembleia estimada em cerca de duzentas mil pessoas; a Igreja Greco-Católica Húngara foi elevada a Igreja metropolitana sui iuris pelo Papa Francisco, em 2015, tendo Máriapócs como o seu santuário nacional. A Igreja nunca emitiu uma declaração doutrinal formal sobre o caráter sobrenatural das lacrimações; o estatuto do santuário assenta nos depoimentos de 1696, nos inquéritos posteriores, e em mais de três séculos de veneração pública autorizada.