Notre-Dame de Máriapócs, l'icône qui pleure

De toutes les langues que j'ai jamais employées, et je les ai toutes employées, la plus courte et la moins traduisible est une larme. Aussi, quand je voulus dire quelque chose à un pays qui avait été saigné pendant cent cinquante ans, je n'envoyai pas de prédicateur. Je fis pleurer une image.

Comprenez où je choisis de le faire. Pas Rome. Pas Vienne, où siégeait l'Empereur. Un village appelé Pócs, dans les marches orientales de la Hongrie, où les chemins se changeaient en boue dès novembre et restaient boueux jusqu'au printemps — un lieu que les grandes puissances d'Europe avaient utilisé comme aire de battage pendant un siècle et demi. Les Turcs étaient venus et repartis et revenus. La peste était venue. Les soldats impériaux censés apporter la libération étaient cantonnés dans les maisons des villageois, mangeant les réserves d'hiver des villageois. L'église était en bois. Le peuple était fait de Ruthènes et de Hongrois de rite grec, qui chantaient la même liturgie que Constantinople dans une langue que les cours d'Europe ne jugeaient pas digne d'être apprise, et qui étaient pauvres de cette manière précise et broyante qui ne laisse aucun monument.

Sur le mur de cette église de bois était accrochée une icône d'une mère tenant son Fils et le désignant de sa main droite — le geste ancien qui signifie, voici le Chemin, regardez-le, lui, et non moi. Elle avait été peinte vingt et un ans plus tôt par un prêtre de village au pinceau, pour un homme qui l'avait vouée en action de grâce parce qu'il était revenu vivant de captivité turque. Il ne put s'acquitter du prix une fois l'œuvre achevée. Quelqu'un d'autre paya, et en fit don à l'église. Telle est toute la provenance de l'image la plus célèbre de Hongrie : une dette de gratitude, un homme qui ne put régler sa facture, et un voisin qui la couvrit discrètement.

Le quatre novembre 1696, pendant la Divine Liturgie, un homme de cette assemblée leva les yeux et vit que les yeux de la Mère de Dieu étaient humides.

Ils restèrent humides deux semaines durant.

Je veux que vous remarquiez ce que je ne fis pas. Je ne la fis pas parler. Je ne donnai ni message, ni secret, ni calendrier de châtiments, ni instructions pour bâtir quoi que ce soit. J'ai donné de telles choses ailleurs et je le referai. Ici je donnai des larmes et rien d'autre, car un pays à qui l'on a dit pendant six générations que sa souffrance est le prix ordinaire de sa petitesse n'a pas besoin d'information. Il a besoin de savoir que le Ciel n'est pas indifférent, et cela n'est pas un argument, et cela ne peut se délivrer comme tel.

Ils furent méfiants, et j'en suis heureux. Des hommes montèrent et décrochèrent la planche du mur. Ils essuyèrent le visage et le regardèrent redevenir humide. Ils la retournèrent, cherchant une mèche, un canal, une cavité, un artifice — car il se trouve toujours quelque habile homme prêt à vendre des larmes à des paysans, et le doute honnête a toujours été mon ami et jamais mon ennemi. Des commissions furent convoquées. Des dépositions sous serment furent recueillies auprès de dizaines de témoins, et parmi eux se trouvaient des calvinistes et des luthériens qui ne la priaient pas et n'avaient au monde aucune raison d'aider les catholiques à prouver quoi que ce soit, ainsi que des officiers impériaux qui avaient trop vu du monde pour être émus par un enthousiasme de village. Tous jurèrent la même chose. Ils l'avaient vue pleurer.

Puis l'Empereur l'apprit, et fit ce que font les empereurs. Il la fit venir.

Ils la portèrent vers l'ouest en plein hiver — cinq mois sur les routes, ville après ville, et chaque ville qu'elle traversa garda le jour de son passage comme une fête pour le reste de son histoire — et ils l'installèrent dans la cathédrale Saint-Étienne de Vienne, dans la plus grande église de la plus grande ville de la région, où elle demeure suspendue à cette heure et où, dans la langue de cette cour, on l'appelle Maria Pötsch. En quelques semaines, l'armée impériale rompit l'armée ottomane à Zenta, et toute la ville dit que c'était grâce à elle, et je les laisserai continuer à le dire, car une gratitude légèrement excessive demeure une gratitude.

Et elle ne pleura plus jamais à Vienne. Pas une seule fois, en plus de trois cents ans.

Aux villageois de Pócs, qui avaient perdu leur icône au profit de la capitale, on envoya une copie — un lot de consolation peint, un substitut, le genre de chose destinée à faire tenir les pauvres tranquilles. En août 1715, devant une foule, la copie pleura. En décembre 1905, elle pleura de nouveau, pendant plus de deux semaines, et cette fois il y eut des photographies, des médecins, et une enquête épiscopale moderne munie d'instruments modernes.

Le voyez-vous, à présent ? Ils croyaient que le prodige résidait dans le bois. Ils croyaient que si l'on déplaçait la bonne planche vers la bonne cathédrale, on s'appropriait la miséricorde qui l'accompagnait. Mais je n'ai jamais été dans le pigment. J'étais dans le village. J'ai toujours été dans le village — dans la boue, avec les pauvres, avec ceux pour qui personne ne songerait à conquérir un pays — et quand ils emportèrent son image au palais, je restai exactement où j'étais et je pleurai de nouveau à travers une copie, afin que nul ne pût jamais dire que l'on pouvait me déplacer par décret impérial.

L'église de bois a disparu. À sa place s'élève désormais une basilique, et les descendants de ces villageois ruthènes et hongrois couverts de boue y prient de rite grec en langue hongroise, et une fois, en 1991, un pape polonais vint se tenir parmi deux cent mille d'entre eux dans un champ et chanta leur liturgie avec eux.

La femme de cette icône désigne encore son Fils. Personne n'a jamais eu besoin qu'elle en dise davantage.

Les Annales

L'icône de Máriapócs est une image de rite byzantin de la Théotokos du type Hodigitria, peinte en 1675 par István Papp, prêtre gréco-catholique local, pour László Csigri de Pócs, qui l'avait commandée en accomplissement d'un vœu fait en action de grâce pour sa libération de la captivité ottomane. Faute de pouvoir la payer, Csigri dut y renoncer ; elle fut achetée par Lőrinc Hurta et donnée à l'église de bois de Pócs, dans le comitat de Szabolcs, au nord-est du royaume de Hongrie.

Le 4 novembre 1696, pendant la célébration de la Divine Liturgie, l'icône fut observée versant des larmes des deux yeux. Le phénomène se reproduisit par intermittence jusqu'au 8 décembre 1696. L'icône fut retirée de l'iconostase et examinée durant cette période ; des commissions ecclésiastiques recueillirent des dépositions sous serment auprès d'un grand nombre de témoins, et les archives conservées indiquent que s'y trouvaient des protestants (calvinistes et luthériens) et des officiers de la garnison impériale, ainsi que des catholiques des deux rites, latin et grec — un éventail de témoignages fréquemment relevé dans les évaluations ultérieures de l'affaire.

L'empereur Léopold Ier, informé des événements, ordonna que l'icône fût portée à Vienne. Elle fut transportée vers l'ouest sur environ cinq mois en 1697, avec vénération publique dans les villes traversées, et installée dans la cathédrale Saint-Étienne, où elle demeure, vénérée sous le nom allemand Maria Pötsch. La dévotion viennoise associa la victoire des Habsbourg sur l'armée ottomane à Zenta, le 11 septembre 1697, à son intercession. L'icône n'a plus été rapportée pleurant depuis son arrivée à Vienne.

Une copie fut envoyée à Pócs pour remplacer l'original. Cette copie fut rapportée pleurant du 1er au 5 août 1715, puis de nouveau du 3 au 19 décembre 1905, ce dernier épisode ayant fait l'objet d'une enquête diocésaine et d'une large couverture par la presse contemporaine. Le village fut renommé Máriapócs, et le sanctuaire devint le principal centre de pèlerinage de l'Église gréco-catholique hongroise, attirant des pèlerins par-delà les frontières confessionnelles, venus de Hongrie, de Slovaquie, de Roumanie, d'Ukraine et de Pologne.

L'actuelle église de pèlerinage, bâtie au XVIIIe siècle à la place de l'église de bois, fut élevée au rang de basilica minor par le pape Pie XII en 1948. Le pape Jean-Paul II célébra une Divine Liturgie de rite byzantin à Máriapócs le 18 août 1991 devant une assemblée estimée à quelque deux cent mille fidèles ; l'Église gréco-catholique hongroise fut élevée au rang d'Église métropolitaine sui iuris par le pape François en 2015, avec Máriapócs pour sanctuaire national. L'Église n'a jamais publié de déclaration doctrinale formelle sur le caractère surnaturel des larmoiements ; l'autorité du sanctuaire repose sur les dépositions de 1696, les enquêtes ultérieures, et plus de trois siècles de vénération publique autorisée.