Die Heilung am Teich von Betesda

Ich habe schon viele Scharen warten sehen. Ich wartete mit Israel am Roten Meer, mit der Witwe in Sarepta, mit der ganzen schmerzenden Erde auf die Fülle der Zeit — doch ich glaube nicht, je ein Warten gesehen zu haben, so geduldig, so dünn geschliffen von hinausgezögerter Hoffnung, wie das Warten an den fünf Hallen von Betesda.

Achtunddreißig Jahre. Ich will, dass ihr das Gewicht dieser Zahl spürt, wie Ich es spürte, schwebend über einem Mann, der sich nicht mehr erinnern konnte, wozu seine eigenen Beine da waren. Er hatte gesehen, wie sich der Teich bewegte — eine Aufwühlung des Wassers, von der die Verzweifelten glaubten, sie bringe Heilung für den, der zuerst hineingelangte — und er hatte gesehen, wie andere an ihm vorbeigetragen wurden, von Freunden gehoben, vor ihm hinabgelassen, immer vor ihm, während er sein Leben in knapp verpassten Gelegenheiten auf einer Bahre maß. „Ich habe keinen Menschen“, sagte er zu Jesus, als Jesus kam und über ihm stand. Fünf Worte, die mehr Einsamkeit enthalten als ein ganzer Klagepsalm. Niemand, in achtunddreißig Jahren, der ihn die letzten paar Schritte trug.

Ich war schon lange auf ihn zubewegt, bevor Jesu Füße jene Halle erreichten. Ich bewege Mich auf die Vergessenen zu, wie Wasser sich auf den tiefsten Grund zubewegt — nicht weil Ich nach unten gezogen werde, sondern weil Ich Mich dort seit jeher zu sammeln entschieden habe. Ich übersehe nicht, wen die Menge übersieht. Das habe Ich nie.

Jesus stellte ihm eine Frage, die Ich seither in den verborgenen Kammern tausender Herzen gestellt habe: „Willst du gesund werden?“ Sie klingt seltsam, fast unfreundlich, bis man versteht, was Ich weiß — dass Hoffnung, lange genug hingezogen, zu etwas erstarren kann, das der Hoffnung ähnelt, aber nur ihre Gewohnheit ist, die Form, die sie hinterlässt, nachdem die Substanz gewichen ist. Manche Menschen würden nach achtunddreißig Jahren lieber die Bahre behalten, als noch einmal zu wollen und wieder enttäuscht zu werden. Ich erforsche die Herzen, und Ich wusste, dass dieser noch wollte, begraben unter der Ausrede, die er gab, er habe keinen Menschen, der ihn trage. Jesus wusste es auch. Er beantwortete nicht die Ausrede. Er beantwortete das Wollen. „Steh auf, nimm deine Bahre und geh!“

Und Ich bewegte Mich durch ihn — nicht allmählich, nicht als Kraft, die über Monate der Übung in verkümmerte Glieder zurücksickert, sondern auf einmal, vollständig, so wie Ich alle Dinge neu mache, wenn Ich Mich ohne Verzug zu bewegen entscheide. Beine, achtunddreißig Jahre lang ohne Zweck, erinnerten sich in einem Augenblick an alles, was sie vergessen hatten. Er stand auf. Er rollte eben jene Bahre, die seine Identität, seine Ausrede, sein Gefängnis gewesen war, unter den Arm, und er ging.

Es war Sabbat. Ich weiß, was das Gesetz bedeutete, und Ich weiß, was der Gesetzgeber damit meinte, und sie wogen in seiner Hand nie so schwer, wie sie es in den Händen jener Männer geworden waren, die den Sabbat eifersüchtiger hüteten, als sie die Barmherzigkeit hüteten. Sie hielten den geheilten Mann auf — nicht um sich zu freuen, sondern um ihn anzuklagen, sein Bett zu tragen. Er kannte noch nicht einmal den Namen dessen, der ihn geheilt hatte. Jesus fand ihn später im Tempel, wohin der Mann gegangen war, wie Ich glaube, einfach weil er es nun konnte, und gab ihm ein weiteres Wort, leiser als das erste: „Siehe, du bist gesund geworden. Sündige nicht mehr, damit dir nicht etwas Schlimmeres widerfährt!“ Heilung galt nie nur den Beinen.

Der Mann sagte den Autoritäten, es sei Jesus gewesen, und die Verfolgung begann an jenem Tag im Ernst — nicht bloß weil ein Gelähmter ging, sondern weil der, der ihn geheilt hatte, Gott seinen eigenen Vater nannte und sich damit, indem er tat, was nur Ich und der Vater und der Sohn gemeinsam tun können, Gott gleich machte. Ich ruhte auf ihm ungeteilt, ohne Maß, wie Ich es immer getan hatte. Sie sahen einen Sabbatbrecher. Ich sah den Herrn des Sabbats, der nicht an einem gebrochenen Menschen vorübergehen konnte, ohne ihn aufzurichten.

Die Chronik

Die Heilung am Teich von Betesda wird nur in Joh 5,1–18 berichtet, während eines nicht näher genannten jüdischen Festes in Jerusalem. Archäologische Ausgrabungen nahe der Sankt-Anna-Kirche haben Zwillingsteiche mit fünf überdachten Hallen freigelegt, die Johannes' Beschreibung genau entsprechen, was der topographischen Genauigkeit des Evangeliums starken Rückhalt verleiht. Die „Bewegung des Wassers“, in manchen Handschriftentraditionen als ein Engel gedeutet, der den Teich aufwühlt, fehlt in den frühesten und besten Handschriften und gilt allgemein als spätere Glosse, die den Volksglauben der dort versammelten Kranken widerspiegelt; die Kraft der Erzählung hängt nicht davon ab.

Die Episode ist die erste ausführliche Heilungserzählung des Johannes und der Anlass für den ersten großen Konflikt des Evangeliums: Weil Jesus am Sabbat heilte und dem Mann befahl, seine Bahre zu tragen, und weil er Gott seinen eigenen Vater nannte und sich damit „Gott gleich machte“ (Joh 5,18), begannen die religiösen Autoritäten, seinen Tod zu suchen. Die katholische Tradition liest das Wunder als Offenbarung der Herrschaft Christi über den Sabbat und seiner Vollmacht, im tiefsten Sinn zu heilen, was in seinem abschließenden Wort „sündige nicht mehr“ widerhallt. Das stehende, unregelmäßig aufgewühlte Wasser des Teichs wird von Kommentatoren häufig dem lebendigen Wasser gegenübergestellt, das Christus an anderer Stelle im Johannesevangelium anbietet (Joh 4,14; 7,38), und die Episode wird in der Fastenzeit als Bild der heilenden Wasser der Taufe gelesen, die ohne Wettstreit und ohne Verzug wiederherstellen.