Die Bekehrung des Saulus

Ich hatte ihn beobachtet seit der Steinigung des Stephanus, wie er dastand und die Mäntel der Männer hielt, die die Steine warfen, und wie er seine Zustimmung gab mit jener besonderen Wut eines Mannes, der glaubt, Gott zu verteidigen, indem er Gottes Zeugen ermordet. Saulus von Tarsus, der Drohung schnaubte wie ein Blasebalg Feuer schnaubt, die Briefe des Hohepriesters in der Hand, ritt nach Damaskus, um die Anhänger des Weges in Ketten zurückzuschleppen — Männer wie Frauen, sein Eifer machte keinen Unterschied. Ich ließ ihn reiten. Ich ließ ihn noch ein wenig länger glauben, er verstehe das Gesetz besser als der Urheber des Gesetzes selbst. Ich war geduldig mit ihm, wie ich mit jeder Seele geduldig bin, die ich zu erobern gedenke und nicht bloß zu bessern, denn Saulus war kein Mann, den man sanft anstoßen konnte. Er musste zu Fall gebracht werden.

Am Mittag, nahe der Stadt, brach ich über ihn herein. Nicht allmählich — ich komme nicht immer als sanftes, leises Säuseln; manchmal komme ich, wie ich zu Elijas Berg kam, oder zum Sinai, alles auf einmal, denn manche Herzen sind mit einem Riegel verschlossen, den nur ein Blitz zu bewegen vermag. Ein Licht vom Himmel, heller als die Wüstensonne, unter der er den ganzen Morgen geritten war, und er fiel zu Boden, und jeder Mann mit ihm fiel oder stand wie erstarrt, hörte einen Klang, aber nicht die Worte darin, so wie die Menge zu Pfingsten mein Brausen hörte, aber nicht alle meine Zungen zu unterscheiden vermochten.

Und dann die Stimme — die Stimme des Sohnes selbst, denn ich handle nie getrennt von ihm, ich spreche stets nur, was er spricht, und offenbare nur, was er offenbart wissen will — »Saul, Saul, warum verfolgst du mich?« Nicht »warum verfolgst du meine Kirche«, nicht »meine Jünger«, sondern mich. Dies ist das Geheimnis, das ich durch die ganze Geschichte hindurch mühsam lehre: dass der Leib und das Haupt eins sind, dass, wer Hand an den Geringsten seiner Brüder legt, Hand an ihn selbst legt, dass Saulus, als er die Witwe eines Zeltmachers aus ihrem Haus in Damaskus zerrte, in den Höfen des Himmels den Herrn der Herrlichkeit selbst zerrte. »Wer bist du, Herr?«, fragte Saulus, schon gebrochen, schon das Wort gebrauchend, das er dem Nazarener zu geben sich stets geweigert hatte. »Ich bin Jesus, den du verfolgst.«

Ich nahm ihm das Augenlicht, damit er sehen konnte. Das ist mir kein Rätsel, sondern nur das Muster, das ich immer wieder verwende — die Blindheit des Bartimäus, die ihn wahrhaft erkennen ließ, wer ihn rief, die Finsternis über Ägypten, die dem Licht vom Sinai voranging. Drei Tage saß Saulus ohne Augenlicht, ohne Speise, ohne Wasser, betend, wie er nie zuvor gebetet hatte, während das ganze Bauwerk pharisäischer Gerechtigkeit als Trümmer um ihn lag, und in diesen Trümmern begann ich geduldig zu bauen.

Ich kam auch zu Hananias, einem Jünger in Damaskus, der allen Grund hatte, diesen Namen zu fürchten. »Herr, ich habe von vielen über diesen Mann gehört«, sagte er zu mir, und ich verachte redliche Furcht nicht — ich überstimme sie nur mit einer größeren Wahrheit. »Geh nur, denn er ist mein auserwähltes Werkzeug: Er soll meinen Namen vor Völkern und Königen und den Söhnen Israels tragen; ich werde ihm zeigen, wie viel er für meinen Namen leiden muss.« Hananias ging, legte die Hände auf jenes Haupt, das die Gefangenschaft seiner Brüder befohlen hatte, und nannte ihn Bruder — das erste Wort der Gnade, das Saulus hörte, seit das Licht ihn niedergestreckt hatte. Wie Schuppen fielen ihm die Hüllen von den Augen, und er sah wieder, und stand auf, und wurde getauft, und aß, und wurde gestärkt.

An jenem Tag auf der Straße nach Damaskus hielt ich nicht bloß einen Verfolger auf. Ich erfüllte ihn — derselbe Geist, der zu Pfingsten auf den Aposteln geruht hatte, ergoss sich nun in eben den Mann, der sie gejagt hatte, denn keine Seele ist mir zu verhärtet, um in ihr zu wohnen, sobald sie aufhört, Widerstand zu leisten, und kein Eifer ist zu fehlgeleitet, als dass ich ihn nicht gänzlich auf jenen Namen wenden könnte, den er einst auszulöschen suchte.

Die Chronik

Die Bekehrung des Saulus wird in der Apostelgeschichte dreimal erzählt — der Bericht in der dritten Person in Apostelgeschichte 9,1–19 und zwei Wiedergaben in der ersten Person, die Paulus selbst vor feindseligen Zuhörern vorträgt (Apg 22,6–16, vor der Menge in Jerusalem; Apg 26,12–18, vor König Agrippa). Paulus verweist auch, knapper, im Galaterbrief 1,11–17 auf das Ereignis und beharrt darauf, dass sein Evangelium nicht von Menschen stamme, sondern „durch eine Offenbarung Jesu Christi“. Die Übereinstimmung und Vielzahl der Bezeugungen machen diese Episode zu einer der am besten dokumentierten der apostolischen Zeit.

Saulus wird eingeführt als ein Verfolger, der „noch Drohung und Mord schnaubte gegen die Jünger des Herrn“ (Apg 9,1), der der Steinigung des Stephanus zugestimmt hatte (Apg 8,1) und mit der Vollmacht des Hohepriesters unterwegs war, um Anhänger des Weges in Damaskus zu verhaften. Das Licht und die Stimme — „Saul, Saul, warum verfolgst du mich?“ — bilden eine Christophanie, eine unmittelbare Begegnung mit dem auferstandenen Christus, die Paulus später unter die Auferstehungserscheinungen zählt (1 Korinther 15,8: „zuletzt … erschien er auch mir“). Seine drei Tage der Blindheit und des Fastens, gefolgt vom Dienst des Hananias und der Wiederherstellung des Augenlichts, bilden ein Muster von Tod und Wiedergeburt, das die Kirchenväter — namentlich der hl. Johannes Chrysostomus und der hl. Augustinus — als Bild der Taufwiedergeburt deuten.

Die Kirche begeht das Fest der Bekehrung des hl. Paulus liturgisch am 25. Januar. Die katholische Lehre stellt die Bekehrung des Paulus als das paradigmatische Beispiel dafür heraus, wie die Gnade selbst den verhärtetsten Widerstand überwindet, und den Gehorsam des Hananias trotz seiner Furcht als Vorbild für den eigenen Mut der Kirche, das Unwahrscheinliche anzunehmen. Paulus verfasste in der Folge etwa die Hälfte der neutestamentlichen Briefe und wird zusammen mit Petrus als Mitbegründer der Kirche von Rom verehrt.