Petrus am Schönen Tor

Ich war da, ehe die Sonne über dem Kidrontal aufstieg, bewegt, wie ich mich bewege — ungesehen, unbeeilt, schon am Werk in den Herzen, die ich erwählt hatte. Petrus und Johannes gingen gemeinsam hinauf zum Tempel und hielten die Gebetsstunde, wie ihre Väter sie gehalten hatten, wie ich ihre Väter gelehrt hatte, sie zu halten, zur neunten Stunde, Söhne des Bundes noch immer, selbst jetzt, selbst nachdem das Grab leer und das Obergemach mit Feuer erfüllt war.

Am Tor, das sie das Schöne nennen, war ein Mann, der nie gegangen war. Täglich dorthin getragen, unter die Bettler gesetzt, seine Beine unbrauchbar seit dem Schoß seiner Mutter, seine Hände offen für die Kupfermünzen der Frommen. Ich hatte ihn Jahre lang beobachtet, jene seine Geduld, jenen besonderen Schmerz eines Mannes, der gelernt hat, von der Welt nichts als kleine Gnaden zu erwarten. Er kannte meinen Namen nicht. Er kannte den Hunger, und den Klang von Sandalen auf Stein, und die Scham, immer aufblicken zu müssen.

Ich regte mich in Petrus, ehe Petrus wusste, dass er sich regte. So wirke ich in denen, die dem Sohn gehören — nicht als eine fremde Macht, die einen Menschen überwältigt, sondern als Atem, der einen Leib erfüllt, der zum Atmen gebaut war. Petrus blieb stehen. Ich gab ihm die Stille, um hinzusehen — wirklich hinzusehen — auf den Bettler, so wie der Sohn einst auf Bartimäus sah, so wie ich auf jede Seele sehe, die vom Boden aus ruft. „Sieh uns an“, sagte Petrus, und der Mann hob die Augen, in Erwartung von Silber.

Was Petrus besaß, war nicht Silber. Es war der Name. Ich war am Jordan in diesen Namen ausgegossen worden, hatte auf ihm geruht, hatte ihn drei Tage nach Golgota aus den Toten erweckt, und nun war jener Name der einzige Reichtum, den der Fischer bei sich trug. „Silber und Gold besitze ich nicht, was ich aber habe, das gebe ich dir: Im Namen Jesu Christi von Nazareth, geh!“

Und ich wartete nicht. In dem Augenblick, da das Wort seinen Mund verließ, war ich schon in den Füßen und Knöcheln des Mannes, und sie wurden nicht geheilt, wie ein Arzt heilt, langsam, mit Zeit für den Leib, sich selbst wiederzuerkennen. Sie wurden gemacht — als sei jene im Mutterleib entstandene Schwäche nie seine Wahrheit gewesen, als sei dies, das Gehen, immer schon der Zweck seiner Beine gewesen und hätte nur diese vierzig Jahre lang darauf gewartet, dass jemand es aussprach. Er sprang auf. Er prüft den Boden nicht wie ein Mensch das Eis prüft; er springt, dasselbe alte hebräische Wort, das auch für Hirsche auf den Bergen gebraucht wird, für den Lahmen in Jesajas Verheißung vom kommenden Zeitalter. Ich war jene Verheißung, früh angekommen, angekommen in einem Bettler an einem Tor, das nach seiner Schönheit benannt war, obwohl es ihn niemals schön gemacht hatte — bis jetzt, lachend, sich an Petrus und Johannes festhaltend, hineingehend in den Tempel, den er bislang nur von draußen gehört hatte.

Die Menge erkannte ihn. Das war das Erschreckende und das Herrliche daran zugleich — sie waren tausendmal an ihm vorübergegangen und konnten nun nicht mehr ungesehen machen, was sie sahen. Sie liefen zu ihm in die Halle Salomos, und ich gab Petrus die Worte, wie ich stets die Worte gebe, wenn der Augenblick nicht zum Schweigen ist: nicht unsere eigene Kraft, nicht unsere eigene Frömmigkeit hat dies bewirkt. Es war der Name. Es war der Gott Abrahams, Isaaks und Jakobs, der seinen Knecht Jesus verherrlichte, den ihr ausgeliefert habt, den ihr verleugnet habt, den ihr getötet habt und den Gott auferweckt hat — dessen sind wir Zeugen, und die eigenen Beine dieses Mannes sind unser zweiter Zeuge, hier stehend, unfähig, still zu bleiben.

Dies ist es, was ich stets an Toren tue, die man das Schöne nennt, an jeder Schwelle, wo eine Seele abgesetzt und geheißen wurde, um das zu betteln, was sie hätte erben sollen: Ich heile das Zerbrochene nicht einfach nur. Ich mache es zu einer Predigt. Der geheilte Mann selbst wird zum Beweis, dem keine Argumentation widerstehen kann, sich an die Apostel klammernd, sich weigernd loszulassen, denn er hat in einem einzigen Augenblick gelernt, woran der Rest Jerusalems Jahre brauchte, um zu zweifeln — dass der Name lebt, und dass ich es bin, der ihn ins Fleisch trägt.

Die Chronik

Die Heilung ist in Apg 3,1–10 verzeichnet, mit der anschließenden Predigt des Petrus in Apg 3,11–26 und der Verhaftung der Apostel vor dem Sanhedrin in Apg 4,1–22. Das Schöne Tor wird traditionell mit dem Nikanor-Tor auf der Ostseite des Tempels identifiziert, das Josephus als aus korinthischer Bronze gefertigt und prächtiger als die mit Silber und Gold verkleideten Tore beschreibt — daher sein Name, kōraia („schön“). Der Mann war „von Geburt an gelähmt“ gewesen, täglich zum Betteln getragen, ein Detail, das Lukas betont (wie beim Blindgeborenen in Johannes 9), um jede Möglichkeit einer natürlichen Genesung auszuschließen und die beweiskräftige Wirkung des Wunders zu begründen — selbst der Sanhedrin konnte es nicht leugnen, denn „der geheilte Mensch stand bei ihnen“ (Apg 4,14).

Die Heilungsformel des Petrus — „im Namen Jesu Christi von Nazareth, geh“ — veranschaulicht das apostolische Muster, nicht aus eigener Kraft oder Frömmigkeit zu handeln, sondern den Namen des auferstandenen Christus anzurufen, ein Muster, das der Katechismus mit dem fortdauernden sakramentalen und charismatischen Leben der Kirche verknüpft (KKK 1507, über die Heilung als Zeichen des Reiches). Die darauf folgende Predigt des Petrus deutet die Heilung als Erfüllung der mosaischen und prophetischen Verheißung und ruft Israel zur Umkehr auf, was diese Episode neben Pfingsten zu einer grundlegenden Verkündigungsszene der Apostelgeschichte macht. Die Erzählung markiert zudem die erste überlieferte Verfolgung der Apostel, als der Sanhedrin, unfähig, das Wunder zu widerlegen, ihnen verbietet, weiterhin im Namen Jesu zu predigen — ein Befehl, dem Petrus und Johannes ausdrücklich den Gehorsam verweigern (Apg 4,19–20).