Nossa Senhora da Medalha Milagrosa

Escolhi, mais uma vez, uma jovem sem nada que a recomendasse além de um coração vazio e aberto. Catherine Labouré enterrara a mãe aos nove anos, e no dia do funeral subira a uma cadeira para descer uma imagem da minha Mãe e beijá-la, dizendo: agora serás tu a minha mãe. Ouvi aquilo. Nunca esqueci a mágoa de uma criança oferecida a mim como dádiva em vez de queixa, e passei o resto da vida dessa jovem a responder-lhe.

Entrou nas Filhas da Caridade, a comunidade que o meu servo Vicente de Paulo construíra para pôr amor onde o mundo não pusera nenhum, e na primavera de 1830 chegou como noviça à casa-mãe da Rue du Bac, em Paris. Na noite de dezoito de julho desse ano, uma criança de luz acordou-a e conduziu-a por corredores silenciosos até à capela da comunidade, iluminada como para uma Missa da meia-noite, onde a minha Mãe estava sentada à espera, numa cadeira de diretora, como se ali tivesse sempre vivido. Catherine ajoelhou-se com as mãos sobre os joelhos de Maria, como o discípulo amado outrora se reclinara sobre o peito do meu Filho na ceia, e durante horas escutou enquanto a minha Mãe chorava por uma França que, dias depois, se rasgaria em revolução nas ruas fora daquelas mesmas paredes. Deixei-a ver a dor de uma mãe antes de deixar o mundo ver a ferida. É assim que sempre trabalho: a misericórdia ensaiada em privado antes de o juízo chegar em público.

Voltei até ela, na mesma casa, a vinte e sete de novembro. Desta vez a minha Mãe estava de pé sobre um globo, o pé a esmagar uma serpente cuja cabeça, por uma vez, não conseguia erguer-se para morder, e de anéis nos seus dedos, alguns escuros e sem qualquer luz, caíam raios como água a irromper de uma rocha ferida. Disseram a Catherine, sem lho dizerem por palavras que ela pudesse depois aperfeiçoar, que aquela luz era cada graça que eu alguma vez derramo sobre uma alma que a pede, e que as pedras escurecidas eram graças que eu tinha prontas e que ninguém se dera ao trabalho de pedir. Formou-se um oval em torno da visão, trazendo uma oração àquela que foi concebida sem a mancha que se seguiu a todos os outros filhos de Eva, e por baixo, invisível até a visão se voltar, uma cruz erguendo-se de uma barra, um M encostado a ela, dois corações, um cingido de espinhos e outro trespassado por uma espada, e doze estrelas a rodear tudo, como a mulher vestida de sol que o meu servo João outrora viu, desde a ilha de Patmos. Manda cunhar isto em medalhas, disseram-lhe. Todos os que a usarem com confiança receberão grandes graças.

Não preciso de exércitos para mover uma nação; preciso apenas de um disco de prata pequeno o bastante para pender do pescoço de uma criança. Em dois anos a medalha foi cunhada, e nesse mesmo ano Paris foi tomada por uma epidemia de cólera que enchia os cemitérios mais depressa do que os padres os conseguiam bendizer, e a medalha passou pela cidade flagelada de mão em mão, usada tanto pelos moribundos como pelos enlutados, até que o próprio povo, não os bispos, não os teólogos, lhe deu o nome que sobreviveu a qualquer título mais cauteloso que alguém lhe tentasse atribuir: Milagrosa. Uma década depois deixei que um banqueiro judeu chamado Alphonse Ratisbonne, que usava uma medalha só para agradar a um amigo e a escarnecia em segredo no seu íntimo, se detivesse numa igreja de Roma e visse, num quarto de hora silencioso, tudo o que a sua incredulidade lhe custara, e se levantasse daquele chão católico.

A própria Catherine eu escondi, como escondi Bernadette depois dela, como escondi a própria Maria durante trinta anos em Nazaré. Contou-o apenas ao seu confessor e a mais ninguém, e passou quarenta e seis anos a lavar os pés e a fechar os olhos de velhos num hospício fora de Paris, desconhecida até das irmãs que comiam ao seu lado todos os dias. Só meses antes de morrer deixou que a sua identidade se soubesse, e ainda assim apenas para que a obra pudesse continuar depois de ela partir. Não preciso que os meus instrumentos sejam recordados. Preciso que sejam fiéis. Do resto, a seu tempo, cuido eu.

O Registro

Catherine Labouré (1806-1876) entrou nas Filhas da Caridade de São Vicente de Paulo em abril de 1830 e relatou, nesse mesmo ano, duas aparições da Virgem Maria na capela da comunidade, no número 140 da Rue du Bac, em Paris. Na noite de 18 para 19 de julho, Maria falou-lhe de uma missão e das provações que se aproximavam para a França; a Revolução de Julho rebentou dias depois. A 27 de novembro, Maria apareceu de pé sobre um globo, com raios de luz a jorrar das mãos, emoldurada por um oval com a inscrição "Ó Maria, concebida sem pecado, rogai por nós que recorremos a vós", com um desenho no verso composto por uma cruz sobre um M, dois corações e doze estrelas, e deu instruções para que uma medalha fosse cunhada segundo este desenho.

Catherine relatou as visões apenas ao seu confessor, o padre vicentino Jean-Marie Aladel, que, após dois anos de hesitação, levou o assunto ao Arcebispo Hyacinthe-Louis de Quélen, de Paris. O arcebispo autorizou o fabrico da medalha, cunhada pela primeira vez em 1832 pelo ourives parisiense Adrien Vachette. Um inquérito diocesano posterior não encontrou nada contrário à fé no relato de Catherine e permitiu que a devoção continuasse, um juízo do ordinário local e não uma aprovação formal de aparição por Roma. Curas e conversões amplamente relatadas, incluindo a célebre conversão de Alphonse Ratisbonne, em 1842, na igreja romana de Sant'Andrea delle Fratte, levaram a devoção popular a rebatizá-la como Medalha Milagrosa.

Catherine passou as décadas restantes da sua vida religiosa na obscuridade, no hospício de Enghien-les-Bains, só revelando a sua identidade como vidente pouco antes de morrer, a 31 de dezembro de 1876. Foi beatificada em 1933 e canonizada pelo Papa Pio XII em 1947. O seu corpo, encontrado incorrupto na exumação, está exposto na Capela de Nossa Senhora da Medalha Milagrosa, no número 140 da Rue du Bac, ainda hoje capela paroquial em funcionamento das Filhas da Caridade.