El Milagro Eucarístico de Bolsena-Orvieto

Jamás he castigado a un sacerdote que duda ante el altar. Le he respondido, siempre, porque la duda de un hombre que aun así se presenta a decir las palabras no es incredulidad; es una herida que pide ser tocada. Hice esto una vez por un monje en Lanciano, siglos antes de esta historia, y lo haría mil veces más, porque la tentación de pensar que el pan es solo pan jamás me ha sorprendido. Yo me pongo dentro de ese pan. Sé exactamente lo inverosímil que parece desde fuera.

Era un sacerdote de Bohemia, en el largo camino que todo peregrino de aquel siglo terminaba recorriendo hacia Roma, y en algún tramo de ese camino se le había asentado la vieja sospecha de que lo que él elevaba en la consagración era, a pesar de cada palabra que mi Hijo dio a su Iglesia, no más que trigo y agua horneados. Se detuvo en el pequeño pueblo de la colina de Bolsena para decir misa en el altar erigido sobre la tumba de una mártir llamada Cristina, y allí, en la fracción de la hostia, antes de que terminara de dudar, comenzó a manar sangre del pan partido y a caer sobre el lienzo blanco que había debajo, manchándolo en un dibujo que él no habría podido disponer y que, después, no pudo explicar de otro modo.

No terminó aquella misa con serenidad. Recogió el lienzo, manchado ahora con lo que sus propias manos habían provocado con solo sostenerlo en la duda, y recorrió los diecisiete kilómetros hasta Orvieto, donde el Vicario de mi Hijo en la tierra residía aquel año, expulsado de Roma por las interminables facciones de la política italiana hacia lo que fue, providencialmente, el único pueblo lo bastante cercano para que un sacerdote atemorizado pudiera alcanzarlo a pie. Urbano IV lo recibió, envió a su propio obispo a verificar lo ocurrido en Bolsena, y recibió el corporal mismo en una procesión lo bastante solemne como para que todo el pueblo saliera a ver un lienzo de lino llevado como reliquia de la Vera Cruz.

Quiero ser claro sobre lo que hacía y no hacía en aquel momento. No estaba castigando a un sacerdote por una lucha honesta; la duda confesada ante el altar jamás me ha ofendido, solo la duda disfrazada después de certeza. Estaba respondiendo a un hombre que, cualquiera que fuese su incredulidad privada, seguía de pie donde yo le había pedido que estuviera y seguía diciendo las palabras que yo le había dado para decir. Eso es obediencia aun cuando el corazón se rezaga tras ella, y recompenso esa clase de obediencia más a menudo de lo que el mundo imagina, porque es más difícil que la obediencia de un corazón ya convencido.

Yo ya llevaba décadas trabajando en la Iglesia universal antes de aquel día, plantando en una monja belga llamada Juliana de Lieja el anhelo de una fiesta dedicada únicamente al Santísimo Sacramento, desligada del duelo del Jueves Santo, una fiesta de pura adoración y no de conmemoración. Urbano IV, que había servido una vez en Lieja y conocía ese anhelo de primera mano, solo necesitaba la confirmación que Bolsena le dio para actuar sobre lo que yo llevaba años preparándolo a hacer. En 1264 promulgó la bula que obligó a toda la Iglesia latina a guardar la fiesta del Corpus Christi, y puso a una de las mentes más agudas que jamás he llenado, un fraile dominico llamado Tomás de Aquino, a escribir los himnos que llevarían esa fiesta a través de cada siglo desde entonces, himnos que los teólogos todavía no pueden mejorar y los místicos todavía no pueden agotar.

El pueblo de Orvieto no consideró excesivo construir una catedral para un trozo de lienzo. Levantaron, a lo largo del siglo siguiente, una fachada gótica a rayas con mosaicos que atrapan el sol como una custodia alzada al mediodía, y dentro engastaron el corporal en un relicario de plata esmaltada tan fino que los orfebres todavía lo estudian, y he dejado que tanto la iglesia como la reliquia permanezcan en pie durante más de setecientos años, a través de guerras y terremotos y la larga costumbre moderna de dudar de todo aquello que no se puede fotografiar. Di a aquel sacerdote bohemio su respuesta en un altar de un pueblo pequeño del que la mayor parte del mundo nunca ha oído hablar, y di a toda la Iglesia, por medio de él, una fiesta que guarda hasta esta hora sin acordarse de preguntar por qué.

El Registro

Según la tradición, en 1263 un sacerdote de origen bohemio, comúnmente identificado como Pedro de Praga, celebraba misa en la iglesia de Santa Cristina, en Bolsena, en la provincia italiana de Viterbo, atribulado por dudas sobre la Presencia Real, cuando la hostia consagrada, según se refiere, comenzó a sangrar sobre el corporal. El corporal manchado fue llevado ante el papa Urbano IV, entonces residente en la cercana Orvieto tras verse forzada la corte papal a abandonar Roma por la agitación política; el papa envió al obispo de Orvieto a verificar el hecho antes de que la reliquia fuera llevada a la ciudad en solemne procesión.

En 1264, Urbano IV promulgó la bula Transiturus de hoc mundo, instituyendo la fiesta del Corpus Christi para toda la Iglesia latina, la primera fiesta universal dedicada únicamente al Santísimo Sacramento y no ligada a un episodio de la vida terrena de Cristo. Santo Tomás de Aquino, entonces vinculado a la corte papal, compuso el oficio litúrgico de la nueva fiesta, incluidos los himnos Pange Lingua, Lauda Sion y Adoro Te Devote. La reliquia del corporal se conserva desde 1338 en un relicario de plata esmaltada obra del orfebre sienés Ugolino di Vieri, alojado en la Capilla del Corporal de la catedral de Orvieto, cuya construcción comenzó en 1290 expresamente para honrar la reliquia.

Los historiadores consideran la bula, la fiesta que instituyó y la veneración continua del corporal como historia firmemente documentada. El relato específico sobre la identidad del sacerdote dudoso y la mecánica precisa del sangrado, sin embargo, descansan en la tradición registrada en relatos posteriores de santuarios y diócesis, y no en un testimonio ocular contemporáneo, y la propia bula de Urbano IV no narra el episodio de Bolsena con el detalle que suministra la hagiografía posterior.