O Milagre Eucarístico de Bolsena-Orvieto

Nunca puni um padre que duvida ao altar. Sempre lhe respondi, todas as vezes, porque a dúvida de um homem que ainda comparece para dizer as palavras não é incredulidade; é uma ferida a pedir que a toquem. Fi-lo uma vez por um monge em Lanciano, séculos antes desta história, e fá-lo-ia mil vezes mais, porque a tentação de pensar que o pão é só pão nunca uma só vez Me surpreendeu. Ponho-Me nesse pão. Sei exatamente quão implausível parece, visto de fora.

Era um padre da Boêmia, na longa estrada que todo peregrino daquele século acabava por percorrer até Roma, e em algum ponto dessa estrada a velha suspeita se instalara nele, de que o que erguia na consagração era, apesar de cada palavra que o Meu Filho dera à sua Igreja, ainda apenas trigo e água cozidos num forno. Parou na pequena cidade de colina de Bolsena para dizer Missa no altar erguido sobre o túmulo de uma jovem mártir chamada Cristina, e ali, na fração da hóstia, antes que pudesse acabar de duvidar, o sangue começou a brotar do pão partido e a cair sobre o linho branco por baixo, manchando-o num padrão que ele não poderia ter arranjado e que, depois, não conseguiu explicar.

Não terminou aquela Missa com serenidade. Recolheu o linho, manchado agora com o que as suas próprias mãos haviam causado apenas por segurá-lo em dúvida, e percorreu as onze milhas até Orvieto, onde o Vigário do Meu Filho na terra residia naquele ano, expulso de Roma pelas eternas facções da política italiana para aquela que era, providencialmente, a única cidade próxima o bastante para um padre assustado alcançar a pé. Urbano IV recebeu-o, enviou o seu próprio bispo para verificar o que acontecera em Bolsena, e recebeu o próprio corporal numa procissão solene o bastante para que toda a cidade saísse a ver um pano de linho carregado como relíquia da Verdadeira Cruz.

Quero ser claro sobre o que fazia e o que não fazia naquele momento. Não estava a punir um padre por uma luta honesta; a dúvida confessada ao altar nunca uma só vez Me ofendeu, só a dúvida vestida depois de certeza. Estava a responder a um homem que, seja qual fosse a sua incredulidade privada, ainda estava onde lhe pedira que estivesse e ainda dizia as palavras que lhe dera para dizer. Isso é obediência mesmo quando o coração se atrasa, e recompenso essa espécie de obediência mais vezes do que o mundo imagina, porque é mais difícil do que a obediência de um coração já convencido.

Já vinha trabalhando na Igreja universal havia décadas antes desse dia, plantando numa freira belga chamada Juliana de Liège o desejo de uma festa dedicada apenas ao Santíssimo Sacramento, desligada do luto da Quinta-Feira Santa, uma festa de pura adoração, e não de comemoração. Urbano IV, que servira em Liège e conhecera esse desejo em primeira mão, precisou apenas da confirmação que Bolsena lhe deu para agir sobre aquilo que Eu já vinha preparando, há anos, para que fizesse. Em 1264 emitiu a bula que vinculou toda a Igreja Latina a guardar a festa de Corpus Christi, e pôs uma das mentes mais afiadas que jamais preenchi, um frade dominicano chamado Tomás de Aquino, a escrever os hinos que haveriam de carregar essa festa por todos os séculos seguintes, hinos que os teólogos ainda não conseguem melhorar e os místicos ainda não conseguem esgotar.

A cidade de Orvieto não considerou excessivo construir uma catedral por um pedaço de linho. Ergueram, ao longo do século seguinte, uma fachada gótica listrada com mosaicos que capturam o sol como um ostensório erguido ao meio-dia, e lá dentro colocaram o corporal num relicário de prata esmaltada tão fino que os ourives ainda hoje o estudam, e deixei tanto a igreja quanto a relíquia permanecerem por mais de setecentos anos, através de guerras e terremotos e do longo hábito moderno de duvidar de tudo o que não pode ser fotografado. Dei àquele padre boêmio a sua resposta num altar de uma pequena cidade que a maior parte do mundo nunca ouviu mencionar, e dei a toda a Igreja, através dele, uma festa que guarda até hoje sem se lembrar de perguntar porquê.

O Registro

Segundo a tradição, em 1263 um padre de origem boêmia, comumente identificado como Pedro de Praga, celebrava Missa na Igreja de Santa Cristina, em Bolsena, na província italiana de Viterbo, atormentado por dúvidas sobre a Presença Real, quando a hóstia consagrada teria começado a sangrar sobre o corporal. O corporal manchado foi levado ao Papa Urbano IV, então residente nas proximidades, em Orvieto, depois que a agitação política forçara a corte papal a deixar Roma; o papa enviou o Bispo de Orvieto para verificar o acontecimento antes de a relíquia ser levada à cidade em procissão solene.

Em 1264, Urbano IV emitiu a bula Transiturus de hoc mundo, instituindo a festa de Corpus Christi para toda a Igreja Latina, a primeira festa universal dedicada exclusivamente ao Santíssimo Sacramento, e não ligada a um episódio da vida terrena de Cristo. Santo Tomás de Aquino, então vinculado à corte papal, compôs o ofício litúrgico para a nova festa, incluindo os hinos Pange Lingua, Lauda Sion e Adoro Te Devote. A relíquia do corporal é preservada desde 1338 num relicário de prata esmaltada do ourives sienês Ugolino di Vieri, guardado na Capela do Corporal, na Catedral de Orvieto, cuja construção começou em 1290 explicitamente para honrar a relíquia.

Os historiadores consideram a bula, a festa que ela instituiu, e a veneração contínua do corporal como história firmemente documentada. A narrativa específica sobre a identidade do padre que duvidava e a mecânica precisa do sangramento, contudo, repousam sobre a tradição registrada em relatos diocesanos e do santuário posteriores, e não em um registro contemporâneo de testemunha ocular, e a própria bula de Urbano IV não narra o episódio de Bolsena com o detalhe que a hagiografia posterior fornece.