O Milagre Eucarístico de Bolsena-Orvieto

Nunca castiguei um padre que duvidasse ao altar. Respondi-lhe, sempre, porque a dúvida de um homem que ainda assim comparece para dizer as palavras não é incredulidade; é uma ferida a pedir para ser tocada. Fi-lo uma vez por um monge em Lanciano, séculos antes desta história, e fá-lo-ia mil vezes mais, porque a tentação de pensar que o pão é só pão nunca uma vez me surpreendeu. Coloco-me a mim mesmo naquele pão. Sei exatamente como isso parece implausível, visto de fora.

Era um padre da Boémia, na longa estrada que todo o peregrino daquele século acabava por percorrer até Roma, e algures nessa estrada a velha suspeita instalara-se nele, de que aquilo que erguia na consagração era, apesar de cada palavra que o meu Filho dera à sua Igreja, ainda apenas trigo e água cozidos num forno. Parou na pequena vila colinar de Bolsena para celebrar Missa no altar construído sobre o túmulo de uma jovem mártir chamada Cristina, e ali, na fração da hóstia, antes de acabar de duvidar, começou a brotar sangue do pão partido, caindo sobre o linho branco por baixo, manchando-o num padrão que ele não poderia ter arranjado e que, depois, não conseguiu explicar.

Não terminou aquela Missa com serenidade. Recolheu o linho, agora manchado com o que as suas próprias mãos tinham feito acontecer apenas por o segurarem em dúvida, e percorreu as onze milhas até Orvieto, onde o Vigário do meu Filho na terra residia nesse ano, afastado de Roma pelas intermináveis facções da política italiana, para o que foi, providencialmente, a única cidade suficientemente próxima para um padre assustado alcançar a pé. Urbano IV recebeu-o, enviou o seu próprio bispo para verificar o que acontecera em Bolsena, e recebeu o próprio corporal numa procissão solene o bastante para que toda a cidade saísse à rua para ver um pano de linho levado como relíquia da Verdadeira Cruz.

Quero ser claro quanto ao que fazia e ao que não fazia naquele momento. Não estava a castigar um padre por uma luta honesta; a dúvida confessada ao altar nunca uma vez me ofendeu, apenas a dúvida que depois se disfarça de certeza. Respondia a um homem que, fosse qual fosse a sua incredulidade privada, continuava de pé onde eu lhe pedira que estivesse e continuava a dizer as palavras que lhe dera para dizer. Isso é obediência, mesmo quando o coração fica atrás dela, e recompenso esse tipo de obediência mais vezes do que o mundo imagina, porque é mais difícil do que a obediência de um coração já convencido.

Já vinha a trabalhar a Igreja universal havia décadas antes daquele dia, plantando numa freira belga chamada Juliana de Liège o desejo de uma festa dedicada apenas ao Santíssimo Sacramento, desligada da tristeza da Quinta-Feira Santa, uma festa de pura adoração e não de comemoração. Urbano IV, que outrora servira em Liège e conhecera esse desejo em primeira mão, precisava apenas da confirmação que Bolsena lhe dava para agir naquilo para que eu já o vinha preparando, havia anos, para fazer. Em 1264 promulgou a bula que obrigava toda a Igreja latina a guardar a festa de Corpus Christi, e encarregou uma das mentes mais afiadas que alguma vez enchi, um frade dominicano chamado Tomás de Aquino, de escrever os hinos que haveriam de levar essa festa através de todos os séculos desde então, hinos que os teólogos ainda não conseguem melhorar e os místicos ainda não conseguem esgotar.

A cidade de Orvieto não achou excessivo construir uma catedral por causa de um pedaço de linho. Ergueram, ao longo do século seguinte, uma fachada gótica listada com mosaicos que apanham o sol como uma custódia erguida ao meio-dia, e lá dentro colocaram o corporal num relicário de prata esmaltada tão fino que os ourives ainda hoje o estudam, e deixei que a igreja e a relíquia permanecessem de pé há mais de setecentos anos, através de guerras e terramotos e o longo hábito moderno de duvidar de tudo o que não se pode fotografar. Dei àquele padre boémio a sua resposta a um altar numa pequena vila de que a maior parte do mundo nunca ouviu falar, e dei, através dele, a toda a Igreja uma festa que ela guarda até hoje sem se lembrar de perguntar porquê.

O Registro

Segundo a tradição, em 1263 um padre de origem boémia, geralmente identificado como Pedro de Praga, celebrava Missa na Igreja de Santa Cristina, em Bolsena, na província italiana de Viterbo, atormentado por dúvidas sobre a Presença Real, quando a hóstia consagrada terá começado a sangrar sobre o corporal. O corporal manchado foi levado ao Papa Urbano IV, então residente nas proximidades, em Orvieto, depois de a agitação política ter forçado a corte papal a deixar Roma; o papa enviou o Bispo de Orvieto para verificar o acontecimento antes de a relíquia ser trazida à cidade em procissão solene.

Em 1264, Urbano IV promulgou a bula Transiturus de hoc mundo, instituindo a festa de Corpus Christi para toda a Igreja latina, a primeira festa universal dedicada exclusivamente ao Santíssimo Sacramento, e não ligada a um episódio da vida terrena de Cristo. Santo Tomás de Aquino, então ligado à corte papal, compôs o ofício litúrgico para a nova festa, incluindo os hinos Pange Lingua, Lauda Sion e Adoro Te Devote. A relíquia do corporal está preservada, desde 1338, num relicário de prata esmaltada da autoria do ourives senês Ugolino di Vieri, guardado na Capela do Corporal, na Catedral de Orvieto, cuja construção começou em 1290 expressamente para honrar a relíquia.

Os historiadores consideram a bula, a festa que instituiu e a veneração contínua do corporal como história solidamente documentada. A narrativa específica sobre a identidade do padre que duvidava e a mecânica precisa do sangramento, contudo, assentam em tradição registada em relatos posteriores de santuário e de diocese, e não num registo de testemunha ocular contemporânea, e a própria bula de Urbano IV não narra o episódio de Bolsena com o pormenor que a hagiografia posterior fornece.