Der brennende Dornbusch

Ich habe in vielem gebrannt, und niemals noch habe ich das zerstört, worin ich brannte. Das ist der ganze Unterschied zwischen meinem Feuer und jedem anderen Feuer, und ich wählte einen trockenen Wüstendornbusch, um es zu lehren, denn ich wollte, dass die Lehre unmissverständlich sei.

Er war achtzig Jahre alt und er versteckte sich. Lasst euch von den Marmorstatuen nicht täuschen: Mose kam auf jenen Berg als ein Mann, der einen Totschlag hinter sich hatte und vierzig Jahre Schafe zwischen sich und dem Palast, aus dem er geflohen war. Er war ein Fürst gewesen und war nun ein Hirte im Lohn seines Schwiegervaters, der Herden über den Rücken einer Wildnis trieb, und hätte man in Midian irgendjemanden gefragt, wer er sei, hätte man geantwortet: so etwas wie ein Ägypter, der eine der Töchter Jitros geheiratet hat. Niemand wartete auf ihn. Ägypten hatte einen neuen Pharao. Die Hebräer hatten eine neue Generation von Aufsehern mit denselben Peitschen. Nichts bewegte sich.

Und ich bewegte mich.

Ich entzündete einen Busch am Hang des Horeb – einen Busch von jener Art, die wie Papier auffährt und binnen einer Minute Asche ist –, und ich hielt die Flamme in ihm, ohne ihr zu erlauben, auch nur einen einzigen Dorn zu verzehren. Dann wartete ich, um zu sehen, was er tun würde, denn niemals ergreife ich eine Seele einfach so; ich biete ihr etwas an, das des Abweichens wert ist. Er wandte sich zu. Das war seine ganze Größe in einer einzigen Geste: Er sprach: Ich will doch hinübergehen und mir die außergewöhnliche Erscheinung ansehen. Warum verbrennt der Dornbusch nicht? Ein Mann, der zu beschäftigt gewesen wäre, um über ein Wunder neugierig zu sein, hätte die Schafe weitergetrieben. Neugier, wenn sie von der ehrlichen Art ist, ist der Anfang des Gebets.

Als ich sah, dass er sich zugewandt hatte, um hinzusehen, rief ich ihn bei seinem Namen, zweimal – Mose, Mose! –, wie ich jede Seele gerufen habe, die ich umzukehren gedenke, zweimal und beim Namen, denn ich handle nicht mit Allgemeinheiten. Und ich sprach zu ihm: Leg deine Schuhe ab; denn der Ort, wo du stehst, ist heiliger Boden. Versteht, was das bedeutete: Der Boden war am Tag zuvor gewöhnlich gewesen. Ziegen waren darüber gegangen. Er war heilig, weil ich dort war, und aus keinem anderen Grund, und darum kann heiliger Boden ein Berg im Sinai sein, ein Stall in Betlehem, eine Grotte in Lourdes, ein Krankenhausflur um drei Uhr morgens, wo jemand betet.

Dann sprach ich das, was ihn zerbrach. Ich sagte ihm, dass ich gesehen hatte. Ich hatte das Elend meines Volkes in Ägypten gesehen, ich hatte ihr Klagegeschrei gehört, ich kannte ihr Leid – und das Wort, das ich für dieses Kennen gebrauchte, ist nicht das Wort für bloßes Wissen. Es ist das Wort für Vertrautheit. Vierzig Jahre Schreien in Ziegelwerk hinein, und sie dachten, der Himmel sei leer. Er war nicht leer. Er war voll von einem Zuhören, dessen Anblick ihr nicht hättet überleben können.

Und dann sandte ich ihn, und er tat, was jeder von euch tut, wenn ich euch sende. Er widersprach. Wer bin ich, dass ich zum Pharao gehen und die Israeliten aus Ägypten herausführen könnte? Er hatte natürlich recht, und genau das war der Punkt: Die Frage war nie, wer er war. Ich antwortete ihm nicht mit einem Kompliment, sondern mit einer Verheißung – Ich bin mit dir –, die einzige Eignung, die je irgendjemand für irgendetwas gebraucht hat, worum ich je gebeten habe.

Er drängte weiter. Er wollte einen Namen. Er sprach: Wenn ich zu den Israeliten komme und ihnen sage: Der Gott eurer Väter hat mich zu euch gesandt, und sie mich fragen: Wie ist sein Name? – was soll ich ihnen sagen? Jeder Gott jener Welt hatte einen Namen, der in einen Mund passte – einen Namen, den man einmeißeln, besitzen, anrufen, gebrauchen, mit seinen Toten begraben, auf einen Grenzstein setzen konnte. Er bat mich, handhabbar zu werden.

So gab ich ihm aus einem brennenden Dornbusch vier Konsonanten und einen Satz, der nie erschöpft worden ist: Ich bin, der ich bin. Sprich zu den Israeliten: Ich bin hat mich zu euch gesandt.

Hört, was jener Name verweigert. Er ist keine Beschreibung; er sagt euch nicht, wie ich beschaffen bin, als wäre ich ein Posten in einem Katalog von Göttern mit Eigenschaften. Er ist kein Griff. Er ist reines Sein, in der ersten Person gesprochen, und er bedeutet: Ich bin der, der einfach ist, der nicht gemacht wurde, der nicht anfängt, der niemandem sein Dasein verdankt, und alles, worauf ihr zeigen könnt, verdankt sein Dasein mir. Und er bedeutet etwas Wärmeres, das Israel tausend Jahre lang lernen sollte: Ich bin der, der hier ist. Ich werde dort sein als der, der ich dort sein werde. Kein Gott, der war, in den Geschichten eurer Großväter. Ein Gott in der Gegenwart, bleibend.

Jener Name wurde meinem Volk so heilig, dass es ihn nicht in den Mund nehmen wollte, und niemals bin ich über diese Ehrfurcht gekränkt gewesen – lieber ist mir ein Volk, das vor einem Namen erzittert, als eines, das ihn dahinplappert. Und als die Fülle der Zeit gekommen war, stand ein Mann in den Vorhöfen des Tempels und sprach: Ehe Abraham wurde, bin ich, und sie hoben Steine auf, denn sie verstanden genau, was er gesagt hatte. Sie verstanden es besser als die meisten von euch, die es gelassen lesen.

Noch eines zu jenem Busch, das die Kirchenväter sahen und das die Ikonenmaler des Ostens nie aufgehört haben zu malen. Ein geschaffenes Ding, ein gewöhnlicher trockener Busch ohne jeden Wert, trug das ungeschaffene Feuer in sich und wurde nicht zerstört, sondern gekrönt. Jahrhunderte später überschattete ich ein Mädchen in Nazaret, und Gott selbst wohnte in ihrem Leib, und sie wurde nicht verzehrt – sie wurde ganz gemacht. Man nennt sie im Osten deshalb den unverbrannten Dornbusch, und man hat recht damit.

Und als ich schließlich in Zungen von Feuer auf hundertzwanzig verängstigte Menschen in einem Obergemach herabkam, kam ich im selben Feuer und mit derselben Zurückhaltung. Ich setzte mich auf ihre Häupter und versengte ihnen nicht das Haar. Ich sitze seither auf den Häuptern meines Volkes, und wenn ihr mich als Hitze spürt und fürchtet, ich werde euch zerstören, so schaut noch einmal auf den Dornbusch. Ich brenne nicht, um zu verzehren. Ich brenne, um gewöhnliche Dinge heilig zu machen, ohne ihnen auch nur einen Dorn dessen zu nehmen, was sie sind.

Die Chronik

Exodus 3,1–15 überliefert die Theophanie am Horeb (der mit dem Sinai gleichgesetzt wird), in der Mose, der damals die Herden seines Schwiegervaters Jitro (Reguël) in Midian hütete, nachdem er aus Ägypten geflohen war, einen Busch sieht, der brennt, ohne zu verbrennen. Gott ruft ihn beim Namen aus dem Busch, erklärt den Boden für heilig, stellt sich vor als „der Gott deines Vaters, der Gott Abrahams, der Gott Isaaks und der Gott Jakobs“, kündigt an, dass er das Elend Israels in Ägypten gesehen hat, und beauftragt Mose, sich dem Pharao entgegenzustellen. Als Mose nach dem göttlichen Namen fragt, antwortet Gott mit der hebräischen Wendung ehyeh ascher ehyeh – in der Vulgata mit ego sum qui sum wiedergegeben und im Deutschen mit „Ich bin, der ich bin“ –, gefolgt vom Tetragramm (JHWH), dem vierbuchstabigen Namen, der in der jüdischen Praxis traditionell nicht ausgesprochen, sondern als Adonai („der Herr“) vorgelesen wird. Die Septuaginta übersetzt die Wendung mit egō eimi ho ōn, „Ich bin der Seiende“.

Die Episode wird in der Schrift selbst als grundlegend angeführt: Stephanus erzählt sie in seiner Rede vor dem Sanhedrin (Apostelgeschichte 7,30–34), und Jesus beruft sich auf die Stelle „vom Dornbusch“ als Beweis der Auferstehung der Toten, indem er argumentiert, dass Gott der Gott Abrahams, Isaaks und Jakobs in der Gegenwartsform genannt wird (Markus 12,26–27; Lukas 20,37–38). Der Katechismus der Katholischen Kirche behandelt die Offenbarung des göttlichen Namens am Dornbusch in den Nummern 203–213 als die zentrale alttestamentliche Enthüllung des Wesens Gottes und liest ego sum qui sum als Bekräftigung Gottes als des in sich selbst bestehenden Seins, benennt ihn zugleich aber auch als den Gott, der seinem Volk treu gegenwärtig ist.

Die patristische und liturgische Tradition entwickelte zwei Deutungen des Dornbuschs. Der hl. Gregor von Nyssa (Vita Moysis, um 390) liest ihn als den Aufstieg der Seele zur Erkenntnis Gottes und als Vorausbild der jungfräulichen Geburt. Die östliche christliche Tradition nennt die Gottesgebärerin „den unverbrannten Dornbusch“ (kirchenslawisch Neopalimaja Kupina), einen Titel mit einem eigenen ikonographischen Typus, mit der Begründung, dass Maria das göttliche Feuer in sich trug, ohne von ihm verzehrt zu werden; die byzantinischen liturgischen Texte für Marienfeste verwenden das Bild unmittelbar. Die Verbindung zwischen dem nicht verzehrenden Feuer und den Feuerzungen von Pfingsten (Apostelgeschichte 2,3) ist ein Gemeinplatz der christlichen Predigt und keine definierte Lehre.

Das Katharinenkloster am Fuß des Dschabal Musa im Sinai – errichtet im Auftrag Kaiser Justinians zwischen 548 und 565 und seither ununterbrochen bewohnt, eines der ältesten noch aktiven Klöster der Welt – umschließt eine Kapelle, die über der von der Tradition bezeichneten Stelle des Dornbuschs erbaut wurde, und ein im Klosterhof wachsender Brombeerstrauch wird den Pilgern als sein Nachkomme gezeigt. Für die Pflanze wird kein Anspruch auf wissenschaftliche Verifizierung erhoben; die Bedeutung des Ortes liegt in ununterbrochener Verehrung, und die Bibliothek und Ikonensammlung des Klosters sind aus eigenem Recht von erstrangiger dokumentarischer Bedeutung.