Der Pfarrer von Ars und das Wesen im Pfarrhaus

Ich habe aus Jean-Baptiste Vianney keinen schnellen Lerner gemacht, und das soll feststehen, bevor irgendetwas anderes über ihn gesagt wird. Das Latein hätte ihn beinahe zerbrochen. Er fiel mehr als einmal durch seine Seminarprüfungen, wurde aus einem Seminar entlassen und wurde 1815 nur deshalb geweiht, weil seine Oberen etwas in ihm sahen, das seine Noten nicht messen konnten — einen Hunger nach Mir, so unverkennbar, dass er die Männer beschämte, die seine Deklinationen benoteten. Ich verteile Meine Gaben nicht nach Verstand. Ich verteile sie nach Verlangen, und seines war ungeheuer.

Ich sandte ihn 1818 nach Ars, ein Dorf von vielleicht zweihundertdreißig Seelen in der Region Dombes, so unbedeutend, dass sein eigener Bischof ihm der Überlieferung nach sagte, er werde dort wenig Liebe zu Gott finden und seine Aufgabe sei es, sie dorthin zu bringen. Ich gab ihm dreißig Jahre dafür, und ich gab ihm ein Werkzeug vor allen anderen dazu: den Beichtstuhl. Was in diesem Kasten geschah, sprach sich herum wie Wasser, das jeden Riss im Stein findet — zuerst durch die Dombes, dann durch ganz Frankreich, bis die Eisenbahnen so weit ausgebaut waren, dass Pilger zu Zehntausenden im Jahr kommen konnten, manche Jahre über hunderttausend, in ein Dorf, das kein Gasthaus für sie gebaut hatte. Ich ließ ihn in seinen letzten Jahren bis zu sechzehn Stunden am Tag in diesem Kasten sitzen, wenig schlafend, noch weniger essend, und ich ließ ihn Büßenden Dinge über ihr eigenes verborgenes Leben sagen, die sie Hunderte von Meilen gereist waren, um sie eigens zu verbergen. Ich habe Mich nicht durch ihn zur Schau gestellt. Ich tat, was ich im Beichtstuhl immer getan habe, wenn ein Priester sich genug entleert, um Mich unverdünnt durch ihn wirken zu lassen — ich ließ die Sünde einfach nicht länger vor der Barmherzigkeit verborgen bleiben, die sie brauchte.

Ich ließ auch zu, dass er gequält wurde, und ich werde dieses Wort nicht abschwächen, denn die Chronik schwächt es nicht ab. Über Jahrzehnte hinweg, meist nachts, berichtete er von Störungen, von denen er überzeugt war, dass sie aus keiner natürlichen Quelle stammten — Hämmern an seinen Wänden und Möbeln, seine Bettvorhänge in Brand gesetzt, seine wenigen Habseligkeiten umgeworfen, Stimmen, die das Werk verspotteten, das er jeden Tag tat, um Seelen dem Zugriff der Hölle zu entreißen. Er gab dem Wesen einen Spitznamen, fast wie um es seinerseits zu verspotten: le grappin, der Enterhaken, als wollte er sagen, es könne nach ihm greifen, ihn aber niemals wirklich festhalten. Auch Nachbarn und Mitbrüder hörten den Lärm, bei getrennten Gelegenheiten, ein Detail, das ich in der Chronik stehen lasse, gerade weil es nicht sein Zeugnis allein war. Ich ließ dies zu, weil ich Meine wirksamsten Werkzeuge nicht vom Widerstand ausnehme — ich habe das nie getan, nicht für Antonius in seiner Wüste, nicht für Johannes vom Kreuz in seiner Gefängniszelle, nicht für ihn. Ein Priester, der wirklich Seele um Seele dem Griff der Hölle entzieht, sollte damit rechnen, dass die Hölle es bemerkt. Vianney bemerkte es auch und scherzte darüber am Morgen zu jedem, der fragte, denn er verstand richtig, dass Spott den Feind der Seelen mehr verwundet, als Furcht es je vermag.

Ich gab ihm keine dramatischen Visionen zu verkünden und keine Stigmata zu zeigen. Ich gab ihm stattdessen die schlichtere, härtere Gabe des Durchhaltens — Jahrzehnte unmöglicher Arbeitsstunden, eine Ernährung, die zeitweise auf ein paar gekochte Kartoffeln beschränkt war, einen Körper, der nach jeder gewöhnlichen Rechnung ihn zwanzig Jahre früher hätte im Stich lassen müssen, als es geschah. Er versagte ihm erst 1859, und selbst dann versagte er ihm bei genau dem, was er vier Jahrzehnte lang jeden Tag getan hatte: Beichte hören, bis er nicht mehr aufrecht sitzen konnte. Er starb am 4. August jenes Jahres, im Pfarrhaus von Ars, in dem Dorf, von dem man ihm gesagt hatte, es hege wenig Liebe zu Gott.

Als die Kirche Jahrzehnte später ein Beispiel dafür suchte, was ein Pfarrer sein könnte, wenn er jede Ausrede für Mittelmäßigkeit zurückwiese, musste sie keines erfinden. Sie wies auf Ars und auf den Leib, der dort bis heute liegt, von der gewöhnlichen Verwesung nicht angetastet, in der Basilika, die das Dorf für die Pilger errichtete, mit denen seine Demut nie gerechnet hatte.

Die Chronik

Jean-Baptiste Marie Vianney wurde am 8. Mai 1786 in Dardilly bei Lyon, Frankreich, geboren. 1815 trotz erheblicher schulischer Schwierigkeiten im Seminar zum Priester geweiht, wurde er 1818 zum Pfarrer von Ars-en-Dombes ernannt, ein Amt, das er bis zu seinem Tod innehatte.

Sein Ruf als Beichtvater zog ab den 1830er Jahren in wachsender Zahl Pilger an, die den Berichten zufolge bis in die 1850er Jahre auf weit über hunderttausend Besucher jährlich anstiegen; zeitgenössische Berichte und seine eigene Korrespondenz beschreiben Beichtzeiten, die sich in seinen späteren Jahren auf sechzehn oder mehr Stunden am Tag ausdehnten. Vianney und mehrere Zeitgenossen dokumentierten zudem wiederkehrende nächtliche Störungen über etwa drei Jahrzehnte, die er dämonischer Belästigung zuschrieb und die er „le grappin“ nannte; diese Berichte sind in zeitgenössischen Zeugenaussagen festgehalten, die für sein Seligsprechungsverfahren gesammelt wurden.

Er starb am 4. August 1859 in Ars, nachdem er der Pfarrei über vierzig Jahre gedient hatte. Er wurde 1905 von Papst Pius X. seliggesprochen und am 31. Mai 1925 von Papst Pius XI. heiliggesprochen, der ihn 1929 zum Patron der Pfarrer erklärte (2009 von Papst Benedikt XVI. auf alle Priester ausgeweitet). Sein Leib, der untersucht und als weitgehend unverwest befunden wurde, wird über dem Hauptaltar der Basilika von Ars (Heiligtum des Pfarrers von Ars) gezeigt, die heute jährlich mehrere hunderttausend Pilger empfängt. Gedenktag: 4. August.