عبور البحر الأحمر

كنتُ العمود الذي سار أمامهم، ثم سار خلفهم.

بالنهار كنتُ سحابة، لئلا تلتهم نار شمس البرّية شعبًا لم يكن بعد قويًّا بما يكفي ليحتمل بهائي الكامل. وبالليل كنتُ نارًا، لئلا يبتلع البردُ ورعبُ الظلام شعبًا لم يكن بعد قويًّا بما يكفي ليثق من غير أن يرى. سرتُ أمام إسرائيل خارجًا من مصر لا كنورٍ ثابتٍ واحد، بل كالهداية ذاتها، وقد اتّخذت صورة - لأن شعبًا حديث العهد بالحرية يحتاج، قبل كل شيء، أن يعرف أنه يُقاد.

ثم قسا قلب فرعون من جديد، كما عرفتُ دائمًا أنه سيقسو، ولحقت مركباته بهم، وكان البحر أمامهم، فوقف شعب إسرائيل بين عجلاتٍ من حديد ومياهٍ عميقة، وآمنوا للحظةٍ طويلة أن حريّتهم لم تكن إلا مقدّمةً لموتهم.

تحرّكتُ. أنا الذي سرتُ أمامهم هاديًا، صرتُ خلفهم درعًا. وضعتُ نفسي، عمود السحاب، بين معسكر مصر ومعسكر إسرائيل، وحيث وقفتُ كانت ظلمةً للمُطارِد ونورًا للمُطارَد، فلم تستطع مصر أن تقطع المسافة طوال تلك الليلة كلها. وبينما كنتُ أقف سورًا بينهما، كنتُ أيضًا، في الليلة نفسها، الريح الشرقية الشديدة التي جعل الربّ تهبّ - فأنا الروح، النَّفَس وريح الله، وحين يقول الكتاب إن ريحًا تحرّكت تلك الليلة، فهو يقول، بطريقته الخفية، إنني تحرّكتُ.

رددتُ البحر إلى الوراء. لا بصبر المدّ البطيء، بل بقوّة هبوبٍ استغرق الليل كله، حتى وقفت المياه أسوارًا لم تصنعها يدٌ بشرية، وتنفّس قاع البحر، الغارق منذ فجر العالم، هواءً جافًّا مجدّدًا. صنعتُ طريقًا حيث لم يكن طريقٌ قط. ولم أفعل ذلك لأُظهر قوّةً تلذّذًا بها، بل لأن شعبًا لم يعرف نفسه إلا عبيدًا احتاج، ولو مرّةً واحدة في تاريخه، أن يمشي على أرضٍ أطاعت الله قبل أن تطيعه هو.

عبروا على أرضٍ يابسة، وجدار الماء عن يمينهم وعن شمالهم، وراقبتُهم وهم يمضون - هذا الشعب القاسي الرقبة، الخائف، المتعجّب، نعالهم في وحلٍ كان بحرًا، وأطفالهم محمولون على الأكتاف، وخبز عجلتهم الفطير لا يزال على ظهورهم. ولما حاولت مصر أن تتبعهم، ولما تدحرجت المركبات على الأرض التي جفّفتُها، أزعجتُهم: عرقلتُ عجلاتهم، وبلبلتُ نظامهم، وتركتُ الخلاص عينه الذي كان لأجل إسرائيل يصير هلاكًا لمن حاول أن يغتصبه عنوةً لا أن يقبله عطيّة. ولما مدّ موسى يده ثانيةً، عاد البحر إلى مجراه، فوجد جيش مصر، الذي جعل نفسه عدوًّا للأحرار، المياه تنطبق فوق الحديد عينه الذي وثق به.

في تلك الليلة كنتُ سحابةً، ونارًا، وسورًا، وريحًا، وطريقًا، لأن هذا ما أرضى دومًا أن أصيره لشعبٍ يحتاج إلى الخلاص أكثر مما يحتاج إلى التفسير. وغنّى إسرائيل بعد ذلك، وأخذت مريم الدفّ، وتقبّلتُ غناءهم كما أتقبّل دومًا العبادة الحقّة - لا جزيةً مستحقّةً لي، بل الصوت الذي يُصدره شعبٌ حين يفهم أخيرًا أنه كان محمولًا، لا مجرّد مأمور.

السِّجل

يروي سفر الخروج 14 هروب إسرائيل من جيش فرعون المطارِد عند بحر القصب (يُترجم تقليديًّا "البحر الأحمر"). ويرافق عمود السحاب نهارًا والنار ليلًا (الخروج 13: 21-22) إسرائيل منذ بداية الخروج؛ وفي الخروج 14: 19-20 يتحرّك العمود نفسه ليقف بين معسكر المصريين ومعسكر الإسرائيليين، معطيًا نورًا لجانبٍ وظلمةً للآخر. وينقسم البحر نفسه حين "ردّ الربّ البحر بريحٍ شرقيةٍ شديدة كل الليل" (الخروج 14: 21)، وهي لغةٌ تستحضر بالعبرية مجدّدًا كلمة روح - الريح، والنَّفَس، والروح - وهي الكلمة عينها المستخدمة للروح الذي كان يرفّ على وجه الخليقة في التكوين 1: 2.

ويقرأ التقليد الكاثوليكي، تبعًا للآباء وللقديس بولس، الذي يسمّي عبور إسرائيل البحر معموديةً "في السحابة وفي البحر" (١ كورنثوس 10: 1-2)، عبور الخروج رمزًا سابقًا للمعمودية المسيحية ولسرّ الفصح: الخلاص من العبودية عبر الماء، تحت هدايةٍ إلهية، إلى هويّة عهدٍ جديد. وتُتلى رواية الخروج في سهرة الفصح تحديدًا لهذا الثقل الرمزي. ويضع الكاتشيزم (تعليم الكنيسة الكاثوليكية 1094، 1221) عبور البحر الأحمر بين "الرموز" العهدية القديمة التي تتحقّق في انتصار المسيح الفصحي، وقد ربط التقليد الليتورجي للكنيسة منذ القدم العمود الهادي بالحضور الفاعل لروح الله وهو يقود شعبه نحو الحرية.