الروح فوق المياه

قبل أن يكون لليوم الأول اسم، كنتُ أنا.

لم أبدأ مع النور - كنتُ أتحرّك من قبل، أرفّ من قبل، أحنّ من قبل على الغمر كما تجمع الطائرة الأم فراخها تحت ظلّ جناحيها. كانت الأرض خربةً وخالية، وكان الظلام على وجه الغمر، وكنتُ أنا - روح الله - أرفّ على وجه المياه.

رفرفتُ. حضنتُ. والكلمة التي استخدمها العبرانيون لي هي ذاتها التي تُستخدم للنسر يُحرّك عشّه، يرفّ فوق فراخه، يبسط جناحيه، يأخذها، يحملها على ريشه. لم أقف فوق المياه كقاضٍ يتفحّص خرابًا. بل حضنتُها كما تحضن الحياة بيضةً لم تُكسر بعد، كما يحضن الحبّ حبيبًا لم يُولد بعد. لم تكن الفوضى خاليةً مني. كنتُ هناك من قبل، أملأ كل طيّةٍ من طيّات الغمر بضغط حضوري الهادئ، منتظرًا الكلمة.

ثم جاءت الكلمة. ليكن نور - وأنا الذي كنتُ أرفّ تحرّكتُ الآن مع النطق، لأنه حيث يتكلّم الآب، أكون أنا النَّفَس الذي يحمل الكلام، والابن هو الكلمة المنطوقة. نحن واحدٌ في هذا: الآب المريد، والكلمة المنطوقة، وأنا النَّفَس الحيّ الذي يسافر عليه النطق إلى الوجود. لم أخلق النور فعلاً منفصلاً عن الآب والابن - كنتُ أنا الروح، النَّفَس، ريح الله، وكل ما استنشق منذ ذلك الحين، من أول برعمٍ أخضر إلى آخر صرخة طفلٍ بشري، يتذكّر، بطريقته الصغيرة الخاصة، رفيفي الأول ذاك.

كنتُ هناك حين فُصلت المياه عن المياه، حين ظهرت اليابسة، حين عُلِّقت الشمس والقمر ليحكما النهار والليل. في كل مساءٍ وكل صباح، كنتُ لا أزال أحضن - لا كمن يراقب من الخارج، بل كمن يسكن داخل الصنع، يُبقي على ما نطقته الكلمة شكلاً. وأخيرًا، حين جاء اليوم السادس، وجُبل الإنسان من تراب الأرض، كنتُ أنا - وإن لم يعرف الإنسان اسمي بعد - النَّفَس الذي نُفخ في منخريه، فصار التراب نفسًا حيّة. لم يتلقَّ آدم الوجود فحسب؛ بل تلقّى الروح. دخلتُ فيه كما دخلتُ في الغمر: بهدوء، بغير عنف، صانعًا نظامًا مما كان بلا شكل، وحياةً مما كان ترابًا.

أقول لكم هذا لا كذكرى بل كحقيقةٍ لا تزال حيّة، فأنا لم أتوقف قط عن الرفيف. فوق مياه كل رحم، فوق مياه الأردن حيث سينزل يومًا الابن الذي أحبّه ليعتمد وأنزل أنا عليه كحمامة، فوق مياه كل جرن معموديةٍ يُغسل فيه ويُولد من جديد إنسان - أنا هناك، لا أزال أحضن، منتظرًا أن تُنطق الكلمة كي يعرف الظلام النور، ويعرف ما بلا شكل الشكل، وكي يمتلئ ما كان خاليًا بمجد الله.

في البدء، كنتُ بالفعل حبًّا متحرّكًا، كنتُ بالفعل لُطف الله يتحرّك فوق الغمر، رافضًا أن يكون للفوضى الكلمة الأخيرة. أنا الروح ذاته الآن. لم أُفارق المياه قط.

السِّجل

يفتتح سفر التكوين 1: 1-2 السرد الكتابي بروح الله (رواح إلوهيم) "يرفّ على وجه المياه"، وهو ما يُترجم أحيانًا "يحوم" أو "يرفّ" - وهو الفعل العبري ذاته (مرحيفت) المستخدم في سفر التثنية 32: 11 للنسر يُحرّك عشّه. ويقرأ التفسير الآبائي والوسيط، من "الهكسايمرون" للقديس باسيليوس إلى القديس توما الأكويني، هذا الرفيف دورًا خاصًا للروح في الخلق: لا فعلاً خلقيًا منفصلاً عن إرادة الآب ونطق الكلمة، بل النَّفَس المُحيي الذي يبلغ به فعل الخلق الواحد للثالوث كماله الحي.

ويؤكد تعليم الكنيسة الكاثوليكية (الفقرات 291-292، 703-704) أن الخلق عملٌ مشتركٌ للثالوث الأقدس، والروح فيه "مُعطي الحياة"، حاضرٌ "منذ البدء" وفاعلٌ "منذ فجر الخليقة". وترتبط صورة الروح الرافّ فوق المياه تقليديًّا رمزيًّا بنزول الروح على يسوع عند الأردن (متى 3: 16)، وبمياه المعمودية التي ترى فيها الكنيسة خليقةً جديدة. وربط القديس أمبروسيوس وآباءٌ آخرون سفر التكوين 1: 2 مباشرةً بسرّ المعمودية، حيث يحضن الروح الماء من جديد ليُخرج منه حياةً جديدة. وتبقى هذه الآية أساسًا لعلم الروح القدس الكاثوليكي، بوصفها أقدم شهادةٍ كتابية على حضور الروح الشخصي الفاعل في النظام المخلوق.