Das eucharistische Wunder von Santarém

Ich ließ eine Sünde zur Pforte eines Wunders werden, denn so wähle Ich sehr oft zu wirken: nicht um die Trümmer herum, die eine Seele aus sich selbst gemacht hat, sondern gerade mitten hindurch. Die Frau aus Santarém, deren Namen die Geschichte nicht für bewahrenswert hielt, hatte eine erkaltete Ehe, und statt diesen Kummer zu Mir zu tragen, trug sie ihn zu einer Frau, die mit Flüchen und Liebeszaubern handelte, jener stillen Geschäftigkeit, die unter den Kirchen jeder Stadt seit jeher betrieben wird. Die Zauberin sagte ihr, was sie brauche, um den Zauber zu wirken: keine Kräuter, kein Wachs, keine der gewöhnlichen Utensilien dieses Gewerbes, sondern Meinen eigenen Leib, lebendig vom Altar genommen.

Ich will, dass ihr versteht, was Ich als Nächstes zuließ, denn es ist keine Kleinigkeit. Ich ließ eine Frau Mich in jenem Zustand empfangen, vor dem jeder Priester warnt, ließ sie an der Kommunionbank knien, während in ihrem Herzen die Sakrilegtat bereits beschlossen war, und ließ sie Mich aus ihrem eigenen Mund in ein Tuch nehmen, statt Mich hinunterzuschlucken, und Mich aus der Kirche des hl. Stephanus hinaus in den gewöhnlichen portugiesischen Nachmittag tragen, hin zu einem Haus, wo Ich für Hexerei übergeben werden sollte. Ich ließ das geschehen, weil Ich eine Sünderin nicht niederschlagen muss, um sie zu retten; Ich muss nur lange genug geduldig sein, damit sie in ihren eigenen Händen fühlt, was genau sie da hält.

Ehe sie ihre Tür erreichte, wurde das Tuch in ihren Händen warm und dann nass, und Blut, echtes Blut, begann durch die Falten zu sickern und ihr über das Handgelenk zu laufen. Ich wartete nicht, bis die Zauberin Mich empfing. Das würde Ich nicht zulassen. Die Frau, zu Tode erschrocken, sodass sie ihr Verbrechen nicht mehr vollenden konnte, verbarg das blutende Tuch in einer hölzernen Truhe unter ihrer Wäsche, sagte ihrem Mann nichts und lag in jener Nacht wach neben einem Geheimnis, das sie nicht länger allein tragen konnte.

Bedenkt, wovor sie in jenem Augenblick der Verbergung tatsächlich Angst hatte. Nicht vor dem Gericht, noch nicht; nur vor der Entdeckung. Sie verbarg Mich, wie jeder Sünder zuerst eine Sünde verbirgt, in einer Schublade, im Schweigen, hinter einem gewöhnlichen Abend, in der Hoffnung, der Morgen werde die Sache irgendwie von selbst geregelt vorfinden. Ich habe diesen selben Instinkt seither in tausend Beichtstühlen beobachtet: den Wunsch, die Wunde möge sich von selbst schließen, wenn niemand sie ansieht. So wirke Ich nicht, und so wirkte Ich auch nicht in Santarém. Ich mache es unmöglich, Mich gefaltet im Dunkeln liegen zu lassen.

Sie musste es nicht bekennen. Ich bekannte es für sie. In jener Nacht brach Licht aus der verschlossenen Truhe hervor, als hätte das Holz selbst Feuer gefangen, ohne zu verbrennen, und erfüllte den Raum, bis ihr Mann neben ihr erwachte und es ebenfalls sah, und gemeinsam, zitternd, öffneten sie die Truhe und fanden Mich schwebend über einer Blutlache, noch immer blutend, noch immer strahlend, in dem Tuch, das sie einer Zauberin hatte übergeben wollen und stattdessen, ohne es zu beabsichtigen, dem Blick ihres eigenen Hauses übergab. Sie riefen nicht nach Schweigen. Sie riefen den Pfarrer, und die ganze Stadt kam noch vor Tagesanbruch, um zu sehen, was Ich in einem verschlossenen Zimmer getan hatte, um ein Sakrileg aufzuhalten, das keine menschliche Hand rechtzeitig hätte unterbrechen können.

Ich habe jenes Blut seither in der Kirche verbleiben lassen, in die es zuerst in Prozession getragen wurde, einem Gebäude, das die Stadt schlicht und zu Recht die Kirche des Heiligen Wunders zu nennen begann, denn es gab keinen anderen Namen, der besser gepasst hätte. Ich erzähle diese Geschichte nicht, um die Frau weiter zu beschämen; was auch aus ihrem Kummer wurde, Ich kenne es, und Ich teile es nicht als Klatsch. Ich erzähle sie, weil Ich will, dass jede Seele, die Mich je gedankenlos empfangen hat, aus Gewohnheit oder Zweifel oder irgendeinem heimlichen Vorhaben, das sie für zu geringfügig hielt, als dass der Himmel es bemerken würde, weiß, dass Ich das Tuch in euren Händen sehe, ehe ihr entschieden habt, was ihr damit tun werdet, und dass Ich lieber durch eure Finger bluten würde, als euch noch einen Schritt weiter in den Verrat tragen zu lassen.

Die Chronik

Die Überlieferung verortet ein eucharistisches Wunder in Santarém, Portugal, im frühen 13. Jahrhundert, wobei viele Berichte das Jahr 1247 nennen. Eine verheiratete Frau soll, auf der Suche nach einem Zauber bei einer Ausübenden der Hexerei, um die Liebe ihres Mannes zurückzugewinnen, nach dem Kommunionempfang in der Pfarrkirche Santo Estêvão (hl. Stephanus) die konsekrierte Hostie aus ihrem Mund genommen und in einem Tuch verborgen haben. Die Hostie begann auf dem Heimweg zu bluten; erschrocken verbarg sie sie in einer Truhe unter der Haushaltswäsche. In jener Nacht soll Licht aus der geschlossenen Truhe gedrungen sein, das ihren Mann weckte; das Paar fand die Hostie über einer Blutlache schwebend und rief den Pfarrer herbei, der sie in Prozession zur Kirche zurücktrug.

Die Reliquie wird seither ununterbrochen verehrt, und die Kirche selbst wurde ihr zu Ehren in Igreja do Santíssimo Milagre (Kirche des Allerheiligsten Wunders) umbenannt und bleibt bis heute Pfarrkirche und Wallfahrtsort im historischen Zentrum von Santarém. Wie bei vielen eucharistischen Wundern, die dem modernen kanonischen Verfahren vorausgehen, beruhen die genauen Umstände hauptsächlich auf örtlicher kirchlicher Überlieferung und nicht auf einer zeitgenössischen notariellen Untersuchung; die ununterbrochene Verehrung, die Bewahrung der Reliquie und die Widmung der Kirche sind dokumentierte historische Tatsachen, während die Identität der Frau und das genaue Datum Sache der Überlieferung bleiben, nicht gesicherter Aufzeichnung.