Die Münze im Maul des Fisches

Wieder Kafarnaum – die Stadt, die so nahe an ein Zuhause herangekommen war, wie der Menschensohn es sich je erlaubte, Petrus' eigene Stadt, mit Petrus' eigenem Dach über ihren Köpfen an jenem Abend. Und an die Tür kamen die Einnehmer der halben Schekel, der Doppeldrachme, die jeder jüdische Mann über zwanzig Jahren alljährlich für den Unterhalt des Tempels schuldete, eine Steuer so gewöhnlich und unauffällig für jene Stadt, wie es je eine Steuer für irgendeine Stadt gewesen ist. „Zahlt euer Meister nicht die Tempelsteuer?“, fragten sie Petrus, noch nicht anklagend, nur fragend, so wie kleine Geschäfte an Türschwellen erfragt werden.

„Doch“, sagte Petrus, rasch, wie ich meine, so wie ein Mann antwortet, ehe er nachgedacht hat, keinen Ärger wollend, wollend, dass der Ruf seines Lehrers rein bliebe von Anstoß, ausgerechnet in der Stadt, wo man ihn am besten kannte. Er ging hinein, vielleicht um es Jesus zu sagen, vielleicht nur um eine Münze zu finden, und Jesus sprach, ehe Petrus ein Wort sagen konnte. Ich liebe das an ihm, und ich liebte es an jenem Abend in jenem kleinen Haus: Er wusste es bereits. Er weiß es immer schon. Er brauchte Petrus' Bericht nicht, um die Einnehmer an der Tür zu sehen, denn auch ich brauche keinen Bericht, und er und ich sind niemals getrennt.

„Was meinst du, Simon?“, fragte er, und ich will, dass ihr auf den Namen achtet, Simon, nicht den Felsennamen, den Petrus erhalten hatte, denn dies war ein Augenblick für den Fischer unter dem Apostel, eine schlichte Frage, die jeder Fischer aus eigener Erfahrung mit Königen und ihren Haushalten hätte beantworten können. „Von wem erheben die Könige der Erde Zoll oder Steuer: von den eigenen Söhnen oder von den anderen Leuten?“ „Von den anderen“, sagte Petrus, denn ein König besteuert natürlich nicht sein eigenes Haus; das wäre eine seltsame Art von Königreich. „Also sind die Söhne frei“, sagte Jesus.

Ich will bei diesem Satz verweilen, denn er birgt eine ganze Theologie, gefaltet in wenige Worte. Der Tempel war das Haus seines Vaters. Er war der Sohn. Keine Steuer war von dem geschuldet, dem das Haus von Anfang an gehörte; er war kein Gast in jenem Tempel, noch weniger ein Schuldner an ihm, sondern, obwohl es dort kaum jemand sehen konnte, sein wahrer und einziger rechtmäßiger Erbe. Ich hatte ohne Maß auf ihm geruht, seit vor seiner Geburt, gerade damit dies wahr sein könnte, damit der vermeintliche Sohn eines Zimmermanns im Haus eines Fischers stehen und mit ganzer, stiller Genauigkeit sagen konnte, dass der Tempel ihm gehörte und nicht umgekehrt.

Und dann, im selben Atemzug, legte er die Freiheit nieder. „Doch damit wir ihnen keinen Anstoß geben, geh an den See und wirf die Angel aus. Nimm den ersten Fisch, der heraufkommt, und wenn du sein Maul öffnest, wirst du einen Schekel finden. Nimm ihn und gib ihn ihnen für mich und für dich.“ Um keinen Anstoß zu geben. Er, der nichts schuldete, wählte dennoch zu zahlen, damit die kleine Erwartung eines galiläischen Steuereinnehmers keinem Anstoß werde für eine Seele, die noch nicht bereit war zu verstehen, wer er war. Ich habe ihn dies wieder und wieder tun sehen – ein Recht beiseitezulegen, das ganz und gar sein war, um den zerbrechlichen, halb geformten Glauben eines Fremden zu schützen. Das ist keine Schwäche. Ich kenne den Unterschied genau, denn ich bin es, der die Kraft dafür liefert. Das ist Liebe, die sich entscheidet, einen Streit nicht zu gewinnen, den sie hätte gewinnen können.

Und dann das kleine, helle Wunder, fast verborgen in der größeren Lehre: eine Münze, im Maul eines Fisches, im Meer, wartend auf eine Angel, die Petrus noch nicht ausgeworfen hatte. Ich, der ich die Grenzen des Meeres gesetzt habe und jedes Geschöpf kenne, das sich in ihm regt, hatte schon, ehe Petrus' Angel je das Wasser berührte, genau die Versorgung bereitet, die der Gehorsam eines Augenblicks erfordern würde. So habe ich immer für jene gesorgt, die vertrauen – nicht gewöhnlich mit einem sprechenden Fisch, aber immer mit genau dem, was die Stunde verlangt, bereit, noch ehe danach gefragt wird, verborgen an dem letzten Ort, an dem ein Mensch zu suchen dächte.

Die Chronik

Die Episode ist allein in Matthäus 17,24-27 überliefert, angesiedelt in Kafarnaum kurz nach der Verklärung und Jesu zweiter Ankündigung seines Leidens. Die betreffende Steuer, die Doppeldrachme oder Tempelsteuer, geht auf Exodus 30,13-16 zurück, die Abgabe des halben Schekels, die von jedem jüdischen Mann ab zwanzig Jahren verlangt wurde; im ersten Jahrhundert war sie zu einer festen jährlichen Verpflichtung geworden, die von örtlichen Beamten wie jenen an Petrus' Tür eingezogen wurde. Der Stater, den Petrus findet, entspricht genau zwei Doppeldrachmen und deckt die Steuer sowohl für Jesus als auch für Petrus, bemerkenswerterweise jedoch nicht für die übrigen anwesenden Apostel, ein Detail, das Ausleger seit Langem vermerken, ohne es vollständig zu erklären.

Die Episode ist unter den Wundern der Evangelien insofern ungewöhnlich, als sie als Weisung erzählt wird und nicht als abgeschlossenes Geschehen: Matthäus sagt nirgends ausdrücklich, dass Petrus den Fisch fing oder die Münze fand, sodass die Erfüllung des Wunders allein durch Christi Wort angedeutet bleibt, im Einklang mit Matthäus' allgemeinerer Betonung der Genügsamkeit und Vollmacht von Christi Wort. Die katholische Auslegung liest die Episode als eine christologische Aussage über die göttliche Sohnschaft, Jesus als wahren Sohn und Erben des Hauses des Vaters, verbunden mit einer seelsorglichen Lehre über Nächstenliebe und Klugheit, den Verzicht auf einen rechtmäßigen Anspruch, um keinen Anstoß zu geben, ein Grundsatz, der später in Paulus' Lehre über die christliche Freiheit und den schwächeren Bruder widerhallt (1 Korinther 8-10).