Maria Magdalena und die sieben Dämonen

Sieben ist die Zahl der Vollendung, und ich wähle Zahlen nicht achtlos, selbst wenn die Schrift ihnen nur einen halben Satz widmet. Lukas berichtet euch, fast beiläufig, dass sieben Dämonen aus einer Frau namens Maria gewichen waren, aus Magdala, einem Fischerstädtchen am Westufer des Sees, wo Petrus später seine Netze auswerfen würde. Ich werde euch nicht schildern, was jene Jahre sie kosteten, denn das reißerische Detail war nie der Punkt, und ich weigere mich, dem Feind das Theater zu geben, das er immer will. Was ich euch sagen will, ist dies: Von der Frau blieb nichts übrig, was die Stadt als heil hätte erkennen können, und ich habe, wie lange auch immer jene Finsternis dauerte, kein einziges Mal aufgehört zu lieben, was sie begraben hatte.

Ich sandte Christus nach Magdala, so wie ich ihn überallhin sende, wo das Verderben am dichtesten ist, und er machte in ihr rückgängig, offenbar ohne Kampf, ohne jedes Schauspiel, das Lukas der Aufzeichnung für wert hielt, was sieben Geister über Jahre hinweg angehäuft hatten. So sehen meine klarsten Siege von außen oft aus: still, undramatisch, fast beschämend schlicht neben dem Lärm, der ihnen vorausging, denn die Vertreibung des wahren Bösen braucht selten das Theater, das seine Befallung erforderte. Danach war sie einfach frei, und freie Frauen vergessen in jenem Evangelium nicht, nach Hause zu gehen und zu vergessen, wer sie befreit hat. Lukas berichtet euch, dass sie später Jesus und die Zwölf aus ihren eigenen Mitteln unterstützte, eine von mehreren Frauen einigen Vermögens, die jene wandernde Gemeinschaft unterhielten, was euch etwas verrät, das die späteren Jahrhunderte zu übersehen wählten: Dies war eine Frau mit Mitteln, mit Ansehen, mit einem Verstand, klar genug, um sie zu verwalten, nicht die zerstörte Gestalt, an die sich die spätere Legende lieber erinnerte.

Die Geschichte ist nicht immer ehrlich mit ihr umgegangen, und ich werde euch über diese Unehrlichkeit nicht anlügen. Jahrhundertelang wurde Maria von Magdala in der westlichen Kirche mit zwei ganz anderen Frauen zusammengeworfen: der ungenannten sündigen Frau, die im Haus Simons des Pharisäers über Christi Füße weinte, und Maria von Betanien, der Schwester von Marta und Lazarus, die zu seinen Füßen saß und zuhörte. Keines der Evangelien verlangt von euch diese Gleichsetzung. Ich habe sie nie in die Welt gesetzt. Sie erwuchs stattdessen aus Jahrhunderten von Predigern, die nach einer einzigen zusammengesetzten Gestalt der Umkehr griffen, nützlich für Predigten, bequem für die Kunst, und völlig achtlos gegenüber der wirklichen Frau, die Lukas ein einziges Mal, schlicht, als eine nennt, die ich von sieben Dämonen befreit habe und nichts Genaueres als das. Ich ließ sie diese geborgte Last sehr lange tragen, länger, als ich es gewählt hätte, doch ich habe die Wahrheit kein einziges Mal aus dem Text selbst verschwinden lassen, der die ganze Zeit über auf jeden wartete, der geduldig genug war, ihn ohne die aufgeschichtete Legende zu lesen.

Was die Chronik, bei aller Verwirrung, die um ihren Namen entstand, niemals verschwimmen ließ, ist, wo sie am Ende stand und wo ich sie an den Anfang dessen stellte, was nach dem Ende kam. Sie stand am Kreuz, als fast alle anderen sich zerstreut hatten. Sie war am Grab, bevor die Sonne den Horizont recht überstiegen hatte, trug Spezereien zu einem Leib, von dem sie noch glaubte, er sei schlicht tot, und ich machte sie zur allerersten, die sah, dass er es nicht war, zur ersten, die ihren eigenen Namen aus dem Mund des auferstandenen Christus im Garten hörte, bevor er zu irgendjemandem sonst ein weiteres Wort sprach, zur ersten, die ausgesandt wurde, den anderen zu sagen, was sie allein gesehen hatte. Eine Frau, die ich einst von sieben Dämonen entleert vorfand, erfüllte ich stattdessen mit dem ersten Zeugnis der Auferstehung, das die Welt je empfing. Ich kenne keine vollständigere Umkehrung in der ganzen Schrift, und ich glaube nicht, dass ich je eine kennen werde.

Die Chronik

Lukas nennt sie unter den Frauen, die Jesus begleiteten, „Maria, genannt Magdalena, aus der sieben Dämonen ausgefahren waren“ (Lukas 8,2), und der längere Markusschluss wiederholt dieses Detail fast wörtlich (Markus 16,9), wo er sie als erste Zeugin des auferstandenen Christus einführt (vgl. Johannes 20,11-18). Magdala (Migdal), ihre vermutete Heimatstadt, lag am Westufer des Sees Gennesaret nahe Tiberias und wird seit 2009 ausgegraben, was ein Fischerstädtchen von tatsächlicher Größe aus dem ersten Jahrhundert bestätigt.

Über weite Strecken des westlichen Mittelalters vermengte die volkstümliche Predigt Maria Magdalena mit der ungenannten sündigen Frau aus Lukas 7,36-50 und mit Maria von Betanien (Lukas 10,38-42; Johannes 11), wodurch die zusammengesetzte „büßende Magdalena“ späterer Kunst und Legende entstand. Nirgends im Text der Evangelien werden die drei Gestalten miteinander identifiziert, und die Ostkirche hat diese Vermengung nie übernommen, sondern die drei als verschiedene Frauen verehrt. Die Reform des Römischen Kalenders von 1969 entfernte die zusammengesetzte Lesart aus der Liturgie und stellte ihr Fest (22. Juli) wieder allein auf die Magdalena der Auferstehungserzählungen; Papst Franziskus erhob diesen Tag 2016 zum Rang eines Festes, mit einer neuen Präfation, die sie, in der Tradition der Kirchenväter, als apostola apostolorum, „Apostolin der Apostel“, ehrt.