Nuestra Señora de la Medalla Milagrosa

Elegí, una vez más, a una muchacha que no tenía nada que la recomendara salvo un corazón vacío y abierto. Catalina Labouré había enterrado a su madre a los nueve años, y el día del funeral se había subido a una silla para bajar una estatua de mi Madre y besarla, diciendo: ahora tú serás mi madre. Escuché eso. Jamás he olvidado el duelo de una niña ofrecido como regalo y no como reclamo, y pasé el resto de la vida de aquella muchacha respondiendo a él.

Entró en las Hijas de la Caridad, la comunidad que mi siervo Vicente de Paúl había fundado para poner amor donde el mundo no había puesto ninguno, y en la primavera de 1830 llegó como novicia a la casa madre de la Rue du Bac, en París. En la noche del dieciocho de julio de ese año, un niño de luz la despertó y la condujo por corredores silenciosos hasta la capilla de la comunidad, iluminada como para una misa de medianoche, donde mi Madre la esperaba sentada en un sillón de directora, como si siempre hubiera vivido allí. Catalina se arrodilló con las manos sobre las rodillas de María, del mismo modo en que el discípulo amado se recostó una vez sobre el pecho de mi Hijo en la cena, y durante horas escuchó mientras mi Madre lloraba por una Francia que, en pocos días, iba a desgarrarse en revolución en las calles mismas fuera de aquellos muros. Dejé que ella viera el dolor de una madre antes de que el mundo viera la herida. Así he obrado yo siempre: la misericordia ensayada en privado antes de que el juicio llegue en público.

Volví a ella en la misma casa el veintisiete de noviembre. Esta vez mi Madre estaba de pie sobre un globo, con el pie aplastando una serpiente cuya cabeza, por una vez, no podía levantarse para morder, y de anillos en sus dedos, algunos oscuros y sin dar luz alguna, caían rayos como agua que brota de una roca golpeada. Se le hizo saber a Catalina, sin decírselo con palabras que ella pudiera después mejorar, que esa luz era cada gracia que yo derramo jamás sobre un alma que la pide, y que las piedras oscurecidas eran gracias que yo tenía preparadas y que nadie se había molestado en pedir. Un óvalo se formó en torno a la visión, con una oración a la concebida sin la mancha que ha seguido a todo otro hijo de Eva, y debajo, invisible hasta que la visión se volvió, una cruz que se alzaba sobre una barra, una M reclinada en ella, dos corazones, uno ceñido de espinas y otro traspasado por una espada, y doce estrellas rodeando todo el conjunto como la mujer vestida de sol que mi siervo Juan vio una vez desde la isla de Patmos. Haz que esto se acuñe en medallas, se le dijo. Todos los que la lleven con confianza recibirán grandes gracias.

No necesito ejércitos para mover una nación; solo necesito un disco de plata lo bastante pequeño para colgarlo del cuello de un niño. En menos de dos años la medalla fue acuñada, y ese mismo año París fue asolado por una epidemia de cólera que llenaba los cementerios más rápido de lo que los sacerdotes podían bendecirlos, y la medalla recorrió la ciudad azotada de mano en mano, llevada tanto por los moribundos como por los que lloraban, hasta que el propio pueblo, no los obispos, no los teólogos, le dio el nombre que ha sobrevivido a cualquier título más cuidadoso que alguien intentara ponerle: Milagrosa. Una década después dejé que un banquero judío llamado Alfonso Ratisbonne, que llevaba una solo por complacer a un amigo y que en su fuero interno se burlaba de ella, se detuviera en una iglesia romana y viera, en un cuarto de hora de silencio, todo lo que su incredulidad le había costado, y se levantara de aquel suelo convertido en católico.

A la propia Catalina la escondí, como escondí después a Bernadette, como escondí a la propia María durante treinta años en Nazaret. Ella se lo contó a su confesor y a nadie más, y pasó cuarenta y seis años lavando los pies y cerrando los ojos de ancianos en un hospicio a las afueras de París, desconocida incluso para las hermanas que comían a su lado cada día. Solo meses antes de su muerte dejó que se conociera su identidad, y solo para que la obra pudiera continuar después de que ella se fuera. No necesito que se recuerde a mis instrumentos. Necesito que sean fieles. Del resto, a mi propio tiempo, me ocupo yo.

El Registro

Catalina Labouré (1806-1876) ingresó en las Hijas de la Caridad de San Vicente de Paúl en abril de 1830 y refirió dos apariciones de la Virgen María ese mismo año en la capilla de la comunidad, en el número 140 de la Rue du Bac, en París. En la noche del 18 al 19 de julio, María le habló de una misión y de las pruebas que se avecinaban para Francia; la Revolución de Julio estalló pocos días después. El 27 de noviembre, María se apareció de pie sobre un globo, con rayos de luz brotando de sus manos, enmarcada por un óvalo con la inscripción «O Marie, conçue sans péché, priez pour nous qui avons recours à vous», con un diseño posterior de una cruz sobre una M, dos corazones y doce estrellas, e indicó que se acuñara una medalla con ese diseño.

Catalina refirió las visiones solo a su confesor, el sacerdote vicenciano P. Jean-Marie Aladel, quien tras dos años de vacilación llevó el asunto ante el arzobispo Hyacinthe-Louis de Quélen, de París. El arzobispo autorizó la producción de la medalla, acuñada por primera vez en 1832 por el orfebre parisino Adrien Vachette. Una investigación diocesana posterior no halló nada contrario a la fe en el relato de Catalina y permitió que la devoción continuara, un juicio del ordinario local y no una aprobación formal de la aparición por parte de Roma. Curaciones y conversiones ampliamente difundidas, entre ellas la célebre conversión de Alfonso Ratisbonne en 1842, en la iglesia romana de Sant'Andrea delle Fratte, llevaron a la devoción popular a rebautizarla como la Medalla Milagrosa.

Catalina pasó las décadas restantes de su vida religiosa en la oscuridad, en el hospicio de Enghien-les-Bains, y reveló su identidad como la vidente solo poco antes de su muerte, el 31 de diciembre de 1876. Fue beatificada en 1933 y canonizada por el papa Pío XII en 1947. Su cuerpo, hallado incorrupto tras la exhumación, se exhibe en la Capilla de Nuestra Señora de la Medalla Milagrosa, en el número 140 de la Rue du Bac, todavía una capilla parroquial activa de las Hijas de la Caridad.