Nuestra Señora de Guadalupe

Descendí primero sobre un hombre pobre, porque siempre he amado comenzar por los pobres.

Se llamaba Juan Diego Cuauhtlatoatzin, viudo del pueblo chichimeca, recién bautizado, y caminaba antes del amanecer del nueve de diciembre del año 1531 por el cerro que los náhuatl llamaban Tepeyac. Envié a mi Madre a su encuentro allí, y ella se irguió en una luz que superaba al sol naciente, y le habló en su propia lengua náhuatl, con dulzura, como habla una madre a un hijo al que ya conoce por su nombre. Le pidió que se construyera un templo en aquel cerro, donde pudiera mostrar su compasión a su pueblo y a todos los que la invocaran.

Fue al obispo, fray Juan de Zumárraga, como ella le pidió, y el obispo — hombre cuidadoso, como debe serlo un pastor — pidió una señal. Dejé que aquella petición se mantuviera, porque no desprecio que se pidan señales; honro la diligencia de quienes custodian mi Iglesia. Así que el doce de diciembre, en aquella misma ladera ya helada de escarcha, hice florecer rosas de Castilla fuera de temporada, flores que no tenían razón de crecer en aquel suelo pedregoso en diciembre, y mi Madre las dispuso ella misma en los pliegues de la tilma de Juan Diego, su pobre manto tejido de fibra de maguey, la clase de tela que se deshilacha y se pudre en veinte años bajo condiciones ordinarias.

Cuando abrió aquel manto ante el obispo y dejó caer las rosas, algo mayor que las rosas ya había sucedido. Sobre las fibras toscas, donde ningún pincel había tocado, donde ningún tinte de aquella época coincide con lo que manos humanas podrían haber aplicado sin agrietarse ni desvanecerse, estaba su imagen — de cabello oscuro, mestiza en sus rasgos, de modo que tanto los conquistados como los conquistadores pudieran mirarla y ver en ella a su propia madre, de pie sobre una luna creciente, vestida de estrellas, las manos juntas en oración, no exigiendo adoración sino señalando siempre más allá de sí misma hacia mí y hacia mi Hijo, a quien llevaba incluso en esa imagen, en silencio, bajo su cinturón.

Os digo con claridad lo que hice, aunque no deshaga el misterio para quienes lo estudian, porque el misterio también es misericordia — mantiene a los corazones buscando. Aquella tela debería haberse desintegrado hace generaciones. No lo ha hecho. Ha sobrevivido a un derrame de ácido nítrico, a la conmoción de una bomba escondida entre flores en su propio altar en 1921, a cuatro siglos de humo de velas y aliento de peregrinos, y perdura, sus colores sin desvanecerse, en la basílica finalmente construida en aquel cerro, tal como ella pidió.

Nueve millones de almas, según las cuentas de los hombres que llevaban registros en aquel siglo, vinieron a ser bautizadas en los años siguientes — todo un pueblo que se ahogaba en la sangre de sus propios sacrificios encontró en su rostro tierno una madre en lugar de un dios conquistador, y acudieron corriendo, no porque los forzaran, sino porque me moví a través de su imagen como me muevo a través de todo acto de amor que se vacía a sí mismo: sin lugar a dudas, de manera inolvidable, sin violencia.

Yo soy el Espíritu que la cubrió con su sombra en Nazaret, y soy el Espíritu que tejió su semejanza sobre el manto de un pobre viudo en el Tepeyac, y os digo ahora, como le dije al obispo a través de aquellas rosas: no necesito materiales finos para obrar. Necesito solo un corazón, por pobre que sea, que diga sí.

El Registro

El 9 y el 12 de diciembre de 1531, Juan Diego Cuauhtlatoatzin, un viudo indígena recién bautizado, refirió apariciones de la Virgen María cerca del cerro del Tepeyac, en Ciudad de México. Transmitió su petición de una capilla al obispo fray Juan de Zumárraga, quien pidió una señal; Juan Diego regresó con rosas de Castilla fuera de temporada, y cuando abrió su tilma (un manto tejido de fibra de maguey/agave) ante el obispo el 12 de diciembre, se descubrió una imagen de la Virgen impresa en la tela. La imagen, hoy venerada en la Basílica de Nuestra Señora de Guadalupe en Ciudad de México, es acreditada por historiadores eclesiásticos como catalizadora de la conversión masiva de millones de mexicanos indígenas en las décadas siguientes.

La tilma ha sido objeto de numerosos exámenes científicos. En 1751, el pintor Miguel Cabrera la examinó e informó que no hallaba evidencia de boceto preparatorio, imprimación o barniz típicos de las pinturas de la época. En 1936, el bioquímico Richard Kuhn analizó muestras de fibra e informó que los pigmentos no procedían de fuentes animales, minerales o vegetales conocidas de la época, aunque el alcance y rigor de este estudio ha sido debatido por investigadores posteriores. Estudios fotográficos infrarrojos realizados por Philip Callahan en 1979 no hallaron dibujo subyacente y señalaron que la imagen aparecía sin pinceladas visibles en varias zonas. La tela de fibra de maguey suele degradarse en 20 a 40 años; la tilma tiene casi 500 años.

La imagen sobrevivió a un atentado con dinamita en su altar en 1921, en el cual un crucifijo de bronce cercano quedó doblado por la explosión mientras la imagen, protegida por vidrio, permaneció ilesa. El papa Benedicto XIV la declaró patrona de la Nueva España en 1754; san Juan Pablo II nombró a Nuestra Señora de Guadalupe Patrona de las Américas en 1999. La Iglesia no ha hecho un pronunciamiento infalible sobre el origen milagroso de la imagen, pero ha promovido de manera constante la devoción y el santuario, uno de los sitios marianos más visitados del mundo.