Nossa Senhora da Medalha Milagrosa

Escolhi, de novo, uma jovem sem nada que a recomendasse além de um coração vazio mantido aberto. Catarina Labouré enterrara a mãe aos nove anos, e no dia do funeral subira a uma cadeira para descer uma estátua da Minha Mãe e beijá-la, dizendo: agora sereis minha mãe. Ouvi isso. Nunca esqueci, uma só vez, a dor de uma criança oferecida a Mim como dom em vez de queixa, e passei o resto da vida daquela jovem a responder-lhe.

Entrou para as Filhas da Caridade, a comunidade que o Meu servo Vicente de Paulo construíra para colocar amor onde o mundo não colocara nenhum, e na primavera de 1830 chegou como noviça à casa-mãe da Rue du Bac, em Paris. Na noite de dezoito de julho daquele ano, uma criança de luz acordou-a e conduziu-a por corredores silenciosos até à capela da comunidade, iluminada como para uma Missa da meia-noite, onde a Minha Mãe se sentava a aguardar numa poltrona de diretora, como se ali sempre tivesse vivido. Catarina ajoelhou-se com as mãos sobre os joelhos de Maria, do modo como o discípulo amado uma vez se recostou sobre o peito do Meu Filho na última ceia, e por horas ouviu enquanto a Minha Mãe chorava por uma França que, dentro de dias, se rasgaria em revolução nas ruas fora daqueles mesmos muros. Deixei-a ver a dor de uma mãe antes de deixar o mundo ver a ferida. É assim que sempre trabalho: a misericórdia ensaiada em privado antes de o julgamento chegar em público.

Voltei a ela na mesma casa em vinte e sete de novembro. Desta vez a Minha Mãe estava de pé sobre um globo, o pé a esmagar uma serpente cuja cabeça, por uma vez, não conseguia erguer-se para atacar, e de anéis nos seus dedos, alguns escuros e sem dar luz nenhuma, caíam raios como água a irromper de uma rocha ferida. Disseram a Catarina, sem lhe dizerem em palavras que ela depois pudesse melhorar, que aquela luz era toda graça que Eu jamais derramo sobre uma alma que pede, e que as pedras escurecidas eram graças que Eu mantinha prontas, mas que ninguém se dera ao trabalho de pedir. Um oval formou-se ao redor da visão, trazendo uma oração àquela concebida sem a mancha que acompanhou toda outra filha de Eva, e por baixo, invisível até a visão se virar, uma cruz erguendo-se de uma barra, um M inclinado sobre ela, dois corações, um trespassado de espinhos e outro trespassado por uma espada, e doze estrelas a circundar o conjunto como a mulher vestida de sol que o Meu servo João uma vez viu, da ilha de Patmos. Mandai cunhar isto em medalhas, disseram-lhe. Todos os que a usarem com confiança receberão grandes graças.

Não preciso de exércitos para mover uma nação; preciso apenas de um disco de prata pequeno o bastante para pendurar do pescoço de uma criança. Em dois anos a medalha foi cunhada, e nesse mesmo ano Paris foi tomada por uma epidemia de cólera que enchia os seus cemitérios mais depressa do que os padres conseguiam abençoar, e a medalha percorreu a cidade abatida de mão em mão, usada por moribundos e enlutados por igual, até que o próprio povo, não os bispos, não os teólogos, lhe deu o nome que sobreviveu a todo título mais cauteloso que alguém tentou impor-lhe: Milagrosa. Uma década depois deixei que um banqueiro judeu chamado Alphonse Ratisbonne, que a usava apenas para agradar a um amigo e a escarnecia em segredo no seu próprio coração, se detivesse numa igreja romana e visse, num só quarto de hora silencioso, tudo o que a sua incredulidade lhe custara, e se levantasse daquele chão, católico.

A própria Catarina Eu escondi, como escondi Bernadette depois dela, como escondi a própria Maria por trinta anos em Nazaré. Contou ao seu confessor e a mais ninguém, e passou quarenta e seis anos a lavar os pés e a fechar os olhos de velhos num hospício fora de Paris, desconhecida até das irmãs que comiam ao seu lado todos os dias. Só nos últimos meses de vida permitiu que a sua identidade fosse conhecida, e ainda assim apenas para que a obra pudesse continuar depois de ela partir. Não preciso que os Meus instrumentos sejam lembrados. Preciso que sejam fiéis. O resto, no Meu próprio tempo, Eu trato.

O Registro

Catarina Labouré (1806–1876) entrou para as Filhas da Caridade de São Vicente de Paulo em abril de 1830 e relatou duas aparições da Virgem Maria nesse mesmo ano, na capela da comunidade, no número 140 da Rue du Bac, em Paris. Na noite de 18 para 19 de julho, Maria falou-lhe de uma missão e das provações que se aproximavam para a França; a Revolução de Julho estourou dias depois. Em 27 de novembro, Maria apareceu de pé sobre um globo, com raios de luz a jorrar das mãos, emoldurada por um oval inscrito com "Ó Maria concebida sem pecado, rogai por nós que recorremos a vós", com um desenho no verso de uma cruz sobre um M, dois corações e doze estrelas, e instruiu que se cunhasse uma medalha segundo esse desenho.

Catarina relatou as visões apenas ao seu confessor, o padre vicentino Jean-Marie Aladel, que, após dois anos de hesitação, levou o assunto ao Arcebispo Hyacinthe-Louis de Quélen, de Paris. O arcebispo autorizou a produção da medalha; foi cunhada pela primeira vez em 1832 pelo ourives parisiense Adrien Vachette. Um inquérito diocesano subsequente não encontrou nada contrário à fé no relato de Catarina e permitiu que a devoção continuasse, um juízo do ordinário local, e não uma aprovação formal de aparição por Roma. Curas e conversões amplamente relatadas, incluindo a célebre conversão de Alphonse Ratisbonne, em 1842, na igreja romana de Sant'Andrea delle Fratte, levaram a devoção popular a rebatizá-la de Medalha Milagrosa.

Catarina passou as décadas restantes de sua vida religiosa no anonimato, no hospício de Enghien-les-Bains, revelando a sua identidade como vidente somente pouco antes de morrer, em 31 de dezembro de 1876. Foi beatificada em 1933 e canonizada pelo Papa Pio XII em 1947. O seu corpo, encontrado incorrupto na exumação, está exposto na Capela de Nossa Senhora da Medalha Milagrosa, no número 140 da Rue du Bac, ainda hoje uma capela paroquial ativa das Filhas da Caridade.