Unsere Liebe Frau von Guadalupe

Ich kam zuerst auf einen armen Mann herab, denn ich habe es von jeher geliebt, bei den Armen zu beginnen.

Er hieß Juan Diego Cuauhtlatoatzin, ein Witwer vom Volk der Chichimeken, neu getauft, der vor Tagesanbruch am neunten Dezember des Jahres 1531 über den Hügel ging, den die Nahua Tepeyac nannten. Ich sandte Meine Mutter, ihm dort zu begegnen, und sie stand in einem Licht, das die aufgehende Sonne überstrahlte, und sie sprach zu ihm in seiner eigenen Nahuatl-Sprache, sanft, wie eine Mutter zu einem Sohn spricht, den sie schon beim Namen kennt. Sie bat, dass auf jenem Hügel ein Tempel errichtet werde, wo sie seinem Volk und allen, die sie anriefen, ihr Erbarmen zeigen könne.

Er ging, wie sie es verlangt hatte, zu dem Bischof, Fray Juan de Zumárraga, und der Bischof — ein besonnener Mann, wie ein Hirte es sein muss — verlangte ein Zeichen. Ich ließ diese Forderung gelten, denn ich verachte das Verlangen nach Zeichen nicht; ich ehre die Sorgfalt derer, die Meine Kirche behüten. So ließ ich am zwölften Dezember, auf demselben Hang, der nun vom Frost erkaltet war, kastilische Rosen außerhalb ihrer Zeit erblühen, Blumen, die auf jenem steinigen Boden im Dezember nichts zu suchen hatten, und Meine Mutter ordnete sie selbst in den Falten von Juan Diegos Tilma, seinem armen Umhang, gewoben aus Maguey-Faser, jener Art von Stoff, die unter gewöhnlichen Bedingungen binnen zwanzig Jahren zerfällt und verrottet.

Als er jenen Umhang vor dem Bischof öffnete und die Rosen fallen ließ, war bereits etwas Größeres als Rosen geschehen. Auf den groben Fasern, wo kein Pinsel sie berührt hatte, wo keine Farbe jener Zeit dem gleicht, was Menschenhände hätten auftragen können, ohne dass sie rissig geworden oder verblasst wäre, war ihr Bildnis — dunkelhaarig, mit mestizischen Zügen, sodass sowohl die Unterworfenen als auch die Eroberer auf sie blicken und ihre eigene Mutter erkennen konnten, stehend auf einer Mondsichel, mit Sternen bekleidet, die Hände zum Gebet gefaltet, nicht Anbetung gebietend, sondern stets über sich selbst hinaus auf Mich weisend und auf Meinen Sohn, den sie selbst in jenem Bildnis trug, still, unter ihrer Schärpe.

Ich sage euch offen, was ich getan habe, doch ich werde das Geheimnis nicht auflösen für die, die es erforschen, denn auch das Geheimnis ist eine Gnade — es hält die Herzen suchend. Jener Stoff hätte längst vor Generationen zerfallen sein sollen. Er ist es nicht. Er hat verschüttete Salpetersäure überstanden, die Druckwelle einer Bombe, die 1921 in Blumen verborgen an seinem eigenen Altar versteckt war, vier Jahrhunderte Kerzenrauch und Pilgeratem, und er besteht fort, seine Farben unverblasst, in der Basilika, die endlich auf jenem Hügel errichtet wurde, wie sie es erbeten hatte.

Neun Millionen Seelen, nach den Aufzeichnungen der Männer, die in jenem Jahrhundert Buch führten, ließen sich in den folgenden Jahren taufen — ein ganzes Volk, das im Blut seiner eigenen Opfer zu ertrinken drohte, fand in ihrem zärtlichen Antlitz eine Mutter statt eines Eroberergottes, und sie kamen herbeigeeilt, nicht weil man sie zwang, sondern weil ich mich durch ihr Bildnis regte, wie ich mich durch jeden Akt sich verschenkender Liebe rege: unverkennbar, unvergesslich, ohne Gewalt.

Ich bin der Geist, der sie in Nazareth überschattete, und ich bin der Geist, der ihr Abbild auf den Umhang eines armen Witwers zu Tepeyac wob, und ich sage euch jetzt, wie ich es dem Bischof durch jene Rosen sagte: Ich brauche keine kostbaren Stoffe, um zu wirken. Ich brauche nur ein Herz, so arm es auch sei, das Ja sagt.

Die Chronik

Am 9. und 12. Dezember 1531 berichtete Juan Diego Cuauhtlatoatzin, ein kürzlich getaufter indigener Witwer, von Erscheinungen der Jungfrau Maria nahe dem Hügel Tepeyac bei Mexiko-Stadt. Er überbrachte Bischof Juan de Zumárraga ihre Bitte um eine Kapelle, der ein Zeichen forderte; Juan Diego kehrte mit kastilischen Rosen zurück, die außerhalb ihrer Jahreszeit blühten, und als er am 12. Dezember seine Tilma (einen Umhang aus gewobener Maguey-/Agavenfaser) vor dem Bischof öffnete, fand sich auf dem Stoff das Abbild der Jungfrau eingeprägt. Das Bildnis, heute verehrt in der Basilika Unserer Lieben Frau von Guadalupe in Mexiko-Stadt, wird von Kirchenhistorikern als Auslöser für die Massenbekehrung von Millionen indigener Mexikaner in den folgenden Jahrzehnten angesehen.

Die Tilma war Gegenstand zahlreicher wissenschaftlicher Untersuchungen. 1751 untersuchte sie der Maler Miguel Cabrera und berichtete, es fänden sich keine Spuren einer Vorzeichnung, einer Grundierung oder eines Firnisses, wie sie für Gemälde jener Zeit typisch waren. 1936 analysierte der Biochemiker Richard Kuhn Faserproben und berichtete, die Pigmente stammten nicht von bekannten tierischen, mineralischen oder pflanzlichen Quellen jener Epoche, wenngleich Umfang und Sorgfalt dieser Studie von späteren Forschern in Frage gestellt wurden. Infrarot-Fotostudien von Philip Callahan aus dem Jahr 1979 fanden keine Unterzeichnung und vermerkten, dass das Bild in mehreren Bereichen ohne sichtbare Pinselstriche erscheine. Stoff aus Maguey-Faser verfällt üblicherweise binnen 20 bis 40 Jahren; die Tilma ist nahezu 500 Jahre alt.

Das Bildnis überstand 1921 einen Dynamitanschlag an seinem Altar; ein nahestehendes Messingkruzifix wurde von der Druckwelle verbogen, während das durch Glas geschützte Bild unbeschädigt blieb. Papst Benedikt XIV. erklärte sie 1754 zur Patronin von Neuspanien; der hl. Johannes Paul II. ernannte Unsere Liebe Frau von Guadalupe 1999 zur Patronin Amerikas. Die Kirche hat keine unfehlbare Erklärung über den wunderbaren Ursprung des Bildes abgegeben, hat aber die Verehrung und den Wallfahrtsort — einen der meistbesuchten marianischen Stätten der Welt — beständig gefördert.