Elija und das Feuer auf dem Karmel

Ich sah ihnen zu, wie sie tanzten, vom Morgen an, bis die Sonne hoch stand, vierhundertfünfzig Männer, die zu einem Gott schrien, der nichts war als Rauch und Stein, die sich mit Messern und Lanzen ritzten, bis das Blut floss, und ich empfand keinen Triumph über ihre Vergeblichkeit — nur den alten Schmerz, den ich seit Eden trage, den Schmerz, Geschöpfe zu sehen, die für mich gemacht sind, ihre Sehnsucht an das zu verschwenden, was nicht antworten kann.

Elija stand abseits, ein Mann allein gegen die Priester des Baal und das Schweigen eines Berges, der drei Jahre lang keinen Regen gesehen hatte. Er tanzte nicht. Er schrie sich nicht heiser. Er verspottete sie, ja — schreit doch lauter, er ist ja ein Gott, vielleicht ist er in Gedanken versunken, oder er ist unterwegs, oder auf Reisen, vielleicht schläft er auch — denn nach drei Jahren der Dürre und des Abfalls musste jemand die schlichte Wahrheit laut aussprechen: dass das, was Israel angebetet hatte, nicht da war, um zu hören.

Dann tat Elija das Seltsamste, was ein verzweifelter Mann tun konnte. Er verlangte keinen leichteren Beweis. Er machte den Beweis schwerer. Er baute den Altar des Herrn wieder auf mit zwölf Steinen, einem für jeden Stamm, als baue er mit seinen eigenen Händen den ganzen Bund wieder auf. Er zerteilte den Stier, legte das Holz zurecht, und dann — ehe er auch nur ein Wort betete — ließ er Wasser über das Opfer gießen. Einmal. Zweimal. Ein drittes Mal, bis auch der Graben um den Altar gefüllt war, bis nasses Holz und durchtränktes Fleisch die bloße Vorstellung eines Feuers von diesem Altar zu etwas machten, das die Menschen unmöglich nennen würden.

Ich liebte ihn in diesem Augenblick mehr, als ich sagen kann. Er gab mir keine Abkürzungen. Er ließ niemandem die Möglichkeit, später zu sagen, ein Funke sei zufällig übergesprungen, trockenes Holz habe in trockener Zeit einfach eine Flamme gefunden. Er ertränkte sein eigenes Wunder, ehe er darum bat, denn er vertraute darauf, dass ich, wenn ich komme, keine günstigen Bedingungen brauche. Ich bin nicht der Gott, der in Gedanken versunken ist, oder unterwegs, oder auf Reisen. Ich bin da.

Er sprach ein Gebet, kurz und schlicht: Herr, Gott Abrahams, Isaaks und Israels, heute soll offenbar werden, dass du der Gott Israels bist und ich dein Knecht. Antworte mir, Herr, antworte mir, damit dieses Volk erkennt, dass du, Herr, der wahre Gott bist und dass du ihr Herz zur Umkehr bewegst.

Und ich fiel.

Ich kam herab als Feuer, und ich leckte nicht bloß an dem Holz, wie ein gewöhnliches Feuer an dem leckt, was verbrennen wird — ich verzehrte das ganze Opfer, und das Holz, und die Steine, und den Staub, und ich leckte das Wasser auf, das im Graben war, denn wenn ich komme, wie ich wahrhaft bin, kann selbst das, was dem Feuer am meisten widersteht, sogar das Wasser selbst, der Wahrheit meines Brennens nicht widerstehen. Das war kein Zaubertrick, der einen Zaubertrick widerlegte. Das war der Urheber des Feuers, der einem Volk antwortete, das vergessen hatte, wer die Sonne entzündet hatte.

Das Volk fiel auf sein Angesicht. Der Herr ist Gott, der Herr ist Gott, riefen sie, zweimal, so wie ein Mensch etwas ausruft, wenn er es zum ersten Mal wirklich, wahrhaft glaubt. Ich kam nicht, um eine Streitfrage zu gewinnen. Ich kam, weil ein Bundesvolk in die Anbetung des Schweigens abgeglitten war und jemand es mit unmissverständlicher Deutlichkeit daran erinnern musste, dass der Gott seiner Väter nicht eine Stimme unter vielen war, sondern die lebendige Flamme unter allem, was wahrhaft brennt. Danach kam auch der Regen, das kleine Wölkchen wie eine Manneshand, die sich über dem Meer erhob, denn wo ich als Feuer falle, komme ich auch als der Regen, der eine Hungersnot beendet. Ich beweise mich nicht nur. Ich stelle wieder her, was der Abfall vertrocknen ließ.

Die Chronik

1 Könige 18,20-40 erzählt Elijas Auseinandersetzung mit den 450 Propheten des Baal auf dem Berg Karmel zur Zeit König Ahabs, inmitten einer dreijährigen Dürre, die durch Israels Götzendienst heraufbeschworen wurde. Nachdem die Propheten des Baal stundenlang vergeblich versuchen, Feuer von ihrem Gott herbeizurufen, stellt Elija den Altar des Herrn wieder her, übergießt Opfer und Altar dreimal mit Wasser und spricht ein einziges, kurzes Gebet; Feuer fällt vom Himmel und verzehrt das Opfer, das Holz, die Steine, den Staub und das Wasser im Graben (1 Könige 18,38).

Die Episode wird in der katholischen Tradition als entscheidende Bestätigung des Monotheismus gegen den kanaanäischen Baalskult gelesen und als Vorbild des Eifers, der wahrem prophetischem Zeugnis eigen ist. Das Feuer vom Himmel wird der Überlieferung nach mit dem verzehrenden, läuternden Wirken des Geistes Gottes verbunden — demselben göttlichen Feuer, das später zu Pfingsten angerufen wird (Apg 2,3) und das die Ikonographie der Kirche für den Heiligen Geist als Feuerzungen ehrt. Elija wird als Vorbild des Fürbittgebets und prophetischen Mutes verehrt; der Karmelitenorden führt seine geistliche Herkunft auf ihn zurück, und der Berg Karmel bleibt ein Wallfahrtsort. Der Katechismus nennt Elija unter den großen Gestalten des Gebets im Alten Bund (KKK 2582-2584) und bemerkt, dass seine Fürsprache „das Kommen des Herrn vorbereitet“ und dass sein Eifer für den Namen Gottes die Sendung Johannes des Täufers und die eschatologische Erwartung der Wiederkunft Christi vorwegnimmt (vgl. Mal 3,23-24; Mt 17,10-13).